domingo, 30 de agosto de 2009

Don Mariano Rajoy Brey, de los Brey de toda la vida

Hace tiempo que vengo observando al líder de la oposición Don Mariano Rajoy Brey, de los Brey de toda la vida. Me coloco detrás de mis prismático y todo es esperar a que alce el vuelo.
Los Brey eran una familia acaudalada que hicieron las americas del indiano, y se trajeron de los Virreinatos todo lo que había que traerse y mucho más, hicieron bien que coño, para que se lo queden los oligarcas del socialismo del siglo XXI. La grey de Don Mariano no se si es la misma que las que se largaron a las Americas, pero el tipo se gasta a veces la soltura y el donaire de los que tienen mucho oro, y se le nota.
Cuando dice Mariano que Zapatero hace una política de gracietas con el tema de la economía, no es la primera vez que recurre a este palabro, aquí ya lo uso en su día. Don Mariano no está fino al usar esta palabra para definir la política suicida del gobierno con respecto a la crisis económica que nos toca sufrir. Menos coña con las cosas del comer, que está el panorama muy jodido para tantas gracietas que se traen ustedes; los que gobiernan, y la oposición, por no proponer alternativas.
A mi cuando Don Mariano saca a colación sus gracietas para referirse a algún tema de vital importancia para la Nación, me recuerda a esos empanados y bobos periodistas que tras informar que los terrorista se han cargado a un par de guardias civiles, paso seguido se dirigen a ellos como los violentos. Es decir, asesinan a dos personas, y simple y asquerosamente los llaman violentos. Pues lo del Rajoy Brey de los coj..., lo mismo. Se están cargando al país con sus políticas socialista, y al carajote este no se lo ocurre otra cosa que decirle al Zapa, que se deje de gracietas. Gracietas os daba yo, pandilla de mamones....

martes, 25 de agosto de 2009

Lobo con piel de pastor

"La verdad es un cuchillo afilado, la verdad es una llaga incurable, la verdad es un ácido corrosivo"

Perfectamente podríamos entonar estas palabras salmodiadas, como un sochantre. Pero no, forman parte de Sinuhé el egipcio de Mika Waltari.
Hay novelas que con sólo leer unas cuantas palabras y percibir la sintaxis, tiene uno la certeza de encontrarse ante una obra maestra. Este libro lo es. Me hice ayer con el, y estoy desando volver a cogerlo donde lo dejé, por la página ventitanto, creo recordar. Me viene este pasaje a cuenta de unas palabras que oí hace poco a Monseñor Uriarte, Obispo de San Sebastián. Opina Monseñor, que las familias de los presos vascos, (¿también la familia del que cumple condena por violar o por robar, Monseñor?, son vascos también, pues, Eminencia) aparte del doloroso sufrimiento por tener alejado a los suyos de su sagrado terruño, tienen que cargar con el quebranto económico de tan ingratas excursiones. Menuda zozobra, Monseñor, la de los familiares de los asesinos. Que les prepare el del perejil rico rico, una fiambrera con filetitos empanaos y huevos duros.

¡Ay…, que penita más grande Nekane,
que a nuestro Ander Josu
se lo han llevao a la cárcel !

Jodio nombrecito. Ander Josu es un miserable cobarde, vasco, gudari de coca y porro, que un día se le fue la mano. Se llevó por delante a un par de guardias civiles, por el heroico procedimiento de achicharrarlos con una bomba que colocó debajo del coche de los guardias. Ander Josu mamó desde chiquetito todo el odio que hubo de mamar para que algún día pueda y deba ser recompensado su sufrimiento por la tribu.
Ya se encargarán Monseñor y sus fieles de ello.
¿Y que realza el fragmento de Waltari entre tanto lobo con piel de pastor y tanto hijo puta saltando de flor en flor por los bosquecillos eusquérico?
La esperanza.

sábado, 22 de agosto de 2009

R. Schumann Cello Concerto in A minor op. 129


En tan sólo dos semanas, Robert Schumann se ventiló este concierto para violonchelo que representa una de las páginas mas ricas, virtuosas y magistrales que se hayan escrito para este instrumento. A mi, y no es una boutade decirlo, me cambió la vida. Supuso para un muchacho de poco más de 16 años, el descubrimiento de un nuevo lenguaje, de un nuevo cielo sonoro que me conciliaba con las grandes corrientes artísticas, que me dejaba extasiado ante la belleza dolorosa que llega a esculpir un Schumann en un apabullante estado de gracia, estado que le duraría hasta su terrible muerte.

Siempre me gusta recordar una anécdota sobre esta música, y es que las primeras notas de este magnifico concierto se la debemos a su gato, cuando correoso y jugetón acabó pateando algunas teclas del piano.Un verdadero genio saca petróleo donde otros no vemos nada. El concierto se estrenó en el Conservatorio de Leipzig el 9 de junio de 1860. Se casó con Clara, una de las mayores virtuosas del piano en la Europa del XIX, y la persona que más hizo por difundir la música del que quizás sea el más grande artista que dio el romanticismo. Mejor dicho, Robert Alexandre Schumann encarna el romanticsmo más sublime, que parió la Europa más ilustrada.





viernes, 21 de agosto de 2009

Radio Topolino Orquesta

Me gusta esta música, representa lo mejor de una época que por desgracia ya ha pasado. Soy un rancio, cada día más; es más, hago proselitismo de todo este rollo.



Digan lo que les plazca, para eso estamos. La pregunta es.. ¿ Vivía usted mejor en una España en la que triunfaban bandas como la RTP ?

Maldita calor

Señoras y señores, he pasado tres diítas a cuenta de la calor, (en Sevilla cuando hace tela, se dice la calor, no el calor, y en Sevilla a lo mejor no sabemos de otras cosas, pero de calor, entendemos más que nadie, con la venia de los paisanos de Écija) que para mi se queda.
Este invierno, con las fresquitas, el edredón hasta arriba y el tazón de chocolate humeando gloria, escribiré una entrada sobre el padecimiento del infierno que tenemos algunos que sufrir aquí en la tierra. Ya dije en una ocasión que mi dacha, la construyó un arquitecto pensando todo el tiempo que duró la obra que su proyecto lo iban ha construir en Groenlandia por lo menos, y que nadie le avisó que por los mandriles hace una calor de mil demonios. Otra teoría sería que el tipo fuera por lo menos canadiense de las islas Terranovas, isla que coge muy cerquita de mi casa, como algunos y algunas -je jeje- saben. Me he tirado casi tres días sin dormir, ya saben, en casa del herrero, cuchillo de palo. Yo, de por sí, ya las paso canuta para conciliar el sueño, pero si encima, a las doce de la noche, el termómetro de la casa, marca 30º, pues pare usted de contar, amigo. Ayer, me tuve que acercar al Centro Sanitario, antes ambulatorio. De urgencia, como hay que ir a esos sitios.
-¿Oiga, que le pasa?
-Estoy muy mal, doctora
-¿Duerme bien?
-Una vez dormido si.
-Explíquese.

Total, un poco de fiebre. El cuerpo cuando se siente muy chungo, le da por manifestarse de esta manera. Estás muy chungo, fiebre. Eso es lo que hay. Agotamiento. Y todo por culpa de un arquitecto.

martes, 18 de agosto de 2009

Fumen sólo por joder a los intolerantes

Tengo un amigo que esto de la ley antitabaco que está estudiando el gobierno llevar a la practica, prohibición de fumar en cualquier lugar público, le puede dar una puñalada certera y definitiva a su negocio. Esto de prohibir y venga prohibir, como en el tema de los chiringuitos, está haciendo mucho daño en el sector servicio.

Miren, si esta ley la sacase adelante un país industrializado como Finlandia, tendría otro encaje, pero hacerlo en un país que vive del turismo y de la hostelería, es un auténtico suicidio inducido por una comparsa de incompetentes. Nos traerán la ruina, al tiempo. Están en ello.

No fumo, quizás alguna que otra vez me dejo llevar por la tentación y cae alguno, pero básicamente, para como decía en mis años turbulentos, cultivar el puntito.
Al día siguiente me arrepiento, me duele la cabeza, me huele la ropa a tabaco, ; todo está asfixiado por el tabaco.
Decir, como acabo de escuchar a la ministra de sanidad - menuda ejemplar de talibán-, que “ La sociedad está madura para prohibir fumar en todos los lugares públicos” me parece que pasa de castaño a oscuro (me encanta este latiguillo).

Triniá, miarma, esta sociedad después de cinco años de gobierno socialista, y zapaterista -
un inciso: el zapaterismo consiste primordialmente en distribuir la pobreza con unas ansias “infinitas de paz”, - está madura y adobada para que prohibíais lo que os salga del chirimbolo; ministra. Pruebe. Mejor, pongo un ejemplo.

El otro día, unos guardias de tráfico estaban inflándose a poner multas en una rotonda de Madrid, motivo, el insaciable radar se estaba chivando de que los curritos que accedían al políngano habían superado un kilómetros la velocidad, y claro, eso en la España de los casi cinco millones de parados que permite que no se cumpla la Constitución en muchas de sus regiones, es intolerable. Ahora bien, lo que me dejó turulato fue comprobar que a todas las personas que le preguntaban si conocían la nueva norma de Tráfico que nos multará por superar un km, todos, o sea, todos, contestaban que les parecía bien , incluso hubo uno que dijo merecérsela. La multa.

Ha visto ministra como esta sociedad está madura. Está tan madura que uno tiene la deprimente impresión que está cadáver.


A este paso, como le he dicho hoy a una amiga, terminarán prohibiendo la música de Beethoven


- ¿Y eso porqué amigo?
- Por incitar a los espíritus buscar la libertad.

lunes, 17 de agosto de 2009

Tren Cremallera de Cercedilla II






Tren Cremallera de Cercedilla I



Hoy hace mucha calor por esta parte del país, volveré a subir unas fotos.
Estas concretamente son de la siempre recomendable subida en tren cremallera que
une la población serrana de Cercedilla con el puerto castellano de Cotos. El tren parece sacado de una postal suiza. Tienen que venir por estos parajes y descubrir la belleza que hay por aquí. Yo hago de cicerone.
Ese día dejé escrito estas pamplinas en el cuaderno.

Viernes 12 diciembre 08

He tenido problemas para llegar hasta la estación de Cercedilla, me he encontrado con placas de hielos en algunos tramos de la carretera comarcal que une Guadarrama con el pueblo. En algunos momentos he sentido como una sacudida eléctrica, una violenta oscilación que provocaba que perdiese el control del coche. Gracias a dios el vaivén ha durado poco, pues hacía peligrar el día de aventura que con tanto tiempo preparaba.
-Estamos a merced de los designios que la madre naturaleza nos trae, me dijo el otro día uno.
Otros, achacamos esos designios directamente a Dios. No somos nada. Una lagrima en un océano, un diputado del grupo mixto en el congreso. (No política, prohibido)

En el pequeño y coqueto vagón que me lleva, me acompañan un hombre de unos setenta años, pelo blanco, hechuras de conocerse bien el terreno, y una pareja de hispanos recién levantados, o quizás lleven unas cuantas horas despiertos. La mayoría de hispanos me dan la sensación que se acaban de caer de la cama. Será la felicidad que emanan. Llevan los ojos como platos, apuesto que es la primera vez que ven la nieve. He pagado el billete de tren, no hacía falta - me comentaría después el hombre del pelo blanco como un designio. Me salgo al descansillo, he venido hacer fotos….cachis!!, lo sabía, se me olvidó el termo de café..

domingo, 16 de agosto de 2009

Un palacio de plata

Beethoven Concierto para violín en Re mayor.

Este concierto me acompaña hace muchos pero que muchos años. En mis primeros años de estudiante de música en el Conservatorio de Sevilla, solía tenerlo siempre entre mi música más selecta. Me estudié la partitura con toda la pasión y unción religiosa que me permitía los nervios. Me sigue poniendo nervioso los primeros compases, el trio de viento, los golpes esperanzados del timbal. Si en la quinta sinfonía esos primeros golpes nos trae un aliento de muerte, el comienzo del concierto nos devuelve una fe llena de luminosidad en la especie humana. Pocas músicas más alentadoras que esta podemos encontrar en el vasto terreno de la Historia de la música. Beethoven es un ser de contrastes evidentes. En este caso, la felicidad le salía por las orejas, y es tal la alegría que desprende, que contagia plenamente al afortunado que se adentra en esta música. Muchas veces pienso lo afortunado que son las gentes que descubren Sevilla por primera vez en un día de reluciente otoño, cuando el frescor de la lluvia dejan a la ciudad dormida en sus sueños de grandeza. Pienso lo mismo de los que vayan a escuchar este concierto por primera vez.

Les dejo con el concierto y con unos intérpretes de primera categoría.

David Oistrakh con la London Symphony, conducted by Sir Adrian Boult.



Como no encuentro el 2º mov. con Oistrakh al violín, les dejo con Sivia Marcovici.




sábado, 15 de agosto de 2009

Primer día en isla de Gongelad

http://bate-isladegongelad.blogspot.com/


La primera impresión que recibe uno como un susurro al desembarcar en la isla, es el olor a naturaleza que lo invade todo. La fragancia que desprende la madera de las casas cercanas al puerto, casitas construidas por los marineros que pasan aquí buena parte del año; el salitre quejumbroso y húmedo que corroe el frío aire de la isla, la hierba que todavía no se ha ocultado tras la nieve, como un montón de recuerdos.
Los graznidos de las gaviotas retumban en toda la isla con la fuerza de un viento huracanado, con el nervio de un grito punzante al que cuesta acostumbrarse. Me tendré que acostumbrar, que remedio, a estos bichos voladores a los que desde el primer día comienzo a odiar. ¿Se puede odiar a unas criaturas creadas por Dios para El sabe qué, y con que fin?
Se puede.
Para que fueron creadas no lo tengo claro, el fin, no me cabe la menor duda es para poner a prueba los nervios de cada uno de los trescientos sesenta y cinco días que voy a pasar en esta isla alejada de todo, y de todos.
Nadie de aquí entiende que mi año sabático lo pase en una isla del ártico, con la compañía de algunos libros y a cuesta con el violoncello. A cuesta, siempre cargando con este mamotreto. Quizás no lo toque ningún día, pero me gusta tenerlo a mi lado, mirarlo, que me vea. Sentir que me acompaña.
He dedicado tantos esfuerzos para intentar sacar de su alma algo por lo que merezca seguir con vida.

Y los de allí, simplemente me toman por loco.
¿Donde está mi lugar?!!…,Aquí.

La casa que pude alquilar desde España es mejor de lo que esperaba. Salón, con chimenea, un cuarto para dormir, y una cocina de horno, donde podré cocinar todo lo que madre me enseñó, que es mucho y bueno. Podré disfrutar, gracias a unos inmensos ventanales que hay en el salón, de la luz que permite el ártico. Todo muy acogedor. ´
La casera es una mujer de facciones dulce y sonrisa austera. Su larga melena trigueña tiene parecido a una lengua de fuego. La sonrisa por estas latitudes no se prodiga mucho. Su raigambre calvinista, sale a relucir en la mirada pétrea y abrupta que se gastan las gentes que viven por los confines del fin del mundo. El primer contacto con una persona de esta isla me ha dejado frío.
Enciendo la chimenea para ver como tira y saber si necesita alguna reforma, tengo que aligerarme antes que se largue Mary, la casera, para constatar que todo está en su sitio.

El fascinante encuentro que tengo con el mar en las primeras horas de la tarde me hace sentir miserable, atrapado por una araña de ensueño en este lado del planeta. Desde la ventana del salón puedo divisar la playa, una playa de arena blanca y reluciente entorno, salteada por rocas de diferente tamaños. No necesito más, nada. Solo acariciar la luz de la tarde que bajo diferentes tonalidades se desvanece.
El rugido del mar, llama a la calma.

jueves, 13 de agosto de 2009

Maximiliano Kolbe

El día que supe de la existencia de este hombre, algo nuevo surgió tras la lectura de su vida.
Quizás lo mejor sea dejar parte de un documento que encontré hará tres años por casualidad. Al igual que en la quinta sinfonía de Beethoven la agonía de los días llama con cuatro golpes certeros, hay llamadas que claman por la vida, y esos golpes son más difíciles de escuchar, pero son como una fuente de agua clara que no sucumben ante nada, ni si quiera ante la muerte.

San Maximiliano María Kolbe O.F.M.Conv. (Zduńska Wola, Polonia, 8 de enero de 1894 - Auschwitz, 14 de agosto de 1941) Fue un fraile franciscano conventual polaco muerto por los nazis en un campo de concentración durante la Segunda Guerra Mundial. Fue un gran propagador de la devoción al Inmaculado Corazón de María y un acérrimo combatiente contra el modernismo y los peligros que acechaban a la Iglesia en el siglo XX.

Antes de dejar el texto, dejo este video de esta grandiosa película, así, nos ponemos mejor en situación, y homenajeamos a todos los caidos por la locura y la sinrazón.

Antes de leer, pulsar play



El P. Kolbe esta en la lista negra de la Policía Secreta. ¿Por que? El Padre Kolbe es el superior de Niepokalanow, cuyas actividades marianas tienen tanta influencia en toda Polonia. Los nazis quieren destruir esa influencia y a la vez quieren vengarse de que de esos talleres salía "El Pequeño Diario" cuya predica patriota y católica tanto los había enfurecido. Peor mas aun, el P. Kolbe por su sacerdocio, cultura y posición era dirigente notable. En el programa de ocupación estaba previsto el exterminio de los intelectuales y dirigentes. Además, en Niepokalanow se brindaba asilo a los judíos. A los ojos antisemitas de los nazis, eso era un delito que merecía el castigo de los campos de concentración.

El P. Maximiliano presentía que vendrían para apresarlo pero seguía firme en compromisos. Estaba convencido de que su vida estaba en manos de Dios y que la Inmaculada velaba por todos. Seguía trabajando por la difusión de sus ideales marianos. Deseaba reeditar "El Caballero de la Inmaculada" para llevar autentica esperanza y paz a ciento de miles de hogares en tiempo de tanto dolor y confusión. Finalmente, en diciembre del 1940, luego de infinitas gestiones con los ocupantes invasores, pudo editar el ultimo numero, en el cual brillaba la belleza del amor mariano.

Un día de febrero del 1941 por la mañana dos autos negros de la Gestapo se paran ante Niepokalanow. Los policías piden hablar con el P. Kolbe, quien al saber su llegada contesta con temblor al hermano portero: "¡Bien, bien, hijo mío!¡María!". Reúnen a todos los frailes en el patio, mientras tanto ellos inspeccionan bruscamente todo el convento. Hacia mediodía, el Padre Maximiliano y otros cinco padres son obligados a introducirse en los autos. Parten para un viaje sin retorno. El P. Maximiliano inicia su vía crucis sereno y tranquilo, como siempre. Dejó su querida Niepokalanow, su predilecta ciudad mariana, para no volver mas.

Para todo polaco, el "Pawiak" es el nombre de la terrible cárcel de Varsovia, que "hace helar la sangre". Ahí ingreso el 17 de febrero de 1941 el P. Maximiliano Kolbe.

El campo de concentración de Auschwitz es llamado por los polacos: "campo de la muerte", porque en sus campos, bloques y sótanos, han perecido miserable y trágicamente, mas de cinco millones de personas. Levantado sobre los escombros de unos cuarteles y granjas, esta situado en la Polonia meridional, en una zona pantanosa, insalubre, para que no hubiese testigos indiscretos de esa fabrica de muerte. Rodeado por altas alambradas electrizadas y de torres de control. Allí toda crueldad e infamia, toda bestialidad y aberración, toda atrocidad y todos los horrores se habían dado cita para transformarlo en un verdadero infierno. Continuas muertes por enfermedades y por inanición, frío, fatigas agotadoras, escorbuto, disentería, traumas e infecciones. El pelotón de fusilamiento acribillaba a docenas a la vez contra un paredón forrado de caucho, para atenuar el ruido del disparo. En la plaza de armas cinco personas subían a la banqueta. El verdugo les colocaba el lazo al cuello. Con una patada a la banqueta quedaban las víctimas suspendidas. Auschwitz se había hecho famoso por la instalación de la primera cámara de gas. Lo que mas se temía no eran las balas, ni las horcas, ni las cámaras de gas, sino los sótanos de la muerte, o "Bunker", de la lenta agonía, del martirio enloquecedor del hambre y de la sed.

En Auschwitz murieron millones de católicos y también, como es sabido, millones de judíos. El objetivo mas profundo de Hitler en sus masacres es poco conocido. El hecho es que el odiaba la revelación divina confiada a Israel y también a Jesucristo, particularmente a la Iglesia Católica.

Entra en Auschwitz el P. Maximiliano la tarde del 28 de mayo de 1941 con un transporte de otros 320 presos. Sobre el portón de entrada había un letrero en alemán: "El trabajo libera". Era una mentira mas. En realidad, al entrar los prisioneros, se les decía que los judíos tenían el derecho de vivir dos semanas y los sacerdotes católicos un mes.

Apenas llegan agotados, se pasa lista. Cada preso ha de pasar debajo de una doble fila de sayones, los que armados de látigos y bastones, se divierten sádicamente, golpeándolos o haciéndoles zancadillas, que obligan los presos a saltos, manotazos, morisquetas y terribles crispaciones. Todo esto provocaba en los verdugos burlas y risotadas.

Maximilano siempre iba al final de la línea de la enfermería a pesar de la severa tuberculosis que padecía.

La mañana del 29 de mayo despertó a los 320 con un deshumanizante programa. Desnudados, fueron sometidos a una ducha colectiva de violentos chorros de agua fría. Después golpeados y escarnecidos obscenamente por sus desnudeces, fueron revestidos de raídas casacas, muchas de ellas aun manchadas de sangre. Cada casaca lleva un numero. Desde ahora en adelante, cada preso no será mas que un numero. El del Padre Maximiliano María Kolbe era el 16670.

Mas tarde, todo el grupo salió a la plaza de armas, para la asignación a las brigadas de trabajo o bloques. El P. Kolbe en seguida fue ocupado como peón en el acarreo de cantos rodados y arena para la construcción de un muro alrededor del horno crematorio. El P. Kolbe consolaba a sus compañeros y decía " todo lo que sufrimos, es por la Inmaculada".

Un día, después de una tremenda paliza dada por el cabo que estaba a cargo, y que lo había dejado mas muerto que vivo, el P. Kolbe fue internado en el hospital, atacado de neumonía, con fiebre altísima y con el rostro estriado de moretones. "Con su conducta ante el sufrimiento, asombraba a médicos y enfermeros. Soportaba el dolor virilmente y con completa resignación a la voluntad de Dios, solía repetir: "Por Jesús soy capaz de padecer aun mas. La Inmaculada esta conmigo y me ayuda".

EL MARTIRIO FINAL

El bloque 14 había salido para la cosecha de unas parcelas de trigo. Aprovechando algún descuido de los guardias, un preso se fugó. Por la tarde, al pasar lista, se descubrió el hecho. El terror congeló los corazones de aquellos hombres. Todos sabían la terrible amenaza del jefe: "Por cada evadido, 10 de sus compañeros de trabajo, escogidos al azar, serian condenados a morir de hambre en el bunker o sótano de la muerte.

A todos aterrorizaba el lento martirio del cuerpo, la tortura del hambre, la agonía de la sed. Al día siguiente, los otros bloques siguen sus faenas diarias. Los del bloque 14 han de quedar en posición de atención en la explanada bajo el sol calcinante de verano, sin comer ni beber. Tres horas pasan como la eternidad. El P. Maximiliano, el de los pulmones agujereados por la tisis, el que acaba de salir del hospital, siempre débil y enfermizo, resiste de pie, no desmaya ni cae. El solía repetir: "En la Inmaculada todo lo puedo". A las 21 horas se distribuyo la comida. Pero no para el bloque 14. Estos pobres observaron como sus raciones eran tiradas de las ollas al desagüe. Al romper filas todos van a catres sabiendo que al día siguiente diez de entre ellos serian escogidos para el bunker de la muerte. Ya había ocurrido en dos ocasiones.

Al día siguiente, a las 18 horas, Fritsch, el comandante del campo, se planta de brazos cruzados ante sus víctimas. Un silencio de tumba sobre la inmensa explanada, atestada de presos sucios y macilentos. "El fugitivo no ha sido hallado... Diez de ustedes serán condenados al bunker de la muerte... La próxima vez serán veinte".

Con total desprecio a la vida humana, los condenados son escogidos al azar. ¡Este!... ¡Aquel!... grita el comandante. El ayudante Palitsch marca los números de los condenados en su agenda. Aterrorizado, cada condenado sale de las filas, sabiendo que es el final.

¡Adiós, adiós , mi pobre esposa!.. ¡Adiós , mis hijitos, hijitos huérfanos! dice sollozando el sargento Francisco Gajownieczek.

Las palabras del sargento sin duda tocan el corazón de muchos presos, pero en el corazón del padre Kolbe hacen mas. Mientras los diez condenados responden al grito: "¡Quítense los zapatos!", porque deben ir descalzos al lugar del suplicio; de improviso ocurre lo que nadie podía imaginarse.

He aquí los testimonio de los que estaban presente:

"Después de la selección de los diez presos atestigua el Dr. Niceto F. Wlodarski, el P. Maximiliano salió de las filas y quitándose la gorra, se puso en actitud de ¡firme! ante el comandante. Este sorprendido, dirigiéndose al Padre, dijo: "Que quiere este cerdo polaco?". "El P. Maximiliano, apuntando la mano hacia F. Gajownieczek, ya seleccionado para la muerte, contesto: "Soy sacerdote católico polaco; soy anciano; quiero tomar su lugar, porque el tiene esposa e hijos...".

"El comandante maravillado, pareció no hallar fuerza de hablar. Después de un momento, con un gesto de la mano, pronunciando la palabra ¡Raus! ¡Fuera!..., ordeno a Gajowniczek que regresara a su fila. De este modo, el P. Maximiliano María Kolbe tomo el lugar del condenado".

"Parece increíble que el comandante Frisch haya borrado de la lista al sargento, y haya aceptado el ofrecimiento del P.Kolbe, y que mas bien no haya condenado a los dos al bunker de la muerte. Con un monstruo como ese, todo era posible"

"Los diez pasaron ante nuestras filas", declara Fray Ladislao Swies, palotino, "y entonces observe que el Padre Kolbe seguía por ultimo, y sostenía a tientas a otro de los condenados, mas débil que el, que no era capaz de caminar con sus propias fuerzas".

A la Virgen dirige su oración: "Reina mía, Señora mía, has mantenido tu palabra. ¡Es para esto que yo he nacido!".

"El sacrificio del P. Kolbe, mientras provocó la consternación entre las autoridades del campo, provocó la admiración y el respeto de los presos", (Sobolewski). "En el campo casi no se notaban manifestaciones de amor al prójimo. Un preso rehusaba a otro un mendrugo de pan. En cambio, el había dado su vida por un desconocido" (Dr. Stemler)

El sol se estaba hundiendo en el horizonte detrás de las tétricas alambradas. El cielo estaba tomando los colores rojos de los mártires. "Fue una magnifica puesta del sol, una puesta nunca vista", relatan los pocos supervivientes de esa tarde de fines de julio de 1941. Entre el odio brilló mas fuerte el amor que la Virgen nos concede. "No hay amor mas grande que dar la vida por un amigo" (San Jn 15:13) .

Los diez condenados al hambre y la sed bajan al sótano de la muerte del que solo salen cadáveres directamente al crematorio.

Bruno Borgowiec, un polaco encargado de retirar los cadáveres, dio su testimonio: "Después de haber ordenado a los pobres presos que se desnudaran completamente, los empujaron en una celda. En otras celdas vecinas ya se hallaban otros veinte de anteriores procesos. Cerrando la puerta, los guardias sarcásticamente decían: "Ahí se van a secar como cascaras". Desde ese día los infelices no tuvieron ni alimentos ni bebidas"

"Diariamente, los guardias inspeccionaban y ordenaban retirar los cadáveres de las celdas. Durante estas visitas estuve siempre presente, porque debía escribir los nombres-números de los muertos, o traducir del polaco al alemán las conversaciones y los pedidos de los presos.

"Desde las celdas donde estaban los infelices, se oían diariamente las oraciones recitadas en voz alta, el rosario y los cantos religiosos, a los que se asociaban los presos de las otras celdas. En los momentos de ausencia de los guardias yo bajaba al sótano para conversas y consolar a los compañeros. Loas fervorosas oraciones y cantos a la Virgen se difundían por todo el sótano. Me parecía estar en una iglesia. Comenzaba el P. Maximiliano y todos los otros respondían. A veces estaban tan sumergidos en las oraciones, que no se daban cuenta de la llegada de los guardias para la acostumbrada visita. Sólo a los gritos de estos, las voces se apagaban.

"Al abrir las celdas, los pobres infelices, llorando a lágrima viva, imploraban un trozo de pan y agua, pero les era negado. Si alguno de entre los más fuertes se acercaba a la puerta, en seguida recibía de los guardias patadas al vientre, tanto que cayendo atrás sobre el cemento, moría en el acto o era fusilado.

"Del martirio que han debido padecer los pobres condenados a una muerte tan atroz, da testimonio el hecho de que los cubos estaban siempre vacíos y secos. De lo cual hay que concluir que los desgraciados, a causa de la sed, tomaban la propia orina".

"El P. Maximiliano se comportaba heroicamente. Nada pedía y de nada se quejaba. Daba animo a los demás. Persuadía a los presos a esperar de que el fugitivo sería hallado y ellos serían liberados.

"Por su debilidad recitaba las oraciones en voz baja. Durante toda visita, cuando ya casi todos estaban echados sobre el pavimento, se veía al P. Maximiliano de pie o de rodillas en el centro, mirando con ojos serenos a los llegados. Los guardias conocían su sacrificio, sabían también que todos los que estaban con el morían inocentemente. Por esto, manifestando respeto por el P. Kolbe, decían entre si: "Este sacerdote es todo un caballero. ¡Hasta ahora no hemos visto nada semejante!".

Así pasaron dos semanas, mientras tanto los presos morían uno tras otro. Al termino de la tercera semana, solo quedaban cuatro, el P. Kolbe entre ellos.

A las autoridades pareció que las cosas se alargaban demasiado. La celda era necesaria para otras víctimas. "Por esto, un día, el 14 de agosto, condujeron al director de la sala de enfermos, el criminal Boch, el cual propino a cada uno una inyección endovenosa de ácido fénico. El P. Kolbe, con la plegaria en los labios, el mismo ofreció el brazo al verdugo.

"Partidos los guardias con el verdugo, volví a la celda donde encontré al P. Kolbe sentado", narra Borgowiec, "recostado en la pared, con los ojos abiertos y concentrados en un punto y la cabeza reclinada hacia la izquierda (era su posición habitual). Su cuerpo limpio y luminoso. Su rostro lucia sereno y bello, radiante, mientras los demás muertos estaban tendidos sobre el pavimento, sucios y con los signos de la agonía en el rostro.

"En el campo por meses se recordó el heroico acto del sacerdote. Durante cada ejecución se recordaba el nombre de Maximiliano Kolbe.

"La impresión del hecho se me grabó eternamente en la memoria".

La Inmaculada se lo llevó la víspera de su gran fiesta: La Asunción. Moría un santo sacerdote en Auschwitz, mártir por Dios, de la Virgen y por un padre de familia. El padre Kolbe venció al mal con el poder del amor. Murió tranquilo, rezando hasta el último momento. Según el certificado de defunción del campo, P. Maximiliano María Kolbe falleció a las 12:50 del 14 de agosto de 1941. Tenia 47 años."

Glenn Herbert Gould

Me acabo de enterar que este hombre padecía el Síndrome de Asperger. ¿ Que qué diablo es esto? Se pegan una vueltecita por la Wiki y allí se lo explican mejor, digo. Que este músico fue una persona incomprendida entre la crema -creme en francés- de los músicos de su época es normal que así sucediera. Los patitos feos, siempre deambulan solo y cariacontecidos por el mundo. Y Gould era un patito feo, y raro, para completar el patio. Glenn Gould forma parte del reducido club de músicos con la rara habilidad de hacer sentir único al que escucha su música, un heterodoxo que toca a J S Bach con la lucidez de un extraño, y con la plena consciencia de saber que estaba penetrando el germen nuclear de la roca bachiana. A los iluminados por la Gracia hay que sentarlos delante de un piano o de un caballete, nunca ponerle delante del gobierno de un país, y encima con maldita sea la gracia. Sorry, sigo. Fue el primer músico americano (Canadiense) que tocó tras la segunda guerra mundial en la Rusia sovieticamente comunista y asesina, se lo pregunten a Alexander Solzhenitsyn. No hay que tener una gran imaginación para suponer el impacto que este gurú de las teclas produjo en las mentes de los tetrarcas del partido, y su sufriente pueblo.
Hoy en día, quizás más que nunca, se pone en tela de juicio la capacidad y la musicalidad de su obra entre los musicólogos. Que quieren que les diga, a mí un musicólogo nunca me ha hecho temblar de emoción.

Este vídeo se lo dedico al niño de las.. lagrimitas de pollo

miércoles, 12 de agosto de 2009

martes, 11 de agosto de 2009

Siempre, el primer contacto que tengo con el violonchelo al desenfundarlo es encontrarme con la fragancia que despide su cuerpo, mezcla de madera, resina, pinos silvestres y una mijita de esfuerzo del que dignifica y edifica a partes iguales.
Así emanaba, esta mañana, el bosque de pinares de Valsaín (Segovia).
Ahora, mientras escribo esto, me encuentro sentado en un puente pequeño y coqueto con vistas al arroyo que pasa debajo de mí. Este puente tiene para mi tanta importancia como los puentes del condado de Madison los tuvieron en su día para un Clint Eastwood perdidamente enamorado de una diáfana Meryl Streep.
Decía Umbral que él se embriagaba con su lucidez. Yo me largo a mi paraíso, me envuelvo en mi Suzuki y me adentro en la España prohibida con más cariz de pueblo. Esa es mi terapia para encontrar la lucidez que a muchos nos está prohibida.
De todo lo que dijo, pintó y materializó Picasso, me quedo con este adagio “ Las musas cuando llegan, le cogen siempre a uno trabajando”. Pedazo de frase que se sacó el nota este. ¿Que quiso decir el tipo que degeneró la pintura? Está claro. Si quieres componer una canción, mi caso, te tienes que llevar aporreando la madera todo el puñetero día, y cuando estés ya harto de darle a las cuerdas, a lo mejor, encuentras algo en el fondo de la nevera.

Spot donde indiqué el descubrimiento

http://diariodeunnaufrago-bate.blogspot.com/2009/04/breve-visita-al-paraiso-i.html

Y algunas de las fotos qe saqué del paraiso

http://diariodeunnaufrago-bate.blogspot.com/2009/04/breve-visita-al-paraiso-ii.html

lunes, 10 de agosto de 2009

¿Han probado a escuchar villancicos en pleno agosto? Yo lo tengo como una tradición de verano. Un día de agosto, el que con más fuerza lo pide, me meto en un cuarto fresco de la casa, enciendo unas velas, saco turrón del duro, una copita de anís dulce y voualá, ya es navidad en mi cuarto. Ahora mismo estoy escuchando a la divina Bárbara Hendricks cantando canciones navideñas acompañada por la Orquesta de Cámara de Estocolmo- que no es mala orquesta- , cantando el maravilloso villancico tradicional inglés The First Nowell.
Uno se traslada a esos días de la infancia- los días más mágicos en la vida de una persona-, ligero de equipaje.
Los mismos días que algunos politicastros quieren desterrar de la memoria pura de los niños españoles. ¿Que daño le puede hacer un belén a un niño?
Mi intención no era hablar de política, pero es que cuesta trabajo encontrar un rincón de nuestra vida, incluso de la más íntima, en la que estos desgraciados no pretendan intervenir.
¿No se les cae la cara de vergüenza el saberse que se están cargando los días más bonito de la infancia por culpa de unos prejuicios alimentados en la cocina del odio?. Si, odian lo que son incapaces de entender, el amor por unas tradiciones que nos han acompañado durante siglos....y nos acompañarán.
No me quiero agriar lo que queda de noche buena agosteña.

Feliz Navidad


*Lo tenía que decir.

The First Nowell King's College Cambridge

¿Antoñito, te has asegurado el culo?




Escribe Antonia Gala en La Tronera diária de El Mundo, este escupitajo a la inteligencia:



UN HISTORIADOR y experto en terrorismo ha hecho desiguales declaraciones. La Alianza de Civilizaciones le parece literalmente «una basura», «porque finge que respetamos lo que no necesariamente respetamos». La herencia cristiana con su pecado original ha de ser superada: «No me puedo culpar de lo que mis antepasados hicieron en la India durante el siglo XIX». Para aclarar las cosas, yo, frente a Zapatero, siempre hablé de Alianza de Culturas, que, contra lo que dice Michael Burleigh, nos une en el fondo contra el terrorismo. Porque no se habla sólo del multiculturalismo europeo, sino de una comprensión más extensa. Por una parte, árabes no hay sólo en el Oriente Próximo sufriendo bajo los judíos. Por otra, los homosexuales, por ejemplo, que sufrieron a los nazis, deben ser indemnizados todos, sean judíos o no. Es la amplitud de miras y la tolerancia, la comprensión y la defensa recíproca lo que constituye cualquier alianza. Y todas son aquí válidas y necesarias todas.

Gala nunca ha tenido que salir del armario, nunca le hizo falta. Su rostro es tan claro y dice tanto de él como su corazón, oscuro y alambicado como un muro sementado de egoísmo.
Hablar del sufrimiento de los homosexuales bajo el régimen nazi y no hacer referencia ni por asomo al martirio que sufren hoy día los homosexuales a manos de su querida y admirada cultura árabe, es intolerable incluso para un vampiro como él. De todas maneras no hay que extrañarse del pensamiento de este tipejo, en su día intentó manchar a las víctimas del terrorismo con su prosa afectada y maricona.
También delata un síntoma bastante suicida del mariconado patrio,:pero a mí eso me importa un pimiento, allá cada cual con su culo. Ahora, el día que propongáis montar el día del orgullo gay en Gaza o Teherán, me tendréis ahí, aunque tenga que disfrazarme de bombero, esa es otra.

Creo que toda esta historia tolerante que se traga Antoñito- gustosamente-, va de recoger alguna que otra dádiva, en especie, o en pasta, eh…, Mohamed ? que diga, Antoñito.

Claro que si denunciase la situación de los homosexuales y lesbianas -que haberlas ahílas, en los países amados por él, se le vendría abajo el chiringuito montado con el dinero de todos los españoles, (repito, todos, repito, españoles) para mantener ese estúpido engendro llamado Alianza de Civilizaciones. Entelequia montada por los socialdemócratas para tapar las vergüenzas del 11 M. Vergüenzas que le acompañarán el resto de sus días.
Yo, mientras viva, siempre la recordaré, y la denunciaré;
y les cantaré a las víctimas con todo el dolor que aun sigue abierto.



domingo, 9 de agosto de 2009

Haydn - Cello Concerto No.1 in C major 2nd Mov
Mstislav Rostropovich (1927-2007)
Academy of St Martin in the Fields



Lo mejor que interpreta Rostropovich son los Adagios, los movimientos Lentos, los lugares que le den tiempo y resuello para pensar la nota, el fraseo, el arco. No soy mucho del violonchelista ruso en las situaciones que este ha de enfrentarse con una dinámica más rápida. Creo que pierde el control del barco y comienza hacer agua la nave. No quiero decir con esto que un tempo Lento sea más fácil de interpretar que un Allegro -no por dios, ni mucho menos; tal vez sea la ejecución de un movimiento Grave más arduo y complicado que otro, con más ritmo y un metrónomo acelerado como una gallina.
Yo he tocado este movimiento en infinidad de ocasiones, y sólo puedo decir que Haydn debe de ser recordado por los violonchelista como un amigo, un mesías que trajo un nuevo lenguaje, una nueva visión de lo que hasta entonces no era más que un instrumento de acompañamiento. Le debemos más a Haydn que al gran Mozart, o que incluso a Beethoven, si quitamos sus magistrales sonatas para chelo, claro.

Drogas en la cúspide


Una amiga colombiana me comenta - y sabe de lo que larga- que uno de los mayores problemas que tiene España es que la clase dirigente, la que nos manda, los que viven como reyes del presupuesto que nos sangran todos los años, le pegan como cosacos a la blanca….
-¿ Como dices?
-Si joder, que se tiran todo el puñetero día con el tirito de coca entre la nariz.

No creo que eso sea sólo un problema de nuestro país- le comento con cara de mosqueo, es una tara de las sociedades del bienestar, que resulta que…bla bla y requeteblablá.
No termino de tomarme el café cuando le echo un vistazo al Mundo de ayer, y me encuentro con esta joya de la pedagogía progresista catalana, la más progresista de todas por ser la más cateta, y la más pedagógica por ser la más estúpida. El progresismo no deja de ser una doctrina rencorosa, cimentada en la juventud y no curada con los años, básicamente por que quien ejerce de progresista, vive de puta madre y no está dispuesto a bajarse del pedestal claro y mágico, como las neuronas que les queda. Pues a eso, a rencor, nadie le gana a los políticos de la catalunya caciquil y cutre.

Hay va la perla, otra más con las que estos visionarios nos deleitan: echen un vistazo al enlace.

MOSSOS D'ESQUADRA Nuevo sistema de control de calidad

'¿Ha sido tratado con empatía por el mosso d'Esquadra que le ha detenido?'

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/08/07/barcelona/1249667891.html


Una mente que crea esto es una mente atrofiada que se merece otra rayita de coca, o dos, por lo menos.
Los delincuentes, perdón, los castigados por la sociedad que hacen cositas malas pero subsanables por nuestros programas de integración en la sociedad, tienen que estar cagaos de miedesito, uy, por dios, que miedo tenemos, tenemos tanto miedo que esta noche vamos a pegar otro atraco en el políngano que nos salga de los coj…bueno, eso.
Que después se denuncia al mozo de escuadra, a su caballo o al que haya que denunciar, y haber que facha nos dice que hacemos algo malo. Si encima estamos colaborando en perfeccionar el cuerpo de los mozos, y las mozas, compadre, que no nos agobie más, que no agradecéis nada. Dejarnos robar y delinquir en paz. Que como se te ocurra ponerme una mano en lo alto después de que yo me haya currao un atraco de la ostia, te voy a poner una denuncia que te vas a cagar tú y to… el establo, o como coño se llame eso de los mozos de escuadra...pringao!!. Si nos cogeis después de haber violado a una muchacha o de haber metido fuesgo a mi parienta, lo mínimo que podeis tener es un trato humano y caballeroso con nosotros, que también seemos personas humanas, joer..
Y otra rayita, compi….

martes, 4 de agosto de 2009

LO QUE HAY.

Que los padres de los alumnos que quieren Educación para la ciudadanía en vez de Religión o Historia de la Religión, les expliquen a sus hijos la trama de la desgarradora ópera Sansón y Dalila, del inconmensurable niño prodigio y hombre de provecho, Camille Saint-Sant. Digo esto, porque esta ópera, como muchas otras en la historia de la música, está basada en hechos religiosos, y más concretamente, esta, en la leyenda bíblica de Sansón y Dalila, que está a su vez basado en los capítulos 14, 15 y 16 del Libro de los Jueces. Esto, sólo es una anécdota comparado a todo lo que se pueden perder generaciones y generaciones de españoles que se dejan llevar de la mano de un gobierno más pendiente de la ingeniería social, que de instruir en el conocimiento a los más indefensos.
Y, por adoctrinar a los más débiles, el Estado está dispuesto a cargarse siglos y siglos de tradición. Un pueblo que no conserva sus tradiciones, y no me refiero a fechas concretas del calendario, está predispuesto al suicidio, abocado al totalitarismo. El socialismo español - al menos desde que está el fantoche éste de presidente del gobierno- quiere cambiar los cimientos de la sociedad, aunque con ello tenga que enfrentar a una mitad del pueblo con el otro., les da igual. En la división y la exaltación del maniqueísmo, tienen asegurado el poder, que es de lo que va toda esta película.
Una sociedad analfabeta y más pendiente del fútbol y la última patraña que echen por la tele, que de su formación, es un caladero de votos para la progresía, es así. Les venden la burra del dialogo social, del estado del bienestar, del empresario malo, de que todo el mundo tiene todos los derechos del mundo, sin ninguna obligación; y está claro que más de la mitad del trabajo ya está hecho. En esa estamos. Lo demás, no importa. Si falla la educación, se va a tomar por saco todo lo demás.
Leí hace poco un informe sobre la situación educativa en España- desde que vivimos en democracia, o como coño se llame esto-, que da mucho pero que mucho miedo. Hace treinta años el mayor problema que daba un chico en el colegio era básicamente que llegaba tarde, masticaba chicle en clase o respondía de malas maneras al profesor. Hoy, le pueden partir la cara al mismo profesor el alumno, y si se pasa de la raya , viene el papi y le arrea de nuevo al mismo profesor. Acabo.
Valiente mierda de país estáis dejando. progresssss-

* Lo de la Vicelagarta ordenando desde Costa Rica al fiscal general del estao -como dice el tibio Rajoy- , a que abra un recurso urgente contra la resolución del caso Camps, rompe las reglas de juego en un Estado democrático. La justicia al pie de los caballos, y las bridas tirada por el gobierno. Esto se pone serio…, y apesta.

domingo, 2 de agosto de 2009

Gran Poder

Oh forma sacratísima,
vértice de las flores,
donde todos los ángulos tienen sus luces fijas, donde nudos y boca
construyen un presente,
cuerpo con luz humana con músculos de harina.

( F. García Lorca )

Comienza a quebrar albores. La imponente canastilla surge de un silencio sepulcral cargando un misterio hondo. La claridad de la mañana acerca aun más el rostro cansado y austero de la imagen. Un crujido doloroso acompaña el levantar del paso. La tensión en la forma de andar de los costaleros, hace más dramático el momento. La gente se recoge para que la cofradía pueda ahondar en su camino. Cuantos siglos de callada penitencia hay en este momento. Los vencejos, asustados, callan. Una nube de prodigioso incienso penetra la luz.Se acerca, el paso racheado, y la voz del capataz mandando...
-Pararse ahí!.
Cuantos siglos cargando la cruz, cuanta esperanza sembrada a la sombra de tu dolor.Te paras a mi lado y un temblor frio recorre mi alma. Solo quiero que sepas que quiero compartir la carga que llevas, aunque exhausto caiga del peso.
Son las seis de la mañana y Jesús del Gran Poder pasa ante mí.Se aleja, como un barco henchido de amor, como un viento sagrado que nos ha dejado un reguero de agua pura.
No hay agua más pura que la que sale de tu contemplación.



sábado, 1 de agosto de 2009

NIRVANA (Nevermind)


No creo que me equivoque si digo que este disco supuso para mi un descubrimiento. Este tipo, Kurt, tenía trato directo con los de arriba, tenía duende, pero que un bosque entero.
Colgué ayer este vídeo y mi amigo Morat me ha recriminado que lo haya quitado. Lo vuelvo a subir. La desgracia mayor que cometió este hombre fue casarse con una pirá con más peligro que un pirómano en la Zarzuela.

Morato dice:
Estos tíos de Nirvana sí que tenían Aptitud y Actitud. Su postura, la de Kurt, era más bien nihilista, pero al menos no resultaba ser una pose diseñada en algún gabinete de marketing para comer el coco a adolescentes descerebrados. El sentido de la orientación de este hombre no estaba desatinado ni mucho menos. Se percataba totalmente de la realidad y del mundo de mentiras desde el primer momento. Por su consecuencia (aunque fatal) y por su música, lo adoro.


Yo también los adoro.