jueves, 31 de diciembre de 2009

GRAN PODER

Oh forma sacratísima,vértice de las flores,
donde todos los ángulos tienen sus luces fijas,
donde nudos y boca construyen un presente,
cuerpo de luz humana con músculos de harina.
( F. García Lorca )

Comienza a quebrar albores.
La imponente canastilla surge de un silencio sepulcral cargando un misterio hondo.
La claridad de la mañana acerca aun más el rostro cansado y austero de la imagen. Un crujido doloroso acompaña el levantar del paso. La tensión en la forma de andar de los costaleros, hace, si cabe, más dramático el momento. La gente se recoge para que la cofradía pueda ahondar en su camino. Cuantos siglos de callada penitencia hay en este momento. Los vencejos, asustados, callan.
Una nube de prodigioso incienso penetra la luz. Se acerca, el paso racheado, y la voz del capataz mandando...-Pararse ahí!.
Cuantos siglos cargando la cruz, cuanta esperanza sembrada a la sombra de tu dolor.
Te paras a mi lado, y un temblor frio recorre mi alma. Solo quiero hacerte saber que quiero compartir la carga que llevas, aunque exhausto caiga del peso.
Son las seis de la mañana y Jesús del Gran Poder, pasa ante mí. Se aleja como un barco henchido de amor, como un viento sagrado que nos deja un reguero de agua pura.
No hay agua más pura que la que sale de tu contemplación.



miércoles, 30 de diciembre de 2009

okupas

En esta España cada vez más castigada por las inclemencias económicas, en la que comienza a ser normal toparse con un cartelito de se vende en las lunas de los coches, donde resulta imposible no tener un familiar o amigo que se halle a la deriva tras empantanar en la orilla del paro, en la que para llegar a fin de mes hay que hacer ejercicios de malabarista chino -los mejores, oiga- y tener que hilar en abstracto como un matemático doctorado por Harvard para no tener problemas con el banco a cuenta de la dichosa hipoteca. En este simpático -cada vez menos- y yermo país -cada vez más-, hay un ayuntamiento español (con perdón) de progreso, que edita una revista que en su último número ofrece un decálogo para okupas en el que recomiendan a estas criaturitas maltratadas por la sociedad -que injusto es el mundo con estos hijos/pijos de papá, dios-, las pautas de comportamiento para arrancar de su propiedad al capitalista tieso como la mojama. Y todo esto en nombre del progreso, claro. Supongo que este magnánimo detalle consolará al afligido currante que lleva varios años apoquinando el piso de sus fatiguitas.
¿Oiga, de que se queja buen hombre? ¿Que la muchachada chic y holgazana le ha pegado una patá a la puerta de su vivienda? Anímese, que no es para tanto, chico.
Las izquierdas apuntalaba sus doctrinas decimonónicas en la defensa del obrero, ahora, la respalda en los que son de su misma condición, en esa marabunta balbuciente que se vanagloria de placer en el charco de la flojedad y que suspira de alivio, al saberse tocada por el dedo que le llevará en volandas
-vía enchufe 220W- a algún carguito que inventará y vertebrará el compañero del partido. Dudo mucho, sinceramente, que estos aprendices de CR9 pateen algún portón de los concejales y concejalas del ayuntamiento de progreso. Valiente manada de sinvergüenzas.
Tantos estudios al hijo, para que al final te salga pollo. Estamos llegando a un grado de ingeniería social tan perverso y profundo que la administración comienza a ponerse de parte del violento y el antisistema antes que de la persona decente que lleva toda una vida de lucha a su espalda para el día de mañana tener algo propio “ Un lugar sagrado donde despojarse de la vida”, que diría el clásico, o sea.

martes, 29 de diciembre de 2009

Rubalcaba mete miedo


Tras escuchar al señor ministro del Interior decir que la ETA quiere secuestrar a una persona relevante, en el primer ser humano que pensé fue en Belén Esteban. Es la persona más notable y relevante de este lustro zapateriíta, y más, después de haberse operado la mujer todo lo que tenía que operarse, por cierto, yo la veo igual de fea a la muchacha, ya saben eso de que aunque la mona se vista de seda...
Rubalcaba sabe bien que un supuesto secuestro de esta mujer -nuestra particular Lady Di-, sería lo que necesitamos los quisquillosos para que dejemos de hablar de la traición que cometió el ministerio del interior -con él a la cabeza-, con los españoles en el Bar Faisán.
Traición tan asquerosa como la de ese ZP abrumado por la presencia del Sultán y dando la espalda a un mapa de Marruecos donde las fronteras llegan hasta el portal de mi casa . Estos tipos son así, no conocen la dignidad, y por el partido son capaces de todo, y cuando digo todo, quiero decir esto, por ejemplo. Por mi, como si secuestran a Su Majestad.
Seguiré hablando y denunciando las barbaridades que son capaces de cometer estos traidores.

Me he enterado que al químico le encanta esta canción de Iron and Wine

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Hay una escena que dura un par de segundo en la película de Milos Forman,
Amadeus ( 29-31´´), que es digna de análisis. Su mujer, Constance, y Leopold -el padre del genio- ,se hayan manteniendo una acalorada discusión a cuenta de la conveniencia o no de admitir los servicios de una criada por parte de un admirador secreto. El padre de Mozart conviene que no se puede aceptar los servicios de una persona sin ninguna referencia, en cambio Constance, argumenta de una forma bastante pasional, que se quedarán con el regalo que les ofrece el admirador, que está la cosa muy mala, y que ella -la mujer de un portento de la naturaleza- no está por la labor de matarse a trabajar.
En ese preciso momento, Mozart, apesadumbrado por la trifulca, vuelve a su cuarto para seguir trabajando en la preciosísima música que tiene en la cabeza. La cámara hace un recorrido por la habitación pasando de soslayo por el retrato de una persona, sólo dura un segundo esa imagen, el tiempo necesario para darme cuenta que el hombre del cuadro es F. J. Haydn. Una presencia fugaz, pero definitiva.
Un pequeño detalle que no percaté en las anteriores veces que había visto la película, y que habla para bien del director del film, que quiso homenajear de esta manera, al auténtico pilar musical de Wolfang Amadeus Mozart.
Y es que la ascendencia que tuvo la música del maestro austriaco sobre el genio de Salzburgo, cada vez la encuentro más sustentada, más clara. Llegaron a tener una relación epistolar bastante gruesa, en la que se intuía una verdadera admiración del uno, por el otro. Un verdadero vergel de confianza, una auténtica visión fraternal de la amistad.

sábado, 19 de diciembre de 2009

Divino Susurro


Una de las primeras veces que salí de Andalucía acabé con dos amigos acampando por la Sierra de Guadarrama. Por aquel entonces, todavía dejaban colocar una tienda de campaña por estos parajes.
Mis amigos, estudiaban en Cádiz ciencias del mar, por lo que se pasaron las dos noches que habitamos estas tierras, descifrando estrellas, auscultando luceros y suponiendo en la inmensidad de la noche la vida de galaxias que murieron hace millones de años.
Siempre me quedó pendiente la pregunta que despejara la paradoja que suponía observar a estos dos futuros marineros del oceano exterior discutir con tanta viveza sobre un algo que llevaba millones de años muerto, inerte.


Me guardé la pregunta por saberme de antemano, incapaz de entender la respuesta, fuese esta la que fuera.
Se me escapan las cosas de la tierra, imagínense las que vienen del misterioso espacio.

Mientras estos dos se perdían en la inmensidad de la noche, yo bebía anís en una lata de cinc, y escuchaba polifonía española del XVI. No recuerdo haber escuchado nada más bello que aquel lamento que tronaba en la sierra bajo un manto de humedad cuando fuimos abrazados, por un pausado viento cargado de amor.

Nunca he vuelto a sentirme más unido a la naturaleza, que aquella noche perfumada por la insondable majestuosidad que nace de Dios.

El Dios creador, visitó una noche de septiembre a tres jóvenes que jugaban a sentirse libres y amparados entre susurros -como el pastor de las amenazadoras tormentas-, del frío que cortaba su misericordioso aliento.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Dios hecho música


Desnudo ante ti Señor, vulnerable como la roca tras recibir el llanto de la lluvia.
Que calma la respiración del alma,
con esta música que nos despoja del pecado.

Quien cantó de esta manera tan cercana a tu divinidad. Sólo pudo salir tan alta empresa de un devoto. De Sevilla era el músico que crió su talento a los pies de su catedral.
Frío húmedo del XVI.

Vigilia, oficio de tinieblas, altares ante tu honra que quisieron ver,
unos visionarios que pisaron las mismas calles donde me críe.
Aun sigue perenne la torre que custodia la veleta.

¡Ahí de mi Sevilla, sin sevillanos!





Cristóbal de Morales (Sevilla 1500-1553) Mass for the Feast of St. Isidore of Seville


miércoles, 16 de diciembre de 2009

Proverbios 13, 24

Quien escatima la vara quiere mal a su hijo,
quien bien le quiere procura corregirlo



Cuando suelten los nubarrones que están por llegar, las aguas infectadas de podredumbre y miseria que el relativismo lleva trasvasando desde hace años al corazón de la gente, cuando lleguen esos días, que nadie se rasgue las vestiduras.
El clamor impetuoso de los cobardes, no será escuchado por los hombres justos que vendrán a poner las cosas en su sitio.
El mayor castigo lo tomarán aquellos que han dejado en manos ajenas, necias, malvadas e impostada, el sueño y el porvenir de sus hijos.
Nuestro particular código genético encargado de medir la pureza del alma, se llama inocencia.
A medida que nos hacemos adultos, vamos aparcando nuestro particular código genético por los andurriales que provoca la desazón; lugar inhóspito por desesperante.
Nadie dijo que la vida fuera fácil, ¿si?.
La verdadera monstruosidad -la que no les perdonarán el día de mañana-, radica en la doctrina que cercena la inocencia de un niño en el nombre de una ideología que devasta en su camino, cualquier atisbo de bondad.
La vida ya es de por si demasiado difícil y amarga como para que encima vengan esta cuadrilla de degenerados a poner sus zarpas sobre la inocencia de nuestros hijos.

(El juzgado de lo penal número uno de Pamplona ha absuelto del delito de maltrato de que era acusado a un padre que se llevó por la fuerza, de una plaza de la localidad navarra de Tafalla, a su hija menor de edad cuando ésta se encontraba bajo la influencia de bebidas alcohólicas)

domingo, 13 de diciembre de 2009

Elvis Costello- Still


La forma de acabar el fraseo con su particularísimo vibrato, hace de esta canción, sólo por este detalle, una pequeña obra maestra.
Una verdadera joya, y como todo lo que toca Costello, un verdadero regalo de los dioses. Le acompaña en las cuerdas el Cuarteto Kronos.
Me maravilla la sencilla orquestación que se deja notar de forma sugerente, su dulcísima tesitura, la coloratura de la armonía, el sencillo respirar de cada nota. Es una canción completa, acabada. La guardo en la maleta que siempre estoy embalando para acercarla a mi isla.
Este tema pertenece al magistral Ep que compuso en el 2003 llamado North.
Un trabajo elegante y lleno de guiños a su padre, músico de Jazz.
Disfrutenla, se sentirán mejor persona tras su audición.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Nacimiento

Siempre la primera vez que contemplo un Nacimiento, me viene a la memoria la imagen de los primeros años de escuela. El coro que con tanto mimo preparaba y alentaba doña Maruja, las horas que dedicábamos a construir el escenario donde sería instalado el Belem.
Al terminar de montarlo, al día siguiente de la Purísima, antes de acceder a las aulas, los del coro de doña Maruja nos reuníamos media hora antes para cantar los villancicos que nos había enseñado la maestra, Campana sobre campana, Al portal llegó un gallegu, Pero miran como beben los peces en el río.
Era el primer contacto que creo recordar tuve con la eternidad, esa que nos dejan nuestros mayores para que nos susurre por donde discurre el viento, la tradición. La trascendencia que saboreábamos en unos simples y puros pañales, los que llevaba el Niño, y lo que más tarde, pocos mese después, le servirían para su mortaja. Del pesebre, a la casa del Padre. De la infancia, a la madurez, y siempre con un Belem que agarre con toda la fuerza, el primero de los días. ¿Como es posible tanta belleza en un pobre solar donde nadie quiso estar?.
Le transmitiré con todo el mimo y el amor que me permita la palabra, lo que significó para sus abuelos y su padre, un pobre portal humilde y la vez grandioso, a mi hija. Me lo legaron a mí, mis mayores, y yo lo haré, con los que vengan detrás de mí.
En esta pobre, desagradecida, soberbia e ignorante época que nos toca vivir, el Nacimiento se ha convertido en un signo de verdadera resistencia ante los fariseos de estos días, los mismos fariseos que se avergonzaron en su día, que el Mesías fuera un pobre Cordero que nació en un establo.
Siempre el poderoso cree que la dignidad descansa en la riqueza. Que la misericordia se compra.
Que la pobreza es la mayor de la desgracia.
Sus gritos desesperados retumban con la misma fuerza que el olvido. Pasará. Todo pasa.
La única certeza que me ha dado la vida es saber que lo que se sustenta en el amor, permanece, y lo que se enraíza en el odio, se disuelve en el silencio estruendoso de los días sin alegrías.

Derecho a decidir sobre una vida…, que no es la mía.

Nada sería más absurdo que enfrascarse en la monotonía creyendo que el orden regular de nuestro pulso, nos salva del desastre. Dijo un sátrapa de estos que adora tanto la izquierda, que prefería morir de pie a vivir arrodillado, y como frase (hay que reconocer a los progresí, una capacidad innata de crear eslóganes que no poseen las personas decentes), es toda una lección de ética. Y de estética.
No hay nada más patético, macilento y turbador, que observar la vida de una rémora, ese pescadito usurero y servil, que vive de asear los bajos fondos de los tiburones, los de las finanzas y los otros. Navegan adheridos como lapa a su amo. La sombra del tiburón es su conciencia, la voz de sus ojos. Me recuerda mucho la actitud de estos bicharracos, a la actual sociedad del bienestar (bien estar).
Hace agua por todo los sitios y se siente desbordada ante las acometidas que le propinan los iluminatis que socializan hasta sus últimas consecuencias, los experimentitos de ingeniería social. Los experimentos, con gaseosa, señorías.
La religión de los últimos tiempos será aquella que sacraliza la lujuria y condena la fertilidad”, aquí estuvo fino como una lubina Chesterton. ¿Como explicar que un tipo prefiere morir de pie a vivir arrodillado y luego no soporta darle una oportunidad al que está por llegar? ¿En nombre de que ciencia o religión se arrogan la suprema virtud del nacimiento de un hermano mío?
Algunos adultos necesitan comprometer a otros, especialmente menores, en la trasgresión del bien”
(Bernanos)

jueves, 10 de diciembre de 2009

Hace falta ser retorcido

Se inflan y pavonean como delicuescentes pavos reales cuando salen en la tele con sus chucherías favoritas; que si participación ciudadana por acá, que si democracia participativa por allá, que póngame otra de ciudadanía activa, camarero (por cierto, ¿que coño es eso de la ciudadanía?), y otras perlas conceptuales que vienen a valer todas lo mismo. Una cagarruta. Y no una triste y cariacontecida cagarruta, sino, una gran cagarruta fermentada en las barricas hipócritas del sarcasmo. Curtidas en el envite maniático que provoca la división interesada de la sociedad que custodia el PSOE para mantenerse en el poder por los siglos de los siglos, achís. Que cosas habremos de ver, primo.
Pero a la hora de la verdad, toda la palabrería sucumbe ante la realidad. Basta la denuncia de un insensato para que en la clase de su hijo, quiten el crucifijo. Uno sólo, un solo progenitor A o B que clame al cielo -con perdón-, y todo el aparato del Estado saltará cual jaguar del amazona ante un conejo amerindio alarmado ante tamaña injusticia. Dará lo mismo que los padres de los 29 alumnos restantes estén convencidos que una pequeña, vieja y bella cruz de marfil colgada de la pared, no hace ningún daño a sus hijos.

(Sala de prensa del Partido)
Sale la Secretaria General del Tema a dar la cara.., hablo de Leire.

-¡¡Ciudadanos y ciudadanas!!, no es posible ni recomendable en una democracia avanzada que un menor cruce su mirada con una cruz, aunque esta lleve colgada de la pared del aula más de un siglo, exactamente los años que tiene la escuela denunciada, a la que le pusieron el nombre de San Juan de la Salle, que como todo el mundo sabe, y no me cabe la menor duda que todo el mundo lo sabe , ejem ejem…, era un sindicalista liberado. Tomaremos las medidas necesarias para que la ciudadanía sepa que el partido del Gobiernodespaña no consentirá que los derechos civiles de un menor, sea arrumbados por las fuerzas oscuras y reaccionarias. Ha llegado la hora de que “estepais” se libere del yugo de la cruz. Quiero también hacerles partícipe de la propuesta que el Partido llevará al congreso de los diputados y las diputadas: ningún menor podrá portar una cruz ni nada parecido que salga de la raíz cristiana, ya sea un escapulario de la virgen del Carmen o un rosario. Hacemos nuestra, la lucha del Gobiernodespaña para construir una sociedad de personas libres, porque como bien dijo el compañero presidente “No es la verdad la que hace libres a los hombres, sino que es la libertad la que los hace verdaderos”

Hace falta ser retorcido moralmente, que diría Gonzalo de Berceo.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Hermann Tertsch ¿periodista del ABC?


Hay algo que se me escapa del ABC.
No logro pillar tanta equidistancia en su línea editorial, tanto buenísmo. Produce sopor leer a varios de sus articulista, empezando por mi paisano el siempre acomplejado y tibio Ignacio Camacho, y acabando por un tal Puig, que diría el racista Arzalluz.

Supongo que esta línea blandengue de querer llevarse bien con el gobierno y sus secuaces, se debe a los contratos millonarios de la publicidad institucional, a mansalva, oiga. Esa que hasta para anunciarnos un antigripal, acaba con el dichoso latiguillo “gobierno de España”, que le está cogiendo uno un asco a la cosa de no te menees, que tíos más pesaos, por dios.
Vamos a meternos en honduras, que diría un sátrapa bolivariano.
Doy por hecho, que están al tanto de la polémica que ha suscitado el niñato ese -en el caso de este tipo, la edad no es condicionante de la honorabilidad- con cara de oler mierda perennemente que se hace llamar Gran Wyoming, si no, pinchen aquí y aquí, y después sigan leyendo.

La madrugada del pasado lunes, un individuo se acercó por la espalda al periodista Hermann Tertsch y le arreó una patada, sin mediar palabra. A consecuencia del ataque sufrido por este hijo de puta, el periodista está ingresado en un hospital con varias costillas rotas y contusiones de diversa consideración. Ayer, el primer medio que hizo público el ataque fue El Economista.com, y a medida que iban pasando las horas, los demás confidenciales y periódicos de la red.
Es curioso como el ABC digital dio la información bien entrada la tarde, y el tratamiento recibido hacía pensar que se tratara más de un periodista ucraniano o finlandés, antes, que un trabajador de la casa. ¿Se imaginan como hubiesen reaccionado los medios nacionales de ser Iñaki al que le hubiesen propinado la patada?, madre mía.
El caso es que hoy el ABC- el de papel- ha vuelto a estar tibio con la denuncia, que más parece que lo que le ha pasado a este defensor de la democracia perteneciese al ámbito de lo natural, que quien dice palabras valientes fundadas en la verdad -como le pica a la izquierda la verdad- corre el riesgo de que le puedan partir la cara, o las costillas, y miren, que mejor no tocar más el tema- pensaran los tibios del grupo Vocento- , y dejarlo pasar, que ya tenemos aquí las pascuas, y no es plan de montar un Belén por un majareta al que le ha sentado mal unas copas, o unas rayas, o las dos a la vez.
Si el ABC fuese un periódico valiente, o cuando menos, formal, la portada de hoy debería haber llevado la denuncia del caso, con una gran foto de Hermann Tertsch , y comenzando por apuntar al artista que con su actitud barrio bajera y miserable, puso en el disparadero al periodista del ¿ABC?.
¿Que hubiera pasado si esta hiena lo hubiese matado?

martes, 8 de diciembre de 2009

CRISTÓBAL DE MORALES


El sevillano Cristóbal de Morales (1500-1553), fue sin lugar a dudas el compositor español más importante de la primera parte del siglo XVI en toda Europa. Músico de una profundidad teologal que impacta por la austeridad y la altura de su obra.
La vida de Cristóbal de Morales se conoce sólo de manera fragmentaria. Morales se formó como niño cantor del coro de la Catedral de Sevilla.
Su primer puesto profesional, en 1526, fue el de maestro de capilla de la catedral de Ávila. En 1529 pasó a la de Plasencia, donde desempeñó el cargo hasta 1531, mereciendo el reconocimiento del Cabildo por el esfuerzo dedicado a las tareas de enseñanza.
No hay duda de que Morales era un cantante notable y cuando en 1535 viajó a Roma, el propio Paulo III se ocupó de hacerlo entrar en el coro papal, en el que permaneció hasta 1545.

La obra de Morales ha sido el objeto secular de una polémica estéril, que se prolonga hasta nuestros días, sobre su carácter español o foráneo.
Yo no tengo dudas del carácter hispano de su magisterio, como no tengo dudas de la exclusividad de una tierra para dar lo mejor de si mismo al cristianismo.
A mi, la belleza y espiritualidad de Cristóbal de Morales me lleva desbocado a la pureza de la poesía de Santa Teresa de Jesús. Así es tan claro, como que esas mentiras sobre el supuesto carácter español del artista, nacen de la envidia, y la falta de grandeza hacia un verdadero ser tocado por la gracia de Dios.
Incluso Palestrina, reconoció la influencia en su obra del sevillano. Tuvo de discípulo a un paisano mío, Francisco Guerrero…,otro.

O sacrum convivium




Missa Pro Defunctis a 5 - Sequentia




Circumdederunt me gemitus mortis


domingo, 6 de diciembre de 2009

Soy Cristiano


…y cada vez más comprometido con las enseñanzas del Nazareno. Amo la Cruz con toda la fuerza que me da la razón, y la fe. Y digo la razón, porque aunque no fuera creyente tendría claro - como el pelícano tiene que debe despedazarse por sus poyuelos antes que dejarlos morir de hambre (exquisita alegoría católica sobre el amor)-, que gracias por haber nacido en un país con raíces cristianas, mi libertad no tiene un precio, mis derechos como ciudadanos son respetados -de momento, claro-, y a mi amiga Antoñita X, no la lapidaron en su pueblo hace muchos años cuando en los carnavales se lió con el primero que pasaba por allí y acabó por ponerle a su marido, unos cuernos igual de grande que los de un Vitorino.

Ante el adulterio, Jesús se enfrentó a los que querían lapidar a la adúltera “el que esté libre de pecado, que tire la primera piedra”.
Quien me diga que todas las religiones son iguales, miente o es un ignorante. A estas alturas de la película ya da lo mismo lo que sea, el daño ya está hecho. Los políticos que defienden el derecho de los niños a no tener que toparse con un crucifijo en el aula de una escuela, deberían comenzar a entender que el hombre es un animal religioso, sustentado en la trascendencia, que sólo encuentra consuelo en lo trascendental, y que como eso es así, y sabemos que siempre será así, más vale que presida la pared del aula un crucifijo, que una media luna, o ya puesto, la Hoz y el Martillo, o una esvástica.
Más nos vale que nuestros hijos sepan discernir donde está el bien y donde el mal, donde el amor y donde el odio, donde la verdad, y donde la mentira. Y mentira como una catedral es afirmar que la retirada de la Cruz de los lugares públicos es para no ofender al supuesto ofendido del futuro.

Todos sabemos que esta ley es una bajada más de pantalones de la clase política española - y europea- ante el Islam. Si alguien de verdad cree que el islamismo no nos va a enseñar sus garras por que les digamos que somos un país laico, amante de la diversidad y demás zarandaja, y no queremos espacios públicos para la religión, es que es más tonto de lo que pensaba.
La única forma de desterrar el mal de nuestras vidas es con el bien, al igual que la única forma de desterrar el Islam, es con la Cruz.
Que se lo pregunten a quienes dieron sus vidas para que nosotros podamos vivir en libertad y no, bajo el yugo islámico.

jueves, 3 de diciembre de 2009

SINÉCDOQUE


Nada hay más previsible y coñazo, que un tonto, esa persona que toma la parte por el todo y no deja que su estúpido cerebro aun sin formar, interprete lo que a el, o ella, le convenga en ese momento.
Me persigue la sinécdoque - perdón por el palabro, sorry- desde hace más tiempo del debido.
Pongo alerta mi entendimiento cuando alguien después de escuchar mi teoría sobre el tema X, suelta con toda la liviandad que le deja su corazón afligido por la soberbia y la ausencia de criterio
- tío, tu lo que eres es un facha…
No me digan que no es encantador, y tradicional.
Yo, no pienso como tu, y por la tanto soy un facha.
Cuando José Luís llegó a la magistratura del poder lo dejó claro: “Las palabras están al servicio de la política”, y claro, a partir de esa premisa, podemos convenir que un tipo como yo, currante como el que más, y amante de la libertad, ni más ni menos, sea una persona sospechosa por no ser políticamente correcto.
La verdad es que sería estúpido e incluso gracioso de no ser patético. Vamos a ver, cacho carne.
Cuando tú aun te dedicas a tocarte los cataplines en nombre de tu flojedad, yo ya llevo trabajada 11 horas de las 24 que dura el día.
La sinécdoque básicamente es esto:
- tío si tu estás en contra que haya minaretes islámicos en Suiza (país alegre como una lechuga almonteña), es que no me cabe la menor duda que eres un xenófobo y un racista.
Ante esto queda un par de soluciones. Una, decirle al enterado; pues si tío, soy un xenófobo y un lo que tú quieras que seas, o dos; mandarlo a tomar por culo, que es lo que yo acabo de hacer.
Y tan contento, oiga.
¿Cómo recibe usted, querido amigo, amiga, que le llamen facha?
Suya es la respuesta.

Os dejo con cosas serias.