miércoles, 30 de septiembre de 2009

LA SITUACIÓN


Siempre que tengo que gestionar algo en el banco, entro en su oficina de Director de la sucursal y le invito a café. Es relativamente joven para dirigir una entidad de esta categoría, pero se le nota bastante preparado y con ganas. Nos conocemos desde que vivo por este maravilloso rincón de la sierra madrileña.
- Te encuentro con mala cara hoy, ¿no has podido saquear todavía tu porción del pastel?
- Calla calla -empieza asustarme su semblante. ¿tu no tendrás un millón de euro por hay suelto, no?
- Lo tengo invertido en productos del cerdo ibérico, esos nunca fallan, pero si te hace falta, lo saco.
Salimos del banco dirección al bar y me dice que le han pegado un toque de arriba.
Ya saben, arriba.
Hoy el día está para poca bromas. Acompañan las nubes cargadas de oscuridad y malos presagios.
- Estoy empezando a tener más clientes de lo recomendable en números rojos.
- ¿Y?
- O corto de raíz, o me cortan a mi el cuello, no hay otra alternativa.
Verdaderamente lo noto bastante agobiado. Hay que hacerse cargo y ponerse en situación para entender con la presión que están lidiando ciertos colectivos, entre ellos algunos trabajadores de la banca, en esta jodida crisis de nuestras entre tela.
- Solamente hoy, un par de familias es probable que esta tarde se encuentren sin luz en sus casa.
- Joder!!!
Me hace un pequeño esquema socioeconómico, y un resumen de lo que a el le llega de arriba, y convenimos que la cosa esta muchísimo peor de lo que pinta.
- ¿Y en el resto de Europa?
- La maquinaria alemana con el triunfo de conservadores y liberales se ha puesto en funcionamiento, tirará de todos menos de nosotros, que tardaremos tres o cuatro años más en salir que el resto de nuestros vecinos.
- Oye, para acabar, que tengo una casita por allí, ¿como ves la situación de Isla de Congelad?
- Al tratarse de un Estado del alma, no creo yo que tengan muchos problemas para salir del agujero, aunque no te puedo asegurar nada.

martes, 29 de septiembre de 2009

JEFF BUCKLEY

¿Alguien tiene el corazón roto? Tal vez esto le ayude.

lover,you should have come over


lunes, 28 de septiembre de 2009

RED HOUSE PAINTERS


Si tuviera que hipnotizar a alguien, esta canción serviría de anestesia.
Probablemente, el Ser abducido, al despertar de su hibernación ya no sería el mismo. Notaría que su monótona existencia deja paso a una desconocida vida donde todo lo viejo se vuelve nuevo, lo gris, limón, y lo naranja, horchata.
He escuchado esta canción cada una de las 24 horas del día, y puedo demostrar que la mejor hora para ponerla en el toca discman son las 04:23 de la madrugada.
Cuando niño, me regalaron un cine Exín sin sonido que le había tocado a mi hermana mayor en una tómbola de la feria de abril . Hubo suerte, le podía haber tocado una muñeca chochona.
Me metía en el cuarto, echaba las persianas, cerraba la puerta con pestillo y visionaba una y otra vez la misma película que venia con el reproductor, un par de capítulos de las Urracas Parlanchinas.

Suele suceder cuando se mimetiza uno con esta naturaleza sonora, que pierde el control del espacio/tiempo.
No se porqué inescrutable mecanismo del cerebro, mi mente asocia el ambiente cautivador de mis tardes de cine autista, con esta canción, pero es así.


KATY SONG



*** Suele pasarme que cuando pongo una canción de RED HOUSE PAINTERS, ya, no paro.

Grace Cathedral Park



domingo, 27 de septiembre de 2009

VERDADERA LUZ



Antes, -y cuando digo antes, me refiero a los años de mi niñez- en los días de tormenta y lluvia, la luz se iba de mi casa con la misma facilidad que una croqueta de bacalao en una noche de vigilia, sin avisar. Dejémoslo en que la antigua Sevillana -actual Endesa- se desbordaba en los días de invierno (en Sevilla también hace frío) y echaba humo sus magníficas instalaciones con los consiguientes apagones en las casas. Para mi el día que nos quedábamos sin luz, eran una auténtica fiesta, un jolgorio familiar. Era la hora de sacar el brasero de cisco picón y comenzar a peregrinar desde cualquier rincón de la casa donde nos encontráramos para acabar amparado por la mesa camilla, mientras nos entreteníamos con otra partida de parchís. La estufa de carbón sólo se utilizaba ya en mi casa en días especiales como ese. Si Proust apelaba a su magdalena para atiborrarse de recuerdos infantiles, yo colmo mi memoria recordando el intenso aroma de alhucema que desprendía ese fondo de rescoldos vivificante; y aparte es más poético que una triste magdalena.
Había días que coincidía el respectivo apagón eléctrico con que mi madre había preparado manteca colorá para desayunar y merendar, entonces, yo, en un arrebato místico de los que sólo puede sufrir un niño de ocho años, pensaba que no se le podía pedir más a la vida.
Salía a la terraza y todas las casas que veía estaban a oscuras. Las farolas apagadas pergeñaban como sombras siniestra que a mi me daba mucho temor, pero también despertaba en mi la conciencia de lo desconocido. El olor de la humedad, del vino que subía del bar de mi padre, los petardos que tiraban los niños mayores que les sobraron de las fiestas navideñas, todo absolutamente todo, comenzaba a tener una nueva percepción para mi, más auténtica, menos impostada. Eran los días que tenía que bañarme con el agua hirviendo que se calentaba en la olla donde se preparaba el puchero de nochebuena, las tardes interminables donde se dejaba la caja de roscos de vino y alfajores en la mesa. Cada minuto de esas jornadas sin luz, pedía que no volviese la electricidad, que me lo pasaba mejor así
-como vivían los antiguos, papá.

En el discurrir de la noche, siempre había un valiente cargado de anís que se lanzaba con la primera saeta, entonces, sólo entonces, era consciente que faltaba poco para que la cuaresma y la verdadera Luz inundase mis días.

CREEP

Lejos quedaron esas angustiosas horas de liquenes y recios estragos
lejos, como un crepitar de maíz del cielo
Aun tronando y llevando la carga de hiel
quedaron asusentes.

Y aun siguen arrastrando la sinergia
lejos.
Apartar la llama que gelidamente inunda el pozo
alguien debe quedar.

(BATE)

sábado, 26 de septiembre de 2009

MÚSICA VERDADERA


La primera vez que escuché esa música hace tanto,me vino unas cuantas ideas a la cabeza, y ahí siguen. Tanto, que hoy me lanzo de nuevo a rescatarlas.

Con el pasar de los años, acabaría saboreando hasta las entrañas estas melodía que entonces tenía vedada por mi falta de formación, por la ausencia de cercanía. Ese magma que entraba en erupción, pero que no llegaba a detonar. Era todo cuestión de estudio, de colocar el oído en su sitio, de familiarizarme con el estilo, con esa música. Acaecía en el crudo interior preguntas que conminaba a volcarse en descubrir algo grande, y esta música, y las demás que estuvieran por llegar, serían el instrumento para llevar a puerto esa intuición.
Veinte años después, cada vez que escucho la rotundidad de esta música que encadenaba mis sueños con la realidad, y los día de niebla con las noches de luna, veo al adolescente con el semblante constreñido por una pregunta que aun sigue, como un arcángel, acompañándome.
¿Cómo el hombre que es capaz de crear tanta belleza, se vuelve enemigo de la verdad?
¿Cómo la verdad que provoca tanto bien es despreciada por los hombres?
Hoy vuelvo ha escuchar ese disco con la pátina de belleza que da el tiempo. Siempre supe que llegaría el día que entendiese en toda su inmensidad, donde radicaba el misterio insondable que a mí se me negaba. Lo encontré en el dialogo callado de Dios y la oración que provoca su escucha.


viernes, 25 de septiembre de 2009

HIJAS DE ZAPATERO

Quien quiera saber por donde respira la herida que se meta aquí.

Prometo por lo más grande del mundo -que ahora mismo no se lo que es, pero estoy en ello- que esta es la última entrada que hago sobre la dichosa fotito que tanto juego está dando en las últimas horas de este pais. Que nadie piense que quiero mofarme de las niñas zapaterinas, no, no es eso.
Me parece, como dice mi amigo Angel, que no los hace pasar tan mal el papá, que un poquito de cachondeo con el tema, pues tampoco pasa nada, vamos, digo yo.
Saldrán los defensores del menor, que si el derecho a la intimidad, que si las fotos no estan autorizadas, etc.
Señores, no hay que ser tan remilgados. Estamos hablando de las hijas de un hombre que permite que una cría de 15 o 16 años, pueda abortar sin que ni siquiera esos padres, que bien podrías ser tú, Z....¿? (vamos ha dejarlo ahí), tengan derecho a inmiscuirse en el mayor problema que haya tenido su hija hasta esa fecha. El mismo gobierno que te puede imputar por hacerle una foto a una muchacha, pero niega al padre saber si su hija abortó ayer en un desangelado abortorio criminal.

Este hombre nos ha acostumbrado ha mirar a nuestro gobierno como una casa de locos.., y de locas, coño, que se me olvidaba el latiguillo.



LAS FOTOS DE LAS NENAS EN ALTA DEFINICIÓN

PINCHAR EN FOTO

De todo lo que he leido, me quedo con esto, que ahora ya ni me acuerdo donde lo leí
.

Sólo alguien muy maleducado permite que sus hijas lleven esa pinta para fotografiarse con el presidente de Estados Unidos. Es una cuestión muy, muy básica de decoro, de urbanidad. Con el agravante de que representa a España.

Sólo alguien extraordinariamente torpe consigue convertir algo trivial en un monumental y bochornoso embrollo. Felicidades, Zp: has conseguido que tu semana de gloria se convierta en un hazmerreir sin precedentes.

Este individuo está incapacitado para gobernar España. Si gestiona de esta forma desastrosa un asunto baladí, imaginémosle atendiendo a las cuestiones de Estado. Para llorar.

Zapatero ha hecho un mal favor a sus hijas, convirtiéndolas en foco de atención y cachondeo de la manera más patosa que quepa imaginar. Enhorabuena, Papi: te has lucido.



LA CALZADA DE OROPESA (TOLEDO)





Febrero 2009

LAS NIÑAS DE ZP


Anoche cuando tuve acceso a esta foto -que pone un mojón en la carrera de papa Z- tras el primer fogonazo, entré en una especie de catarsis estético que produjo un dolor grande en las retinas de mis cansados ojos. No encontré palabras para acompañar esta postal.
Sigo aun sin encontrarlas.

Visto en Elentir

jueves, 24 de septiembre de 2009

Sera Cahoone

Baker lake




Más lento y suave que no puedo
He visto esto antes y sé que quizás no lo aguantes
Hay una luz en sus ojos que se consume lentamente
La expresión de su rostro ha sido así durante días
¡Ay!, yo no sé por qué.
Todos dicen que lo peor ya se ha pasado
Pero sé lo que se nos viene encima

Estás hablando con un tono más bajo por las noches
Intento mantenerte en la cama antes que estés encogido de hombros en algún lugar lejano
¡Ay!, yo no sé por qué.
Todos dicen que lo peor ya se ha pasado
Es mucho más lo que se nos viene encima
Los días bullen de vida y de cambios constantes
Pero sé lo que se nos viene encima.


Traducido por VERICUETOS DEL ANIMO

Honduras y los farsantes de la comunidad Internacional






¿Malditos bastados es que queréis implantar otra vez el comunismo en esas tierras,

no habéis aprendido de la Historia,
no os sacude vuestra conciencia las heridas que siguen aun abierta,
no os ciega el sufrimiento
que intentáis volver afligir a vuestros pueblos?

(Bate)

No salgo de mi asombro ante la agresiva e intolerable actitud que está teniendo la comunidad internacional con Honduras. ¿Se han convertidos todas las naciones al socialismo del siglo XXI?
Veamos.
Tenemos a un presidente que quiere cambiar la constitución de su país para perpetuarse en el poder, en el mejor estilo chavista, y convertir lo que tenia visos de perdurar en un país decente de la zona, en un estercolero bolivariano, y comunista. Tenemos un Poder Judicial que tras serio avisos conmina al señor Zelaya ha deponer su actitud dictatorial. Tenemos a la mayoría del Legislativo amparando al Poder Judicial, e incluso a la mayoría del partido que aupó a Zelaya al poder, en contra del señor ítem. Este, el títere del gorila rojo, hace oído sordos y sigue empeñado en llevar a su país al abismo. El Tribunal Supremo tomas cartas en el asunto y manda al ejercito (función asignada en estos casos a los militares; igualito igualito que aquí y que en cualquier país) detener al presidente que traicionó la Constitución que juró, y expulsarlo del país.
Hasta aquí los hechos constatados y constatable.
El problema surge cuando el monigote de Chávez se encuentra con el apoyo internacional, y se cree con autoridad para retomar el poder. Una autoridad que perdió, esto, hay que remarcarlo muchas veces, cuando traicionó a su país por petróleo venezolano.
No es el primer presidente de la zona que compra el petróleo del país caribeño. Aquí en España está empezando hacer estrago los dólares del iluminado gorila. Se le ríe la gracia en todo, vacila al Borbón en sus barbas, se pasea por las calles madrileñas como si de un nuevo Bienvenido mister Marshal se tratara, nacionaliza empresas españolas cuando le sale de sus santas maracas, confisca propiedades de españoles en Venezuela, y un largo etcétera.

¿Si el presidente Chávez, perdón, Zelaya, quisiera implantar una dictadura de derechas, sería apoyado por la mayoría de países?

PRELUDIO DE LA SEGUNDA SUITE PARA VIOLONCELLO

Siempre que me zambullo en este preludio me preparo mentalmente , re fa la, un dos tres, respiro.
Comienzo a zarandear las notas del árbol y espero la caída de un gramo de arte que me permita llegar al final tal como empecé. Vacío.
Pontificar como debe interpretarse este preludio se lo dejo a los que técnicamente saben más que yo. Solo quiero transmitir, si me es posible, el camino que se ha de transitar para llegar a buen puerto.
Todo ejercicio debe ir acompañado de una actitud que disponga , mejor dicho, predisponga, al espíritu, de los cauces necesarios para nutrir el trabajo de sustancia.
El germen de la creación nace de una previa meditación. Es necesario y fundamental digerir cada nota, pensarla, acariciarla, amarla y llegado el caso, odiarla, escupirla.
Hacerse con el control de ellas como un vaquero doma un potrillo.
Cuando tengamos controlado la física, pasaremos a lo difícil. Crear.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

SANDUNGUEROS


Barak Hussein Osama, que diga Obama, es como un sandunguero LACASITO de chocolate con la cremita roja. Se derrite besando los anillos de los sultanes . Z también fluye en cremita carmesí, pero su semblante es blanco. Blanco pepiño.
Han cogido estos dos chicos una perra tremenda con la nación hispana más higiénica del globo. El país que más hondura se gasta en el tratamiento de su democracia. El que cree en sus instituciones y al que no llega todavía ni Tele 5 ni La Sexta de Gárgamel.
La ideología está antes que la verdad, siempre ha sido así para los cabezas de huevo socialdemócratas. Los cobardes labran su poder castigando al débil.

Bibi Aido la ha tomado con los fetos humanos. Ay, si gestase esa inquina gaditana contra los bebés focas. De asesina para arriba, oiga.
Esta polla de muchacha no considera un feto humano de varias semanas, humano.
Confunde la prédica con dar trigo, o algo parecido. Bibi Bibi, se le nota en la mirada que ha soltado usted pocas lágrimas. ¿Tal vez en una peli de Pedro, si?.
Mi amigo Bartolo de Alcalá de los Gazules me susurra que el clan de los Aidos son la leche de poderoso. Unos ganaderos bolivarianos que producen votos.
- Lo controlan todo y se preocupan por el negocio, compadre.

Nada que ver con doña Michelle Obama
NO PASA UN MINUTO EN EL QUE MI MARIDO NO ESTÉ PREOCUPADO Y ESO ME RESULTA MUY DURO” ( Magazine del ABC Pág.17 -Nº 1130)



Purcell - Music for the Funeral of Queen Mary (Funeral Sentences) March, Z.860


martes, 22 de septiembre de 2009

TRES DÍAS, TRES.


¿Creen ustedes en el mal de ojo, creen que alguien les puede echar una maldición y que esta se vaya demostrando verosímil al paso de los días, creen que todo estos fenómenos son pura invención de unos simples cantamañanas que hacen su agosto a base de camelar almas ingenuas que pululan por el mundo con la misma donosura que un Zapatero enamorado de su sombra? (Aquí)
Tras los turbulentos episodios vividos en esta última semana, voy a tener cuando menos que creer que me la echaron, la maldición. O tal vez me la echaron el día de mi nacimiento, ya saben aquello de que algunos nacen con estrellas y otros nacemos estrellados. Uno por más que quiera, no permite dar pábulo a los acontecimientos que han hecho dudar hasta de mi propia capacidad de raciocinio, que todo hay que decirlo, no es que sea mi fuerte. El sentido común, la capacidad de raciocinio, me es tan lejana como la Alfombra Voladora a un tipo con vértigo.
Las vemos pasar de lejos.

Viernes 18 : Preparo el coche para realizar un viaje largo y a la altura de Móstole, en la M 50, se me queda estancado en medio de la autopista. En seco, parado como un burro manchego (S.Cid dixit), con la sensación amarga de saberme perdido en un marasmo de coches enloquecidos que pasan a mi lado a 100 y pico. ¡¡¡ Auxilio!!!!!!!!
Llevamos al enfermo al hospital, y la operación es más grave de lo que en un primer momento el bondadoso chico de la grúa pronosticaba,
- Esto está complicado, está soltando gasoil por el motor. Creo que es la bomba de inyección.
- Eso en cristiano cuanto cuesta.
- Uf…, échale de 400€ para arriba.
- ¡¡ Maldita sea la Suzuki y to los chinos juntos…, si el coche tiene tres años ¿estas cosas no les pasa a los coches cuando están mas viejecito…? !!
Lo he recogido hoy. Salí de casa a las nueves, tras hacer una gestión en un banco. He cogido un autobús y después el taxi que me pone la compañía de seguro. He llagado a Móstole a las 13:15.
¿Cómo se puede vivir sin coche? Ah, se me olvidaba, 480 eurazos.

Sábado 19 : La noche anterior he llevado puesta una cazadora que hace tiempo no usaba. Me la puse con ganas, como toda la ropa de invierno. La ropa de invierno me gusta porque demuestra fehacientemente que el maldito verano se finiquitó, se largó con viento fresco.
Que hallazgo, repito; el verano se largó con viento fresco.
Sigo que me pierdo. Decidí que al día siguiente había que echar la cazadora de lana a la lavadora., que olía a humedad. Se pueden imaginar que es lo que viene después ,¿ no?
Si, amigos, me dejé la cartera en la cazadora de lana que con tanta ilusión me puse la noche anterior. Desperfectos irrecuperables; una quiniela primitiva, un cupón de los ciegos que se jugaba esa misma noche - mi pasión por el juego es directamente proporcional al carajazo económico que nos estamos pegando todos, y todas. Y 45€. Los 45 he podido recuperarlos tras un arduo trabajo de restauración que incluso el IAPH hubiese aplaudido. No hay nada como recuperar el dinero perdido.

Domingo 20 : Un poco más y sale ardiendo la casa de un amigo a la que fui ha echar un rato con él. Me llevé una docenita de sardinas para asarla, y como este tío sigue teniendo una cocina de gas y yo ya no se medir los tiempos en esos arqueológicos mamotretos de gas, mientras él salía en busca de unas coca colas y unas cervezas, - a ver si tienen Cruzcampo, manué, vamos hacer las cosas bien artista- entré en el servicio, me llamaron al móvil y cuando me acordé de las sardinas el aceite estaba ardiendo con la misma fuerza que un infierno eterno. Gracias a Dios supe reaccionar bien, no me puse nervioso, bueno, tampoco era mi casa, Manué.

Hoy, saliendo del portal, he vuelto a mirar para arriba. Tengo la sensación que una maceta de geranios me espera a la vuelta de la esquina.

Hay años que es mejor no salir de la cama.

Gracias Cecilia

lunes, 21 de septiembre de 2009

DE JUANES

A mi toda esta polémica del concierto de Juanes acompañado por algunos artistas de la ceja me cae lejos. Me produciría una infinita rabia que unos tipos legitimasen una dictadura con sus cancioncitas y sus mensajitos. No creo que este concierto haya servido de nada.
Particularmente, a parte, sus músicas me afectan tanto como el canto de una grulla de Groenlandia , que es un pajarraco tan sobrao que ni siquiera aparece por la isla los días de asueto. O sea, nada.
Me pasa con estas cosas de los conciertos solidarios; los conciertos por la paz y demás zarandaja, que no me los creo. Recuerdo uno de los últimos conciertos celebrados en el estadio de Wimbledon (¿se escribe así?, da lo mismo, me habéis entendido) a favor o en contra - ya no me acuerdo- del hambre en África. Viendo la zona Vips capitaneada por Beckan (¿se escribe así?) y su mujer, la siempre esquelética y odiadota de los sabores de ajo, me hacía una idea de por donde iba la solidaridad.
Ahora toca dar un concierto por la paz en una Habana que el comunismo ha convertido en un cementerio, por eso de la paz. ¿Y la libertad juanetillos y compañía?
Por mi se pueden meter por el culo todas estas mamarrachadas que se montan los artistas de la ceja y allegados.
¿Alguien se imagina un concierto de estos tipos en el Chile de Pinochet? No, le caerían la del tigre a estos solidarios del cante hondo. Como un hoyo.

A mi toda esta polémica me ha servido para reencontrarme con De Juanes, que lo tenía un pelín olvidado.

Juan de Juanes (1523-1579)

Salvador Eucarístico.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Que se les ocurre que deberiamos hacer con este chino cuando acabe su magistral interpretación que hace con esta ocarina/pimientil.

A mi se me ocurren varias cosas.
Pero entren ustedes y digan digan...


sábado, 19 de septiembre de 2009

Horowitz y la Niña de la Puebla

Volví otra vez ha ver la película El pianista, de Polanski. Y como siempre, vuelvo ha sentir y entender el dolor polaco sobre mi entendimiento.
Difícil.
Chopin era un polaco que pasó una temporada en las Baleares -cada uno soporta el dolor como Dios les da ha entender, nada que objetar- y se le nota.
El dolor polaco está sustanciado a partes iguales de baladas y nocturnos. Esto es tan obvio como que el dolor español está sustentado de fandangos y villancicos.
Sobre todo en Andalucía, donde tuvo que salir La Niña de la Puebla ha poner las cosas en su sitio, y a el dolor.
El Señor Vladimir Horowitz (aquí hable de este monstruo) es ruso...ucraniano, me da igual.
Hay culturas, pueblos, que saben dilucidar entre la maraña ,el auténtico dolor, el dolor viejo, el que impregna cada movimiento del día, el que duele, el que sonríe.
Si. El dolor sonríe cuando llega al fondo y sabe que no hay donde rascar, pero sigue, maldita sea.
Ese es el dolor que sabe interpretar Horowitz, y La Niña de la Puebla.
Sobre el paso del tiempo se erige una pena que siempre se sabrá donde colocar.

En los campos de mi Andalucía
los campanillero…

¿Hay alguien que no sepa verlo?
Habrá gente muy culta que se lleve la mano a la cabeza por poner en el mismo plano a Horowitz y la Niña de la Puebla, y es cierto.
Me apuesto lo que no tengo a que el gran Horowitz, diría -si la hubiese conocido- que si alguien supo interpretar la magia del dolor , esa fue La Niña de la Puebla. Y por tanto ocupa un lugar preponderante.
!Ay…esas Nochebuenas de mi niñez…¡
!Ay …ese dolor polaco que no quisieron ver..¡

Jacqueline du Pré y su concierto de Elgar


Este portento de la naturaleza capaz de provocar un terremoto en el corazón y un auténtico alud en la conciencia se llamaba Jacqueline Mary du Pré. No hay nadie que haya tocado el concierto para Violoncello en Mi menor de Sir Edward Elgar, (1857-1934) con la garra y la maestría de la que fue capaz una muchacha de poco más de veinte años.
No tengo la menor duda que esta mujer estaba tocada por los dedos de los dioses. Ungida de gracia como un sicomoro egipcio.
La desgracia apareció en su vida. Una esclerosis múltiple le alejó de los escenarios, y a nosotros, de su arte. Porque lo que esta mujer nos podía haber legado con la madurez de los años, habría sido absolutamente impresionante.
El violoncello es un instrumento muy desagradecido, bastante. Sólo se llega a controlar a base de horas de estudio y con el pasar de los años.
La tonalidad de Mi menor es agradable para los dedos.
Du Pré murió joven, demasiado.










jueves, 17 de septiembre de 2009

La Frontera (1985)



Como diría uno que yo me sé…

Corría el año de 1985 allá por los albores donde el siglo XX exhortaba a ir pensando en el nuevo milenio, cuando unos muchachos madrileños liderados por Javier Andréu y Toni Marmota (siempre me ha flipado este tipo, en el vídeo que subo, es el que hace de enterrador y toca el bajo,claro) sacaron un disco que para mi supuso un cambio vital de coordenadas. Pasé de escuchar a la Pantoja -es lo que había en mi casa- ha tener todo el día en el tocadiscos a estos tipos.

Con el primer dinerillo que conseguí con 16 tacos, apañado tras ayudar -obligado, dejemos las cosas claras, forastero- a mi padre en la dura faena de pintar el bar familiar, compré esta joya.
Aparte de ese disco, que guardo como oro en paño, (¿hay alguien que guarde el oro en un paño??? ) con el dinero que me pagó mi padre le regalé a mi madre una paletilla ibérica de pata negra de seis kilos y medio que salió bastante buena. Su punto de grasa en su sitio y una colora antiguo que alimentaba nada más verla. Un mes después a mi madre le tocó cien mil pesetas en los cupones y me regaló un video Beta. Que generosos somos en mi familia, caracoles. Fuimos unos de los primeros en el barrio -gracias a los ciegos pude ver las primeras películas escogidas por mí- que accedimos a la modernidad. Levantamos mucha envidia entre el vecindario, que se jodan.

Lo que yo vengo a decir hoy por mis territorios es que el primer disco que grabó La Frontera debería ser de obligada escucha para todo aquel que se quiera hacer una idea de lo que se cocía por aquella década prodigiosa en nuestro majareto país.

Canciones como la delicada y dulce La puerta de atrás del paraíso me siguen provocando unas ganas locas de hacer el petate y largarme a hacer auto stop por la melancólica y Beats (aquí), Ruta 66, la vibrante Tiempo perdido, o la peligrosa Duelo al sol, me hacían sentir como el químico que descubre un nuevo analgésico que insufle alegría. Fue/son un grupo tan políticamente incorrecto, incluso para esa época, que ni siquiera tuvieron el honor de pertenecer a la Movida Madrileña
Mejor para ellos.

Diez minutos de pasión





Encontado
en Juropordiosquenovotaréazapatero.

¿ Queda todavía perdido por esos mundos de Dios algún ingenuo?

Que eche un vistazo a esto.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Quizás sea mi último aliento el que diga.
La verdad candorosa de salientes vedados
De estigmas no buscados, de horrores encontrados
De salidas aprisionadas….


Que se esconde tras la ventana que hace tanto daño
Tras la ventana.
No es posible tanta sumisión que aliente la bestia
Bajo formas divinas, tras la máscara que un día quité.
ahí, en el olvido perecerás, donde nunca debiste salir.

El tocadiscos

Muchos de ustedes mantendrán aun en la retina el poderío estético que nos dejó a más de uno aquella bella película Memorias de África, (basada en las memorias de la escritora danesa Isak Dinesen) donde una bellísima Meryl Streep y un adulador Robert Redford retozaban su amor por la sabana africana. Acompañados por los temibles sonidos de la noche, pero también, por las notas que soltaba un viejo tocadiscos, se dejaban seducir el uno por el otro. En un amor imposible que nacía con fecha de caducidad. Hastiado de lo imponderable y de los designios ya marcados de antemano, se amaron. Y a base de bien.

La música que traigo hoy por aquí es la misma que escupía aquel viejo y mágico tocadiscos.

La relación de W. A. Mozart con los instrumentos de viento, y más concretamente con el clarinete, era la de su particular campo de prueba, el laboratorio donde el genio austriaco desarrollaba sus descubrimiento en el plano conceptual y armónico, pero también en el orquestal. Para decirlo de una manera sencilla, Mozart tenía al clarinete como un instrumento para dejar la tierra y aposentarse durante una temporada en la luna. No se si me explico. Mejor escuchen esto y me entenderán mejor.

Clarinete Solista: Sharon Kam
Czech Philharmonic Orchestra dirigida por Manfred Honeck







martes, 15 de septiembre de 2009

Autoridad en las aulas


Al igual que hay curristas, que son los seguidores del Faraón de Camas, Don Curro Romero, yo soy esperanzista. Por la parte de la Gracia y la sevillanía, macareno, y por la parte política y madrileñí, aguirrista. Llegan como jarcias de otoño a mis cansados oídos, una música deliciosa que he escuchado esta fría mañana en EsRadío, la casi única radio cuerda en un país de casi locos de remate. Doña Esperanza Aguirre ha dicho con su lenguaje diáfano y sencillo -que gusto da oír a un político decir las cosas claras; y tenerlas, claro- que blindará a los profesores con el rango de “autoridad pública”, con lo que esto traerá de buenas al oficio más bonito del mundo, el de maestro de escuela.
Es decir, cualquier falta cometida contra ellos será a partir de ahora perseguida de oficio por la Fiscalía. Ahora, para rematar la jugada, sugiero cargarse la Ley del Menor, ese coladero judicial por donde campa a sus anchas los niñatos purpurados por la progresía, doctrina perseverante y perversa como los muchachos en flor que encumbran delitos cometidos a la lumbre de la impunidad socialista…y pepera, no nos olvidemos. También esto servirá para poner a remojo las barbas de sus papis.
- Papi, que el profe de educación para la ciudadanía me ha dejado sin recreo… bua bua !
- ¿Cómo? Se va ha enterar ese cabronazo, a ese mierda le parto la cara.

Pues eso. Que toda esta mierda de poner(le) un brazo en lo alto del maestro, de ajustar cuentas con la profesora de inglés por que no ha aprobado a su churumbel, se ha acabado, finito.
Por lo menos aquí en Madrid. En Andalucía, de momento, no me imagino al gobierno de progreso poniendo a los maestros en su sitio.
¿Qué cual es su sitio dice usted? Mire, en una tarima de 2x2 y 30 centímetros de altura. Como a un Faraón, de Camas.

lunes, 14 de septiembre de 2009

Dos Monjas


El aire del amanecer despierta como un lánguido
susurro divino,
tras el aguacero que cayó minutos antes.
Debería parar el tiempo.
La humedad del día dispone el alma de otro proceder, más serena, menos cortante.
Del descolorido y sucio portal de los arrabales de la inhóspita urbe, salen, tras haber pasado toda la noche sosegando a la muerte, la rabia y el dolor, dos monjas de las Hermanas de la Cruz. Hábito marrón tabaco, rosario al fajo y unas humildes sandalias para transitar por los caminos inescrutables que les rubrica el Señor.

Como dos gorriones asustados, evitan un charco de agua formado poco antes por el aguacero.
El aire está limpio al pasar, como si lo hubiesen jabonado con lejía.

-"Pasan toda las noches cuidando a un pobre huérfano del barrio que esta malito de sida". Comenta una vecina anciana arrancada de un cuadro de Valdés leal.
En esas sandalias, se encuentra toda la teología de la caridad, todo el peso del amor sobrenatural.
Para el resto de los comunes, esa caridad, nos está vedada. Lux cegadora.
Dos alimañas revestidas de odio y chatarra ideológica murmuran a sus pasos palabras que hieren.
Truculenta inercia hispana.

Ora Pro nobis, y a otra cosa; buscar el camino más corto para regresar a sus celdas.
Incluso estos pobres diablos que se jactan de su ignorancia flotando como el corcho en un mar de dudas, serán cuidados el día de mañana de sus futuras desgracias (Dios no lo quiera), por esta cohorte de ángeles ceriferarios que moran la tierra.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Officium Defunctorum (Nueva España, 1559)

El arte religioso que produce el Siglo de Oro español, es la manifestación más sublime del conocimiento, el discernimiento y la intuición de la gloria de Dios por el hombre. Si en la imaginería nos encontramos en mi tierra, Sevilla, cuna de grandes artistas con un sublime Juan de Mesa que es capaz y capataz de crear en la hojarasca de la madre madera al mismísimo Gran Poder de Dios, en las letras, no podemos pasar por alto la capacidad de acercarnos a Él de una mística monja casi analfabeta, pero con la sabiduría que infunde estar cerca de su Gloria: Teresa de Jesús. En la música, España es cuna de los más memorables y eminentes hombres que con su arte ensalzan y alaban a Dios Padre, al catolicismo que vertebra el espíritu bueno, que hace Occidente. Que gloriosa época para vivirla, cuánto la echo de menos...

Le pregunté un día a mi maestro de acústica y canto coral, un experto en el Renacimiento español y el buen gusto, un exégeta de la vida como Dios manda, sobre la diferencia que el notaba -sutil-, y percibía, aparte de las estilísticas, entre el macarrónico Palestrina y Cristóbal de Morales;

-Mira niño, Palestrina nos prepara para la Gloria de Dios, y Cristóbal de Morales, en cambio nos recuerda que el sufrimiento y el padecimiento en la tierra no es eterno.


Ahí quedo eso.




sábado, 12 de septiembre de 2009

Los muñidores de la casta

Ese trasunto de Lopera y el increíble Hurt llamado Artur Mas ha saltado como una libre manca -las peores- para denunciar al TC (Tribunal Constitucional) de lo que pueda librar en el futuro su decisión judicial, y que como no sea favorable al Estatut..
-Si el Tribunal constitucional toca el Estatut (oiiii, que caballerosidad, por dios, que hombre!!), Cataluña debe salir a la calle.
Deben y pueden. Que salgan a la calle, coño. Que vean la penumbra del atardecer. Que se emborrachen de calle y avenidas en flor. Que salgan de sus madrigueras oficiales, de sus politburoes de visa y oro. Quizás, tal vez, depende, se lleven una sorpresa y atisben en atardeceres de penumbra que el pueblo catalán está hasta los cojones de esta casta parasitaria que le ha salido en toda la rabadilla, un pelín más abajo, Mas. Que salgan y se sientan ciudadanos por una vez, con sus problemas adherente a la mayoría, su falta de liquidez para llegar a fin de mes, sus desgracias a pie de asfalto. Quizás, tal vez, depende, divisen en la bruma terrenal, que están llevando al desfiladero de la locura nacionalista a un pueblo que siempre se caracterizó para el resto de los españoles, como trasunto de laboriosidad y buen hacer. Ha bastado pocos años para mandar toda la reputación conseguida en siglos al vertedero de la ignorancia.
-…Cataluña debe salir a la calle.
¿Y?, después qué, ¿a jugar a héroes, afilar aun más el odio, Más?
A que no hay huevos. Viven muy de puta madre usted y toda la corrala de señoritos progres que formáis el pelotón de cabecera de los odiadores profesionales de España, como para dejar tantas plusvalías mafiosas. Sois todos una panda de sinvergüenzas que jugáis a ser liberadores de un pueblo oprimido en sus sueños de grandeza. Una mentira Mas, que apesta.

viernes, 11 de septiembre de 2009

Justicia corrupta

Si mi madre en vez de criarme en los apacibles y serenos -si lo comparamos con esta loca y estúpida época que nos toca sufrir, todo pasado fue mejor- años setentas, lo hubiera hecho en esta horripilante década, es posible que hubiera dado con sus huesos en la cárcel. Mi madre forma parte de ese batallón de madres españolas desaprensivas y crueles hasta lo intolerable, en los que la ira se apoderaban de ellas y nos ponían finos a base de babuchazos. La babucha en mi casa era un recurso armamentístico que la ferocidad de mi madre utilizaba concienzudamente para meterme en verea.
No le perdonaré nunca tanto dolor e indignación que llevo arrastrando desde entonces, por culpa de su manía de pararme los pies cada vez que pasaba las líneas rojas de nuestro código de conducta familiar. El que la hace, la paga. No hay más.
Que le vacilaba a mi hermana; babuchazo. Que la liaba a la hora de comer en la mesa, cachetazo. Y como tuviese que venir mi padre a poner orden, me podía quedar sin comer.
Es que los padres de antes eran unos desalmados, de una voracidad atroz en intentar enderezar la conducta de sus vástagos… y sus vástagas.
Con los años llegó el armisticio tan esperado por todos, pero sobre todo por mi madre, la que un día de confidencias madre-hijo, me confesó que a ella le dolía mas los babuchazos que me lanzaba que a mí.
Viene todo este sermón materno filial a cuenta de lo que acabo de leer en el ABC de Madrid.
Resulta que una madre el día de Reyes del año pasado se lió a escobazos limpios con el angelito de su hijo, una joya con antecedentes penales y menor de edad, quiad!! (Aquí la información)

Al día siguiente el menor de edad y con antecedentes, debía volver a su residencia habitual, el centro de reforma Virgen de la Valvanera, dependiente de la consejería de asuntos sociales y destinados a menores problemáticos.
La fiscalía pide para esta mujer una pena de cárcel de nueve meses y la prohibición de aproximarse a menos de 200 metros de su hijo o comunicarse con él, por cualquier medio, en un plazo de tres años.

Esta es la misma justicia que pide castigar a los energúmenos de Pozuelo de Alarcón que intentaron meter fuego y asesinar a los policías que se encontraban de servicio en la comisaría en la madrugada del día 6 de septiembre, a tres meses sin poder celebrar botellón a partir de la 22horas.
Veamos la conducta de la heroica Justicia española. Con una madre que tal vez se le haya ido la mano con la escoba, el infierno y la infamia, y a los tipos que intentan quemar vivos a unos policías, castigados a la dura condena de no poder emborracharse por la noche una temporadita.
Empiezo a cagarme en la justicia de este país. Bueno, en la justicia, el gobierno, la televisión, el sistema educativo, en las autodenominadas gentes de la cultura…,la lista es interminable.
Algo me dice que dentro de poco, este tipo de noticia, no encontrará ningún hueco en ningún medio de información. La cotidianidad de la barbarie hará que lo que antes nos parecía una aberración, con el paso del tiempo, se vea como un hecho normal. Volvemos a la caverna, abríguense.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

OBSCENIDAD

Hace casi tres años tuve la brillante idea de pedir un crédito de 6000 € al Banco Santander. Como diría Chiquito de la calzada, “¡¡ Una mala tarde la tiene cualquiera !!”. La mala racha económica me hizo buscar la salida más placentera por el camino menos adecuado. Lo fácil ,a la larga está reñido con la solvencia.
Debido a unos gastos extraordinarios de naturaleza fiscal, el mes de julio pasado se me quedó en el banco el recibo 31 de 190€ sin ser cobrado, le dieron de vuelta a la financiera de Don Emilio Botín; a sus pies. La primera llamada para ponerme al corriente del recibo impagado me la hicieron el martes 1 de septiembre. Les dije que me llamasen la semana siguiente, que había perdido la tarjeta de crédito y hasta esta semana no me llegaría una nueva a casa. Les dije la verdad, toda la verdad. Lo juro.
La tarjeta me llegó ayer a casa, por lo que hoy he resuelto la deuda pendiente con Don Emilio; a sus pies.
Del día 1 al día 9, es decir, hoy, me han hecho 23 llamadas. Las dos primeras las contesté para volver a explicarle a otra operadora lo que me había costado un buen rato exponerle a su compañera. Las siguientes 21, al ser un número oculto, las dejé que se perdieran como un pajarillo se libera de unas fauces gatunas, sin hacer ruido. El colmo de los despropósitos, el hasta aquí hemos llegado, llegó ayer, cuando mi hermana X me llamó para decirme que la habían llamado del Santander para preguntarle por mi ,y el recibo 31. Mi hermana, atónita perdida y desconcertada, se puso en contacto conmigo para contarme el panorama. En ese mismo instante, mientras hablaba con mi hermana del dichoso temita, sonó el móvil, esta vez lo cogí, era uno de los muchachos de Don Emilio Corleone, perdón, Botín; a sus pies.
- Diga- respondí en un tono dulce, yo diría que incluso sugerente.
- Es usted don José Manuel X X , con DNI, X.
- El mismo, señor, dígame buen hombre, ¿que desea?
- Mire le llamo del departamento del Banco..bla bla bla y lo que te rondaré morena.
-Oiga, ¿como coño han conseguido el número de mi hermana?
-¿Perdón señor?
-Al señor dos velas. Mire usted, bla bla bla y etcétera …, y como vuelvan a molestar con métodos mafiosos a mi hermana, os denuncio, cabrones !!

Hoy me he puesto al día con ese maldito recibo. No se dejen coaccionar por una maldita letra atrasada. Mándelos a la mierda, es el único destino que entienden, háganme caso, no hay que andarse con exquisiteces con estos y estas sabuesos y sabuesas. Desde el primer día dejé claro que pagaría el recibo.
La guinda a toda esta historia, termina esta mañana en el bar que suelo desayunar mientras echo un vistazo a la prensa. Abro el periódico por la página que se tercie, y me encuentro con esto ocupando dos páginas enteras:

BANCO SANTANDER. RESULTADOS 1º SEMESTRE DE 2009
4.519 MILLONES DE EUROS DE BENEFICIO ATRIBUIDO
LIDERANDO LA BANCA MUNDIAL

Y la mafia, añado yo.

martes, 8 de septiembre de 2009

BASURA 2ª parte

Hay algo más lamentable que los hechos acontecidos la madrugada del domingo 6 en la localidad de Pozuelo de Alarcón. Donde hordas de muchachos con el calzoncillo al aire, tatuajes como los de sus ídolos futbolístico y la cara con mas chatarra que la estantería de los tornillos de una ferretería, arrasaron con todo lo que se les puso por delante.
Por ejemplo; La tibia actitud del alcalde: - “No son del pueblo, tenemos que hacer un esfuerzo para tener unas fiestas en paz, no eran radicales, etc.”. Y todo en este heroico plan.
Por ejemplo; La ausencia -por lo menos yo no he escuchado nada- de declaraciones y medidas contundentes por parte del ministerio RuGALbaquiano, antes, de interior. Tampoco es novedad la cobardía de este señor, pero dejo constancia.
Por ejemplo; Las declaraciones de un antidisturbios al día siguiente “ Era un desafuero por el exceso de alcohol. Nos resultaba imposible hablar ni dialogar con ellos
Pero vamos a ver, señor agente del orden público ¿Con quién coño tiene usted que dialogar, con el borracho que le quiere meter fuego o con el niñato fanfarrón que está apuntando a su cabeza dialogante con una botella?,
¿Con la marabunta que le desea la muerte porqué no le deja usted divertirse o con la plebe que pasará por encima de su cadáver porque están ustedes incapacitados para hacer uso de su arma reglamentaria para defenderse?. Porque esa es otra. Si a algunos de estos policías les da por defenderse, y hiere o mata a unos de estos miserable, el policía, sabe que sus huesos darán por muchos años en una cárcel. Y que no cuente ni por asomo con Alfredo el químico para echarle una mano, no hay mayor cobardía que la de este sujeto.
¡ Ay, la doctrina del diálogo que nos trajo el Z una mañana aciaga de escombros y muerte. Cuanta vergüenza nos has hecho pasar Zp, cuanto dolor causado por una mente perversa y estúpida como la ideología que te sustenta, la que nutre tus sueños de payaso pacifista, la misma ideología que después se alía con la morisma islamista, esos pacíficos tipos!
Y lo último lo acabo de escuchar a la Delegada del Gobierno en Madrid, Sra. Varcacel “ Hay que educar en valores”.`!Ole ahí la gente buena¡
¿Más, miarma? ¿Más valores queréis, más años os hacen falta? Estos energúmenos son vuestra cosecha que con tanto mimo y ternura habéis educado, vuestras criaturitas, el resultado de vuestros valores, de vuestra pedagogía. Anda, llevároslo a vuestros chalecitos y les dais unas cuantas clases particulares de los valores esos que tenéis todo el día en la boca, que me parece a mí que más de uno no tiene claro todavía lo de los valores. Serán…

Como dicen en mi barrio; ¡No nos queda na….!

lunes, 7 de septiembre de 2009

Basura

Han visto estas imágenes



En cualquier democracia de corte occidental -perdón por la boutade, no existe otra- el recibir a la policía que va a auxiliar a un joven que se encuentra con la cabeza abierta, tras recibir un botellazo, con pedradas, contenedores quemados y cientos de botellazos a discreción; en cualquier país civilizado, a estos nihilistas de papá les costaría pasar en la trena unos cuantos añitos, y a sus papis, pagar la factura de todo el mobiliario urbano, (perdón por la cursilería) y los coches de los vecinos que han quemado.

Pero como vivimos en el paraíso de los hijos de putas que se aprovechan de su impunidad para hacer lo que les venga en ganas; como dice el maestro Burgos…, aquí no passsssa nada.
¿Saben donde creo que radica el problema de toda esta basura en la que nos hayamos enquistado como una sombra de grasa a la sartén?…mmhh…en sus papás.
Ahí radica todo el quid de la cuestión, no hay más. Es probable que todos los papis y la papas (aliñá), esa misma noche en las que sus angelitos y sus angelitas se estaban poniendo hasta el culo de drogas y alcohol, más la soberbia que se gastan las gentuzas que no han trabajado en su puñetera vida;
estuviesen haciendo lo mismo, o casi lo mismo, que el hígado ya no perdona.
Aquí en España ya casi nadie hace lo que se espera de ellos. Los papis y las papas ha educar. Los jóvenes y las jovenas (Carmen Romero dixit) ha estudiar y trabajar. Y la policía y los jueces ha desplegar el monopolio de la violencia, porque si no la ejercen ellos, otros vendrán que la ejercerán. Y no estoy pensando en esas manadas de latinlover, o como coño se llame esos engendros. Ya cualquier pandilla de pijos se siente autorizada para montar una guerrilla urbana e intentar asaltar una comisaría de policía como si del oeste americano se tratara. Se toman una par de litros de cubata de garrafón y se creen ChusNorris en una de sus pelis asaltando el Chinatonw de turno. Por cierto, yo he estado en el Chinatonw neoyorquino, y eso es la Moraleja de Madrid, si se compara con el Políngano Sur sevillano. Muchas películas han visto estos chavales, y lo que es peor, se las creen ,y sus papás dejan que se las crean.
Unas cuantas generaciones alimentadas en el puro relativismo socialista, es lo que tiene, no se conforman con nada. Lo quieren todo, y si les estorba una comisaría, le meterán fuego.
Si sobrevivimos como Nación a lo que estar por llegar, llegará un día que haya que poner a algunos y algunas en su sitio, será la única forma de pasar tan lamentable época que nos está tocando vivir. Aunque como bien me dijo la siempre interesante y ponderada S. Cid
,peco de optimista.

domingo, 6 de septiembre de 2009

Beethoven Quartet op 131 1st movt - Budapest Quartet (1943)

Ya escribí por algún lugar que el mundo lo podíamos dividir en dos momentos históricos: Antes de componer esta música Beethoven, y después que Beethoven compusiera esta música. Y es que no hay día -por muy nublado, o cargado de langostas asesinas de las que acojonan esté- , que no piense en esta música. Y así, pendiente del cielo, llevo ya una temporada bastante larga.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Las palabras al servicio de la política

Z dijo al principio de su primera legislatura con su habitual gracejo -por los cojones-, que las palabras están al servicio de la política, y ese precepto ancilar y mortífero como un halcón, lo está llevando a raja tabla el iluminado leoninita. Los leoninitas* eran una tribu primitiva bastante violenta con sus congéneres, y al igual que Saturno, devoraban a sus hijos, con lo que fácilmente podrían haber nutrido los pueblos turbulentos que desfilan por la Biblia; pero no. Sólo habitan en la imaginación de los habitantes de Isla de Gongelad.

Creo que fue Cernuda el que escribió que las palabras son el olvido de la memoria. Y si no lo dijo Cernuda, pega un montón que lo dijese mi paisano, el poeta español más jondo y profundo del siglo pasado, por lo menos el que más me pellizca.

Y es que se empieza manipulando las palabras y los conceptos a beneficio propio, y se termina llamando al aborto, derecho, por poner un ejemplo. La mentira es un signo de distinción de este ejecutivo, que maldita sea la gracia el día que estos incompetentes accedieron al poder.
La interrupción voluntaria del embarazo, o sea, el aborto por puro egoísmo, es una aberración y un crimen contra la humanidad. No es un derecho de la mujer sesgar la vida de nadie, y menos la del hijo que lleva en su vientre. No es propiedad suya, ni de nadie. La vida humana es demasiado trascendente y sagrada para dejarlo en manos de los hombres, que se lo pregunten a los aborígenes de los paraísos comunistas. En todo caso, sería un derecho que la criatura tiene para con el nacer. A ver si se van enterando estos leoninitas.

Son inasequibles al desaliento y a la mentira, y en su política transgresora con el sentido común, arrastrarán a toda la sociedad al matadero, al tiempo. De momento ya han empezado ha devorar lo más sagrado

*Los leoninitas son los hijos bastardo del dios Saturno, según la mitología de Isla de Gongelad.

jueves, 3 de septiembre de 2009

La madre de Dios

Hace un porrón de años, una de mis seis hermanas en uno de sus veraneos torremolinenses (Málaga), se encaprichó de un holandés fino y largo como un espagueti de los caros. El nota no era mala persona, pero eso no quita de que no fuese tonto como todo holandés que se precie. Este pájaro era de Ámsterdam, que eso para un holandés es lo más.
Un día mi padre, al que no le hacía mucha gracia el rollo que se traía mi díscola hermanita con el macho espaguitero, le soltó al prenda
- ¿De donde dices que eres Peter?
-De Ámsterdam.
-¿Y allí sabéis quien es la Macarena?
Peter contestó que era protestante, y que para él los católicos estábamos equivocados en creer que la madre de cristo era santa.
Mi padre, que era un tipo que estaba todo el día cagándose en dios, le soltó, que el no sabía si la Macarena era santa o no, pero que no tenía dudas que era la madre de Dios.
Peter le dijo que en ningún lugar de la Biblia dijese que la madre de Dios era la virgen María.
Mi padre miró a mi hermana y esta, con cara de pocos amigos y en un arrebato de cordura le soltó al gilipollas este
- Si tu no tienes claro quien es la madre de Dios, yo tengo claro a partir de ahora, que tu eres tonto.
Y así acabó una relación que yo me las prometía felices. Ya me hacía yo, veraneando en Ámsterdam, que se que hay muchos tontos, pero también mucho fresquito en verano.

Os dejo con la Madre de Dios, eah.