lunes, 19 de abril de 2021

El periodismo vende su alma al Diablo

En España hace tiempo que el periodismo es una profesión de alto riesgo. Mienten tanto, manipulan tan descaradamente los datos, las estadísticas, crean tal terror y confusión  entre la "ciudadanía beee ..🐑" para chutarse ese potingue venenoso, o lo que es lo mismo, pero mas explicito, tirarse desesperadamente a las vías del tren de las 15h, que corren el alto riesgo, los chicos del periodismo patrio, de acabar todos en el asqueroso Infierno. Ya, ya.., no creen en la existencia del Infierno. Repiten como cacatúas con el pico lleno de lombrices la misma cantinela: "No creemos en el infierno". "No creemos en el infierno". Pero..., qué putada..., el infierno sí cree en vosotros. El señorito que tiene arrendado ese terreno por la eternidad sí cree en vosotros. Confía plenamente en los chicos del periodismo español. Estáis haciendo un trabajo maravilloso, enhorabuena, dándolo todo, poniendo la carne en el asador, normal que crea en vosotros. El gremio periodístico. El Cuarto poder. El cuarto oscuro. La cara oscura del poder del cuarto. Las vías del tren●. Cada vez que un hermano se arroja a las vías del tren, el Señor de las moscas, que tiene arrendado por toda la eternidad el infierno, suelta un eslabón de la cadena. Esa cadena tiene enganchada a un extremo una descomunal Bestia sedienta de sangre. Esa Bestia llena de bilis, de perversidades, cada vez que su amo, el del terrenito, quita un eslabón, el aroma de vuestra endeble carne mortal lo percibe más cercano. Acecha peligrosamente vuestras piernas, vuestra estúpida cabeza que os lleva a la perdición. Cada vez que el gordo terrorista de la Sexta (el que crea terror con un fin maléfico es un terrorista ), junto con su concubina, manipula la información para hacer caja y darle unos cacahuetes a los chimpancés que tiene trabajando para él, el Señor de la Bestia hambrienta vuelve a quitar un eslabón a la cadena. No tiene prisa. Todo está pesado, medido, sellado. La Bestia le tenía muchas ganas a ese saco negro de inmundicias desde que se interesó por él, esto sucedió cuando el periodista mintió descaradamente por dinero para que el PSOE llegará de nuevo a la Moncloa subido en un tren con casi doscientos asesinados. "¿Quien es este gordo asqueroso"?, preguntó la bestia a un pájaro de mal agüero que venia de una whiskeria donde las señoritas fuman. "Cría cuervos y te sacaran los ojos", respondió el pájaro negro.



"Qué valor  ..".  Eso gritó la Bestia que trabaja para Lucifer. "Qué valor...". No daba crédito. La puta Bestia no podía creerse lo que estaba viendo. Corriendo le contó a su amo las maldades cometidas por ese CRIMINAL . Y el amo del calabozo no dejó pasar la oportunidad. "Tanta maldad en el hombre es señal de que se aproxima nuestro triunfo, perro sarnoso", que así llamaba a su fiel Bestia. "La Abominación de la Desolación en el Lugar Santo se abre paso entre tinieblas y cantos de ratas que huyen de la barca de Pedro". "No me equivoqué eligiendo para este delicado trabajo al marica argentino culogordo". Fichó al sanitario. .., perdón, fichó al periodista que se inventó aquello de: "Se ha encontrado un terrorista suicida con tres capas de calzoncillos en uno de los trenes del 11M" ●. Se escucha a lo lejos los gritos de dolor de un aspirante a suicida. Lleva un año escuchando sin parar las mentiras de esta bola de grasa desalmada y de su concubina, no aguanta más. Queda poco para el tren de las 15h. Mira el reloj. Las nubes se cubren la cara, comienzan a llorar. 


Si creyesen en el infierno no hubieran vendido sus almas al Diablo por un plato de lentejas. Si hubiesen creído en el infierno la inteligencia les habría iluminado la mente. La inteligencia es una potencia del alma. La inteligencia es santa, recta, noble. No transige con el Mal. Aplasta la cabeza de Satanás. Lo de esta tropa es otra cosa. Son sólo los listillos del chulo del patio del colegio buscando entre la basura algo que llevarse a la boca porque son muertos de hambre. Un ruido metálico cruje el cielo. Cae el último eslabón de la cadena. Pasa el tren de las 15h. 

Estáis acabados...


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