viernes, 30 de abril de 2010

Karma Police - RadioHead from ArQ::DenkI on Vimeo.



Alma from Rodrigo Blaas on Vimeo.

Carta de Albert Boadella

Majestad,

Si por un momento llegó a pensar que nombrando Grande de España al Conde de Godó conseguiría mitigar la ojeriza de sus súbditos catalanes, permítame que le diga que anda usted muy despistado por sus reinos. El engrandecido Conde ha seguido abonando la tirria a todo lo español desde su cadena de radio RAC, la cual puede dar por seguro que escuchan religiosamente todos aquellos que llamaron putas a las Señoras Infantas en el entierro de su amigo Samaranch. Después de tantas dinastías borbónicas ¿No se ha enterado todavía que el miedo sirve siempre al adversario?

Hasta pronto… si Dios quiere

jueves, 29 de abril de 2010

Miserias nuestras Vergüenzas suyas



Escucho a esta pobre mujer, y hago un ímprobo esfuerzo por no devolver el café que acabo de tomar.
Sólo este año se embolsará por la cara (exacerbadamente desorejada) una pasta -en ese lugar inservible que se hace llamar Senado- que al común de los mortales nos está vedada por mucho que trabajemos, por muchas horas que echemos en el tajo, por muchas fatigas que aguantemos. Entre otras cosas y labores que ahora mimo no se me asoman a la mente, esta señorita recibirá tan esplendido estipendio por dar salida a su magnifico don de lengua, obscena, pero lengua. Ironias apartes. ¿Cuánto de su preciosísimo tiempo ha dedicado la compañera Leire para declamar esta chorrada que clama al cielo?.

Digo, que mientras escucho a Hypatia de Benidorm, me llega un informe de Caritas, la institución Católica que se dedica a la caridad, no a la solidaridad, cómo dicen algunas personas mal informadas, con mala baba y una mijita de colmillo. Dejémoslo ahí.
A la solidaridad se dedican ONGs tan respetables como Payasos sin Fronteras, Dentistas sin fronteras y demás organizaciones no gubernamentales subvencionadas por el gobierno. Que me parece muy bien, ojo, mejor que se gasten la pasta en gafas para los niños del África occidental, que en estas obscenidades del Senado a las que son tan proclive la piara socialista y nacionalista.

A la Caridad se dedican las instituciones religiosas, y normalmente es el último lugar, la tabla de salvación, de muchos náufragos desesperados que va dejando a la intemperie este maldito tifón de cifras y desgracias que parece que nunca vaya acabar.
Está claro que con gente como esta ejecutiva agresiva al mando de la nave, lo mejor que podemos hacer es rezar -los que sepan-, pedir al Señor, que nos libre del mal.

Los que no sepan plegar oraciones, que vayan aprendiendo, que da mucho consuelo y no cuesta nada.

DEUS CARITAS EST

martes, 27 de abril de 2010

Luz verdadera

La catedral de Santiago pone velas digitales a través de SMS

Yo no quiero una Iglesia de velas digitales. ¿Eso que es lo que es?.
¿Hasta donde estáis algunos dispuesto a llegar y llevar en vuestra necia carrera hacia la herejiaca adulteración, los símbolos más íntimos de nuestro culto?
Yo quiero una Iglesia con velas de cera, las de toda la vida, las de verdad.
Las que compraba mi madre en el quiosco de Manuel el de las papeletas cuando se iba la luz en los días lluviosos de invierno y las sombras, asustadas y a oscuras, de sus tristezas huían.
Velas que chorreen lágrimas cuando supure la luz, y mueran dejando el aire cargado de una fragancia de vida consumada, como Dios manda.
Vela rizada de cera que florece danzando y forzando leves tintineos de vainilla, como su Luz, mientras quedamos absorto llorando de impaciencia.

Anida en lo más profundo y hondo de nuestras certezas la dulzura de saber que el Espíritu Santo hará acto de presencia, la Luz. Que yo no quiero saber nada de velas digitales, ni eléctrica, ni a pilas, ¡mastuerzo!.
¿A quien debemos reírle la ocurrencia, y a qué enemigo de la Iglesia debemos tal bajeza?.

Un enemigo muy impío y muy cretino debe ser este fanfarrón para creer que la fe está en venta.
La belleza de la Fe y la Verdad de la razón son íntimas enemigas de lo estrafalario, de lo ridículo, sépanlo ustedes, vendedores de falsas velas.
Más pareciese, señores del cabildo catedralicio, que ponen una vela a Dios, y otra al diablo.
Luz artificial por Luz verdadera. Luz que encandila almas, por luz que trajina embustes, Luz que abre virtudes, por luz cerrada, Luz de vida, por luz apagada, manipulada ahogada fruncida, luz falseada, luz sin vida, pétrea carne muerta.

lunes, 26 de abril de 2010

¿Dos España?


El penúltimo mantra que las izquierdas barruntan como si fueran sochantres sonados ya está con todos nosotros. Bien fresquito, aunque la mercancia apeste. ¡Atención!, se trata ni más ni menos ...(...redoble de tambor…)... del advenimiento de las dos España. La buena por un lado, y la mala, por otro, como no podía ser de otra manera.
La buena es la suya ¿?, y la mala, la otra. ¿No?, Claro. No se le puede negar a la cosa originalidad. Y maña, mucha maña.
Maniqueísmo de pata negra, de cuna hispana, del que no llegó a padecer ni San Agustín de Hipona, y mira que tuvo que lidiar el santo con gente rara, y mala.Vos cohibís también las malas pasiones de las almas y les señaláis limites que las aguas no pueden traspasar, quebrando en si mismos la braveza de sus olas y así ajustáis el mar a la norma de vuestro imperio, que se extiende sobre todas las cosas”.
Como escribía este hombre, por Dios, y con ÉL.

Hoy en el Pravda, el ex Bellotarix nos chulea galantemente con una ración de lagrimitas de pollo socialdemócrata: “Se pensaba que, cuatro décadas después, las dos Españas era una idea superada por nuestra convivencia democrática. Es lamentable afirmarlo, pero (ya) no es así.

Sigue existiendo la brecha que nos separa y nos divide” .

La brecha a la que se refiere Rodríguez Ibarra, defensor sin complejos de la cúpula política del GAL (eso si que es una brecha, amigos. (¿Y esta otra brecha, qué les parece ¿digno de las dos España, ¿eh?)), radica en el intrascendente hecho según el Bellotarix I, de que aún quedemos ciudadanos (ellos nos llaman ciudadanía; suena tan vacío este concepto en bocas tan falsas) que no aceptamos la impunidad de un juez que deliberadamente ha prevaricado. Un juez que dejó de ser juez el mismo día y en la misma hora que ordenó la intercepción de comunicaciones entre abogados y clientes en el caso Gurtell. Un juez que ha prevaricado por intentar abrir instrucción penal contra crímenes amnistiado por la ley de 1977. Un juez, que ha prevaricado por solicitar y obtener ayuda económica de un banquero -¿Don Emilio se va a largar de rositas?- cuya causa instruía él. En definitiva, que si Rodríguez Ibarra, y el otro Rodríguez, y el listo de Cataluña, y su excelencia Pepiño, y la niña del exorcista, etc.,, se piensan que han colado la parida esa de las dos España, es que están mas carajotes de lo que imaginaba. Carajotes, y malvados.

Porque hay que ser miserable, ruin y malo -como la quina-, para poner un país al borde del abismo con tal de seguir en la poltrona. Que no de otra cosa va la jodienda, enterémonos de una puta vez. No obstante, nada nuevo de qué extrañarnos, ni bajo el sol.

¿Dos España?, efectivamente, una con muy poca vergüenza, y otra, que no termina de creerse que le estén tomando el pelo de esta manera.
¿Y van cuantas...?

Un poquito de memoria....ejen,ejen, , ,eso. Por si alguien no lo ha visto:




domingo, 25 de abril de 2010

NUNCA SE DEBE INTERPETAR A BACH DE ESTA MANERA



¿Qué coño les pasa, se han comido un tripi, o es que estuvieron toda la tarde antes del concierto en un mitin de Zapatero y se han vuelto locos ?. Es indignante ver a unos tipos que saben lo que se traen entre manos - los dedos los tienen en su sitio-, actuando cómo si estuvieran tocando una jota aragonesa, ó, una rumbita de algún grupo de esos de flamenquito que tanto les mola a los progres agitanaos. Sí, si,... esos que van por ahí perdonando la vida.

sábado, 24 de abril de 2010

Camaradas que matan


El hijo del líder comunista en Galicia, Víctor García, apunta a sus compañeros de partido como los asesinos de su padre, en 1948

Hace apenas un año rescató del olvido la memoria de su padre. Pero no la que él había tenido desde su asesinato en la comarca del Deza en abril de 1948, cuatro años después de haberle sido encomendada la reorganización del Partido Comunista en Galicia y el norte de Portugal. El primer descubrimiento lo llenó de satisfacción. Tras 60 años de busca, Víctor García encontró el lugar donde yacen los restos de su padre. Una placa sobre su tumba fue el homenaje que hace tres meses le rindieron sus familiares. El otro descubrimiento, aún no logró asimilarlo: "No murió por un tiro de la Guardia Civil. Fue Carrillo quien dio la orden de asesinarlo", acusa.

"Por fin lo cazamos. Este canalla se nos resistía como una sanguijuela. Logramos cazarlo en la comarca de Lalín. Desde allí (…) movía los hilos de ciertos grupos aventureros y descontrolados. Es un provocador que nos dio muchos disgustos y, aunque tarde, lo hemos eliminado". La carta fechada el 23 de abril de 1948 revela el final del metalúrgico asturiano Víctor García García, alias El Brasileño, asesinado en la clandestinidad por sus compañeros del Partido Comunista. Los mismos que le habían encargado en 1942 reorganizar el PC en Galicia y el norte de Portugal. Un enlace del partido comunicó su muerte, pero no la autoría, a su mujer, afincada en Vigo con su hijo Víctor, de 6 años. Fue éste quien hace un año se enteró de las circunstancias en las que había sido ejecutado su padre. No fue en un tiroteo con la Guardia Civil, como él y su madre habían creído. "El comité central del PC, asentado en Francia y comandado por Dolores Ibárruri y Santiago Carrillo, decidió asesinarlo", acusa.
Medio sepultado por tierra y ramas y mordido por las alimañas, su cadáver fue encontrado al cabo de unos días por un vecino en un bosque. Tenía un disparo en la cabeza. Víctor García fue enterrado en el cementerio de la aldea de Moalde (Silleda), al pie de la iglesia.
Hasta hace un año, sólo algunos vecinos de la localidad pontevedresa e historiadores locales conocían el lugar donde yacían los restos del líder del PC en Galicia y quiénes habían dado la orden de ejecución. A más de 400 kilómetros, en la década de los cincuenta Asturias y años más tarde en el País Vasco, su mujer y su hijo velaban su cuerpo en silencio. Su sospecha no se confirmaría. Víctor García no había sido paseado por el régimen de Franco.
Según investigaciones del alemán Hartmut Heine y de historiadores gallegos como Alberto Maceira o Lupe Martínez, el reorganizador del PC en Galicia y el norte de Portugal fue condenado por la propia organización comunista, acusado de "infiltrado" y de "estar en contacto con los servicios aliados en la red de evacuación de pilotos derribados en el frente europeo" y que, desde Francia, cruzaban por Galicia hacia Portugal.
Orden del Comité Central
Algunas fuentes señalan al guerrillero Marcelino Rodríguez Fernández, Marrofer, como responsable del asesinato de García y del de su lugarteniente, Teófilo Fernández. Las investigaciones dan por hecho que el nuevo comité regional del PC, en la que José Gómez Gayoso relevó a El Brasileño, estaba al tanto de la eliminación de ambos.
Víctor descubrió hace menos de un año el lugar donde fue enterrado su padre y quiénes dieron la orden "liquidarlo política y físicamente". Su madre murió sin poder rescatar del olvido la historia. Desde hace tres meses, una lápida identifica la tumba que durante seis décadas buscó su hijo, Víctor García Fernández, ex jefe de Cirugía del hospital de Cruces (Barakaldo) y profesor de Patología Quirúrgica en el País Vasco. "Fue su único homenaje", lamenta.
Una herida cicatrizó al encontrar el lugar dónde esos viejos huesos clamaban memoria y libertad. La otra nunca lo hará. "No fue asesinado en un tiroteo con la Guardia Civil, como siempre habíamos creído mi madre y yo, sino que el comité central del PC, asentado en Francia y comandado por Dolores Ibárruri y Santiago Carrillo, juzgó que la labor realizada por mi padre al frente del partido en Galicia no coincidía con sus proyectos y decidieron asesinarlo. Y los asesinos enviados por el partido lo lograron en el año 1948", relata Víctor, afincado en Orión (Cantabria).
Nacido en la localidad asturiana de Muriello, Víctor García García emigró de niño con sus padres y sus dos hermanos a Brasil. Durante su estancia en el país que le dio el alias de El Brasileño estudió contabilidad y se afilió al Partido Comunista. En 1934, regresó a España y participó en la Revolución de Octubre. Su lucha lo llevó preso a la cárcel Modelo (Madrid) y al el penal de Dueso (Santoña). En la Guerra Civil, luchó en el Frente Norte como comisario de brigada en un batallón de las Brigadas Internacionales. Fue miembro del Comité Central del PC de Asturias y de la Internacional Socialista.
"Finalizada la guerra, no buscó la protección del exilio en La Habana, Moscú o París, como hizo Carrillo, sino que siguió en la lucha por los ideales perdidos y se incorporó a la clandestinidad. Se estableció en el norte de Portugal y Galicia reorganizando el PC, que había sido desarbolado por el régimen. Contribuyó a crear una guerrilla con 947 luchadores en pos del restablecimiento de la República vencida", relata su hijo.
Reorganizar la guerrilla
Terminada la Guerra Civil, el primer Comité del PC en Galicia se estableció en las minas de Fontao, en el Deza, con el objetivo de reorganizar el partido a través de los militantes que eran trasladados de prisión a campos de trabajo. Según relata su hijo, la dirección del Partido Comunista lo envió a Galicia para organizar la guerrilla gallega y la del norte de Portugal. "La cuestión idiomática tuvo su importancia para que el partido lo enviase ahí", justifica Víctor.
Según Maceira, Víctor García creó en 1942-1943 el Comité Regional del Partido Comunista, en las minas de Brea, en la localidad de Fontao. Fue el inicio de la reorganización guerrillera con sabotajes para conseguir financiación para el PC.
En junio 1944, García trasladó el Comité Regional del Partido Comunista de Fontao a Vigo. Es entonces cuando su mujer y su hijo abandonan Sama de Langreo, en Asturias, y se asientan en "en una casita pequeña protegida por un bosque" en el barrio del Calvario, según recuerda Víctor, que entonces tenía dos años.
Pero la dirección del PC lo destituye y le ordena unirse a los guerrilleros. La negativa de El Brasileño provoca su expulsión del PC. La represión interna de su propio partido, según Hartmut Heine, le lleva a esconderse en Bandeira (Pontevedra).
Aunque los guerrilleros de la comarca tenían orden del nuevo secretario del Comité Regional de PC en Galicia, José Gómez Gayoso, de acabar con la vida de El Brasileño, esperaron a la decisión del Comité Central. Y ésta no tardaría en llegar. En abril de 1948, Víctor García aparecía muerto de un tiro en la cabeza.

Feminismo contra pragmatismo


«Nos llaman putas, nos insultan...»
La Ley de Igualdad les ha destrozado, a muchas de ellas, la vida. «Tenemos miedo», aseguraba una funcionaria de prisiones de la escala femenina con más de doce años a sus espaldas. Ahora deben enfrentarse a presos muy peligrosos, e incluso, delincuentes sexuales. Y su día a día no dejaría indiferente a nadie. «Nos llaman putas, nos insultan...», asegura otra funcionaria, que no termina de entender por qué está obligada a presenciar «las duchas de los internos y entrar en los servicios de hombres». La medida, como ya se ha demostrado, también perjudica a las internas que están acostumbradas a tratar con mujeres
.

Cuando el pr
agmatismo deja paso a la ideología, mejor dicho, cuando la ideología -en este caso feminista- engulle como un pez el anzuelo de la realidad, ocurre lo que está sucediendo en las prisiones españolas desde que la Ley de Igualdad arribó como elefante en cacharrería a las instituciones penitenciarias.
Nada que una persona con dos dedos de masa cerebral no esperara de tal entuerto, pero claro, como pedirles a las feministas del gobierno que sus políticas se atañan a la realidad. Su odio visceral al sentido común es patente en cada graznido que aflora en sus discursos. Con tal de atacar el sentido común son capaces de colocarse un velo islámico en defensa de unas mujeres sumisas a sus maridos. Si se atuvieran a la realidad que dicta el sentido común, se marcharían a sus casas. Entonces comenzarían echando las persianas del Ministerio de Igualdad, entre otras instituciones inservibles para una sociedad que no termina de despertar ante tanta majadería.

Hagamos un pequeño ejercicio de imaginación, tan pequeño, que hasta estas artistas feministas sepan valorarlo.
La casa de Bibi Aido está ardiendo, así, de buenas a primera (es sólo un pequeño ejercicio de imaginación, recuerden). ¿A quién cree ustedes que escogería Bibiana para su rescate, a un fornido y atlético bombero o una compañera de este que accedió a la plaza porque las pruebas físicas que le pedían a ella por ser mujer eran más bajas que la del fornido compañero?

Poco está pasando tras haber dejado el país en manos de tanta gentuza a la que sólo les mueve el odio y el rencor.




jueves, 22 de abril de 2010

¡Ay …mis hermanos los Judíos!. Sigue tan presente ese pacto que hicisteis con el Dios de Abraham…

Entre la niebla


Este lunes tuve un serio encontronazo con la muerte en la autopista A6 dirección a Madrid.
Salí de Villalba a las 06.22 cómo muchas mañanas, aún dormido y con la seria promesa de dedicar al sueño más tiempo. Tengo un serio problema con el sueño, mejor dicho, el sueño no se apodera de mí como debería.
La niebla era muy densa, bastante húmeda, casi se podía cortar con un cuchillo. El firme de la carretera se notaba resbaladizo, inconsistente.
Sobre el kilómetro 26 - es curiso la fenomenología atmoférica que se crea en esta zona de Madrid- me encontré a un hombre en medio de la vía, haciendo señales y aspavientos con los brazos, el puro rostro del miedo. Yo podría ir a 115 kilómetro por hora.
Evité como pude al hombre tembloroso, y a continuación, me encontré con un coche volcado ocupando la mitad de la autovía, descansando sobre el techo. Todo sucedió muy rápido,
como una pesadilla, un flash que retumbase aún en la mente. Esquivé el coche por unos centímetros, con la suerte que al pegar el volantazo, por mi derecha no venía nadie.
A los pocos segundos ya me había alejado del peligro y comencé a ponerme nervioso.
Lo primero que se me vino a la mente fue mi hija. Poco después me pregunté angustiado si no podría haber hecho algo por esos pobres hombres.

Esta mañana he vuelto a pasar por el mismo sitio y a la misma hora y he rezado un padre nuestro por el hombre que murió. Para que se halle en la gloria.


Los milagros insinúan la presencia de Dios en el mundo para que los hombres no se olviden de Él.


Muere un hombre de 30 años en un accidente en la A-6



martes, 20 de abril de 2010

Horowitz


Si yo hiciera una película de dibujos animados sobre músicos, sin lugar a dudas, el puesto de pianista lo ocuparía Horowitz. Plasmaría todo el físico afilado y enjuto como su nariz judía, en el dibujo, y ya tendría asegurado el éxito sobre el personaje.
Los dedos aún los alargaría más. Esos dedos irreales, mágicos, magistralmente tallados para acercarnos la esencia de un arte, que sobre vuela las teclas del piano con la velocidad de un ligero estilete en manos de un bandolero de Curro Jiménez. Y que cuando quieren, cortan el aliento y paran el tiempo con la mayor de la suavidad posible. Casi duele.


W.Horowitz toca la Balada nº 1 de Federic Chopin.

viernes, 16 de abril de 2010

Katin

Igual que Maximiliano Kolbe,
yo quisiera ser cera de vuestra lumbre
que arroja en una cueva ,
Estos hijos de satanás que
Pagarán sus deudas.



Si la matanza de Katin la hubiesen gestionado los nazis- alguien tenía que hacerlo-, seguramente esta masacre la hubieran llevado al cine en más de una ocasión, y doy por seguro, que la primera versión rozaría ya los 50 años de su estreno. Aún sigo preguntándome cómo ha podido llegar esta película a estrenarse, sabiendo, uno, en qué manos está y cómo se halla la industria cinematográfica, no sólo en España, sino en el mundo entero: la industria. El hecho diferencial español está basado quizás en que cualquier obra está subvencionada por el Estado, esto, ni más ni menos quiere venir a significar que el elenco de actores y demás crédito que conforma la bazofia están comprados, o sea, nunca dañaran la imagen del gobierno que compra sus favores. Mayormente, se dejarán prostituir por un gobierno, de izquierda, que son los suyos, sus amos, y ellos, sus ciervos, lacayos. Dios los crías y ellos se juntan.
Ó, ellos se juntan , y después señalan a quienes hay que idolatrar o masacrar, llegado el caso,
da lo mismo. Tan antiguo como el Eclesiastés (Vanidad de vanidades todo… etc.), oigan.
Katin -¿cuando un Paracuellos?.




miércoles, 14 de abril de 2010

Schumann : Piano Quintet in E flat major, Op.44 II. In modo d'una marcia.

Un amigo que me eché el otro día que se llama Marcelino me preguntó sobre la música que a mi me gustaría que sonase en la Iglesia el día que celebrasen mi misa de difuntos, la mía, no la del vecino ni la de uno que pasaba por allí, por el Templo; la mía.
Piano Quintet in E flat major, Op.44 II de Robert Scumann, Marcelino.
-¿Y por qué esa concretamente Bate?, me preguntó con cara de acelga.
Pues mira -le dije-, hay una película de Ingmar Bergman que me dejó marcado, Fanny y Alexander.
- Ahhhhh!!!

Robert Alexander Schumann (Zwickau, 8 de junio de 1810 - Endenich, Bonn, 29 de julio de 1856). Compositor alemán de la época del romanticismo y uno de los músicos de mayor fama en la primera mitad del siglo XIX. Tanto en vida como en obra refleja en su máxima expresión la naturaleza del romanticismo, siempre envuelta en la pasión, el drama y, finalmente, la tragedia. Une la ilustración literaria con una gran complejidad musical, creando obras de gran intensidad lírica.



Dios…!!!, Schumann ¿ cómo pudiste crear ese sonido que me deja desnudo, inhabilitado, con ganas de escapar? ¿De qué fuente bebiste para conseguir esto?. :::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::..

Ps: Ojo con la china, que parece que no hace ruido pero es la que está marcando el silencio. Quién haya tocado en un cuarteto de cuerda, sabe a qué me refiero.

Nirvana - Lounge Act





Esperpento; que diría Valle-Inclán

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martes, 13 de abril de 2010

Camerón de Blancanieves



Antony Camerón -que aunque tenga nombre de político tory inglés, es camerunés, y no es familiar del alcalde Gallardón, ¡cosa increíble!-, es un personaje conocido en Sevilla por su peculiar forma de entender su trabajo a pié de semáforo. No creo que haya una ciudad con más semaforistas por metro cuadrado en el mundo que en Sevilla. A veces hay una competencia tan fuerte y descarnada entre ellos, que te encuentras a dos personas en el mismo semáforo. Una de las últimas aportaciones que Sevilla ha dejado a la humanidad aparte del rebujito y los aparcacoches (“gorrillas”), han sido los semaforistas profesionales. Camerón es el más popular de este gremio en mi ciudad, profesionales éstos, que vienen en los últimos años invirtiendo profundamente en I + D, e innovando continuamente sus formas de llegar al potencial comprador. Camerón vende en su negocio de tó, y de tó, es, de tó. Desde bolígrafos a pañuelos, pasando por unas pulseritas con unos pequeños iconos religiosos de bastante mal gusto, la verdad . Y según en que época del año nos hallemos te lo puedes encontrar vendiendo paraguas en primavera y abanicos en verano. En la Feria de Abril, como no podía ser de otra manera, vende claveles de rojo chillón para que los caballeros lo lleven en la solapa, o las señoras en el moño, ole mi tierra!!. Un día le pregunté si quería venirse conmigo a Almonte a coger fresas, me dijo:- “Mi me dueler musho mi esparda…musho”, y que su negocio no le iba tan mal; a otra cosa, mariposa. Otro día le invité en un descanso que hizo en su jornada laboral a un cubata en la antigua Estación de Córdoba, que ahora es un centro comercial out le con un cierto aire a plaza de abasto llena de pijos en vez de moscas.
Yo he visto vestido a Cameron de todo lo que una persona aún en sus cabales pueda imaginar, o casi todo. De gitana en feria, con bikini en pleno mes de agosto, de mantilla negra y escapulario en semana santa, de pastorcito en Navidad y de Rey Melchor -¿ese es el negro, no?- en un día de la Epifanía de Nuestro Señor. Siempre que paraba en su semáforo le sacaba con su permiso un retrato, y hoy, buscando unas fotos, me he vuelto a encontrar con el gran Camerón - que tiene nombre de tortillita… de camarones-, y viendo ésta imagen, se me vino a la cabeza que Camerón es el prototipo de la nueva Blancanieves que busca la empaná de Bibi Aído para contarnos los cuentos de otra manera.
Camerón lo tiene tó, es hombre, negro y maricón.

-¡¡ Halaaa...lo que ha dicho!!

Eres un crak, Camerón... Ciao!!





lunes, 12 de abril de 2010

Cuentos

Messiaen pasó largos años de presidio en una prisión…. Siempre fue un hombre de fe. En su juventud fue lector compulsivo de cuentos de hadas y de Shakespeare : “Estoy seguro de que he llegado a ser creyente por los cuentos de hadas… Yo sentía la necesidad de vivir lo maravilloso, pero un maravilloso verdadero. Lo maravilloso, por lo general, se encuentra en los mitos, en las historias imaginarias, mientras que, en la religión católica, lo maravilloso que se te ofrece es verdadero….
Se puede decir que he pasado, insensiblemente, de lo surreal de los cuentos de hadas a lo sobrenatural de la Fe.”

***
Las medidas tomadas por el Ministerio de Igualdad para mudar la estructura argumental de algunos cuentos clásicos, son de mucho más calado de lo que a primera vista pudiera parecer. Quizás después de este monstruoso episodio para alterar el corazón de los cuentos, lo siguiente, sea prohibir toda la literatura que pudiera parecerles sexista, machista o parecido.
Sinceramente, creo que en la moral -tendremos que llamarlo de alguna manera- de la señorita ministra, pesa más lo banal que la maldad, la imbecilidad que lo perverso. No me cabe la menor duda que alguien verdaderamente malvado alejado de los círculos del gobierno, maneja los hilos de este Ejecutivo en sus políticas de ingeniería social. Estos individuos no están capacitados intelectualmente para causar tanto daño.

Esta argumentación no quita un ápice para recomendar que lean este libro.
(La Banalidad del Mal)


domingo, 11 de abril de 2010

Llevan demasiado tiempo robándonos ¿no creen?

La gente algún día despertará de su inacabable letargo y comenzará a pedir explicaciones.
Se preguntarán quienes fueron los que llevaron a sus hijos al matadero de la desidia, del paro, la desilusión, la desesperanza, el hambre.
Unos versos de Juaristi denuncian cómo había llegado las Vascongadas a tal grado de degradación humana y política: “Simplemente, nuestros padres nos engañaron”. La mentira por mucha pata corta que tenga siempre parece salir triunfante, la mamona.
Nos han engañado, eso es todo.
Lo siento todo los día al cruzarme con alguien y ver en su rostro una pregunta con forma de quejido, un grito callado que se palpa en los ojos, tristes, cansados. En la dejadez con la que tratamos las cosas diarias.
Con la prepotencia que se dirigen a nosotros estos politicastros que padecemos nacidos de una mala digestión. En las pequeñas cosas que nos hacen inhumanos como esa de no responder a los buenos días que uno ha dado, noto yo, con mayor intensidad, que se han cargado lo que antes era una sociedad educada y con buenas maneras, buen fondo. Ahora, sólo quedan despojos que ni siquiera se saben consientes de la existencia de unas normas de urbanidad que nos hacen mas dignos para con los demás.
Que si estás sólo en la sala de espera de un hospital y llega una familia que te desea buenos días, debes responderle con educación, mequetrefe. (..me pasó el otro día, y el otro en una panadería, y…)

¿Cuándo se perdió el decoro en este desgraciado páramo? ¿Cuánto le queda a la convivencia para saltar por los aires?.
A lo último quizás le quede poco tiempo. Tarde o temprano, esperemos que sea más temprano que tarde, muchos padres de familias saldrán a la calle con la sana intención de robar lo que encuentren en su doloroso camino para poder alimentar a sus hijos. No es pecado robar bajo la sombría necesidad del hambre. ¿Quién podrá entonces parar a este ejercito formado en las trincheras del hartazgo?
¿Quién el miserable para pararle los pies a una madre que roba para alimentar a su cría?.
Ya no les quedarán más proyectos faraónicos que vendernos, ni más plan E, ni F, ni siquiera Z.
Los padres rabiosos y más rabiosos por las necesidades de su prole comenzarán a recordar los millones de euros que el Ministerio de Igualdad se gastó en estudios del clítoris, en censurar los cuentos que a sus hijas les hacen felices y les desinflan las penas -ya ni a los pobres nos van a dejar soñar éstas cabronas presumidas que lo único que elaboran en sus putas cabezas son formas para humillarnos más-.
Se acordarán de esta basura que implantó un artista /multimillonario en el techo de un edificio totalmente bombardeable y que nos costó (“El dinero público no es de nadie”, dijo otra ministra analfabeta y corrupta-), más de tres mil millones de pesetas…, y se quedarán -los padres- con ganas de presentarse allí con unos cuantos bidones de gasolina y muchas prisas por montar otra Falla valenciana.

Estoy esperando impaciente que llegue ese día, es más, sueño con la misma profundidad que un niño el día de Reyes con ese momento en que los hombres con la dignidad aún intacta se levanten y empiecen a poner las cosas en su sitio, a decirles a todo estos corruptos que nos guían al desfiladero como pobres carneros, que hasta aquí hemos llegado, que se acabó el expolio que se traéis en comanditas y comisiones, que se acabó vuestro tiempo, así que ya sabéis, aire, y los que hayan robado a la puta cárcel hasta que devuelvan lo que nos habéis mangado.


Porque el dinero, que lo sepáis, si tiene dueño ladrones .


sábado, 10 de abril de 2010

Frase imbécil del día

“Garzón está vivo porque Franco está muerto”
(Pilar Rubio) Una que sale en la tele.

El Mundo de Pedro J calvorota 10/04/10

¡Ay…!, que inocente es usted bella dama, que poco conoce el alma humana, señorita.
Si Franco (uf!! …que viene el coco) estuviera aún vivito y coleando, el juez campeador saldría de caza por los riscos de Sierra Morena tras los pasos del caudillo, para cargar encantado y solícito sobre sus magnánimos hombros, la escopeta del dictador. ¡Ay!, que inocente es usted bella dama…, o que lista, que esa es otra.
¡Ay…!, que lista es usted bella dama, que bien husmea bajo su mirada felina donde se cuece la pasta, etc.…
Cuantos antifranquistas, da gloria vivir en un país tan así, tan luchador, tan comprometido con la democracia, tan, tan, ..falso…!!
¡Ea, lo dije!

******

Hablando de Sierra Morena y sus fandangos; Hoy en "El Rinconcillo Satánico" se habla de...

viernes, 9 de abril de 2010

Sicópatas feministas socialistas amargadas reconrosas victimistas flojas gentuzas corruptoras de menores nazis analfabetas sembradoras de odio ..,


...En definitiva, progres con la cara más fea que el alma.

Más información aquí.

Que nadie pase por alto este artículo:

José Luís Alvite


Parece que planea por ahí la idea de declarar sexistas los cuentos infantiles en los que las mujeres son elementos pasivos, como es el caso de Blancanieves, Cenicienta o La Bella Durmiente. Nada he leído sobre que se prevea redimir al personaje masculino de La Dama y el Vagabundo por considerarlo clasista, aunque no hay que descartar que en una exhibición de celo feminista se condene al protagonista de El Rey León por no haberse preocupado de desarrollar el instinto de amamantar a sus crías. Supongo que lo se pretende es que la pedagogía sustituya a los instintos, de modo que al cabo de un cierto tiempo de severa instrucción las mujeres y los hombres compartan las letrinas y se turnen en la lactancia de sus críos. La censura de los cuentos infantiles es sólo un paso hacia un modelo social en el que, por ejemplo, se considere desafección al Sistema que en una película de vaqueros John Wayne monte en una yegua o que Robert de Niro incurra en la insoportable grosería sexista de abrirle la puerta del taxi a Meryl Streep. Yo si volviese a casarme creo que no me sentiría cómodo si la oficiante fuese una de esas juezas del Régimen que te miran como si casarte con una mujer fuese un delito de larvado acoso sexual. Las últimas veces que salí de copas me previne para no parecer demasiado masculino. No está bien visto que un hombre fume «Ducados», ni que al entablar conversación con una mujer no lo haga con el mismo profiláctico gesto de retraimiento que si ella fuese su dentista. Yo a alguna de mis amigas ya las he advertido de que se ande con cuidado con dónde pone los malditos pies. Porque si se cayesen al mar pueden estar seguras de que me daría la espalda por temor a que el heroísmo de salvarlas fuese interpretado por los rabinos del régimen como un velado intento de propasarme. Una amiga mía que es feminista radical me preguntó una noche: «¿De verdad que no me salvarías si caigo al mar?». Y yo le contesté; «Te arrojaré papel y lápiz. Y sólo te salvaré en el caso de que firmes una declaración jurada en conforme aceptas que te ponga la mano encima para sacarte del agua». «¿Eso harías». Dudé un instante. «Bueno, primero esperaría a ver si eres capaz de llegar a la orilla agarrada al lápiz». Mi amiga se ofendió, metió mi tabaco en su puto bolso y se largó por donde había llegado. Naturalmente, no me preguntó si a mí me ofendería el sexista detalle de pagarle las cuatro copas que se había tomado. Y yo me fui al retrete con la duda de si sería demasiado masculino mear de pie.

jueves, 8 de abril de 2010

MANZANAS PODRIDAS CERCAN EL CIELO




Días llevo que no apetece escribir.
Que no sé que escribir.
Días que me siento agotado,
apático,
irremediablemente abandonado a los nublados.
Y peor aun,
la tormenta no termina de llegar y el agua que lo purifica todo no acaba de arribar.
Necesito encontrar la sirena que indica la dirección a la gente de la mar, que como la veleta del torreón, anega el grosero viento de un noviembre en fa menor.
Algo, alguna señal
que dé de bruces a tanta escombrera del alma, que alimente la respiración de forma sincopada, como un compás muerto al albur de una plaza donde guarnecerse.
Porque los días, algunos días,
se hacen tan irreparablemente interminables.

Manzanas podridas cercan el cielo
y yo,
abocado mortalmente como un búcaro de flores, espero…
¿Que es esto, que significan estas palabras,
estas heridas arrancadas del tuétano en una tarde
infausta de otoño?
¿Es la válvula de la olla que comienza a silbar la espita de sal y lúgubre arena que cubre como una sombra el fondo del mar?
Es el mecanismo intrincado en la Orta de la venia que se limita a llorar
gimiendo de frío y calor,
sudando gotas que supuran amor.

Miren ustedes, hay días, que uno sólo se deja consolar por el peso del madero.



***Foto tomada por el autor

lunes, 5 de abril de 2010

Islamistas austriacos

Lo primero que se me vino tras conocer la avasalladora e intolerable intrusión del grupo de ¡musulmanes austriacos! (este hallazgo conceptual, hasta hace bien poco glosaría un incontestable oxímoron; algo así como “un silencio atronador”, o “un socialista incorrupto”) para rezar en la catedral de Córdoba fue la lectura profética del libro de Oriana Fallaci “La Rabia y el Orgullo” hace un par de años. En esta obra, la periodista italiana narra con su vibrante y conmovedora prosa, como se las gastaban los austriacos al mando del monarca español Carlos V en su lucha contra el moro, allá por el esperanzador año de 1532. ¿Motivo de esperanza?, el inconmensurable hecho histórico que supuso para una Europa debilitada como aquella, crear la liga de las naciones cristianas para enfrentarse al poderosísimo y cruel ejercito otomano, que paso a paso arrasaba sin contemplaciones las regiones centroeuropeas con sus hordas de fanáticos (la Yihad es tan antigua como la fundación de esta ideología) las fronteras cristianas.


Poco les faltó a los europeos de entonces para acabar bajo las garras islámicas. De esa resistencia cristiana al invasor, emana la libertad que disfrutamos hoy en día, que nadie se olvide, es importante.
En aquella centuria nuestros antepasados tenían más claro que nosotros lo que se jugaban. La libertad.
En estos días de recién estrenado siglo, la invasión mahometana es igual de latente que las que sufrieron nuestros abuelos, aunque mucho más sibilina y sosegada. Se mueven por recovecos que la mayoría de la población occidental no percibe, o no quieren percibir, que me parece encontrar en este matiz más verdad.
Cita de Gadafi, otro adalid de la Alianza de Civilizaciones zapatética; patética por traidora, y traidora por partir de quien parte tal infausta propuesta: “Hay signos de que Alá garantizará la victoria islámica sin espadas, sin pistolas, sin conquista. No necesitamos terroristas, -…pero por si acaso, ahí van unos cuantos…-, ni suicidas. Los más de cincuenta millones de musulmanes -eso era hace un ratito de nada, ahora van ya por los ochentas- que hay en Europa lo convertirán en un continente musulmán en pocas décadas”.


¿Alguien duda del certero pronóstico de este dictadorzuelo?.

A) En Europa los hijos de Alá procrean como verdaderos conejos, mientras los europeos hemos dejado de tener hijos, eso es todo, y así nos luce el pelo.
B) A la progresía le pone tela eso de acabar con la Iglesia, la única institución moral que sirve de muro de contención ante esta silenciosa (no tanto) invasión. Gadafi, bien lo sabe, y ha clavado con su frase marmórea lo que muchos tememos.
Mi compromiso con el cristianismo no es tanto religioso, que también, como cultural.
Sólo hay que saber de donde viene uno y en que canónico palo maestro se sustentan nuestros derechos más básicos para darnos cuenta, que si desaparece del espacio público nuestra tradición y cultura cristiana, estos hijos de Alá lo ocuparán y lo harán suyo. Después a ver quien protesta.

Nota para progres, pacifistas, marxistas e indolentes bautizados y sin bautizar:
Más os vale lo malo conocido, que lo bueno por conocer. Nótese mi pequeño alzamiento irónico de ceja en la camuflada palabra “malo”. Estáis mentando y metiendo la bicha de la tolerancia ecuménica para compartir el escenario sacro de la catedral de Córdoba. Es un debate viciado desde el nacimiento.
Vosotros, imbéciles profesionales, sabéis de sobra como se les trata a los cristianos en los países islámicos. ¡Ay de aquel que se atreva a convertirse a la fe de Cristo, o al católico que ose proclamar Su Palabra en territorio musulmán!.
Lo sé, qué les importarán a ellos estos pequeños detalles. Éstos progres, pacifistas, marxistas e indolentes bautizados y sin bautizar están a lo que están, destruir todo lo que huele a cristianismo, sabiéndose que esta es la forma más directa de colaborar con sus propios -gran paradoja- enemigos.
Nos gobierna una pandilla de hipócritas atentos en el odio a la Cruz, ebrios de servidumbre hacia La Meca. Plaga bíblica, verdaderamente.


Marche pour la cérémonie des Turcs (J.B. Lully)

jueves, 1 de abril de 2010

Gran Poder




Oh forma sacratísima,vértice de las flores,
donde todos los ángulos tienen sus luces fijas, Cursivadonde nudos y boca construyen un presente,
cuerpo de luz humana con músculos de harina.
( F. García Lorca )

Comienza a quebrar albores

La imponente canastilla surge de un silencio sepulcral cargando un misterio hondo.

La claridad de la mañana acerca aun más el rostro cansado y austero de la imagen. Un crujido doloroso acompaña el levantar del paso. La tensión en la forma de andar de los costaleros, hace, si cabe, más dramático el momento. La gente se recoge para que la cofradía pueda ahondar en su camino. Cuantos siglos de callada penitencia hay en este momento. Los vencejos, asustados, callan.
Una nube de prodigioso incienso penetra la luz. Se acerca, el paso racheado, y la voz del capataz mandando...-Pararse ahí!.

Cuantos siglos cargando la cruz, cuanta esperanza sembrada a la sombra de tu dolor.

Te paras a mi lado, y un temblor frio recorre mi alma. Solo quiero hacerte saber que quiero compartir la carga que llevas, aunque exhausto caiga del peso.
Son las seis de la mañana y Jesús del Gran Poder, pasa ante mí. Se aleja como un barco henchido de amor, como un viento sagrado que nos deja un reguero de agua pura.
No hay agua más pura que la que sale de tu contemplación.