viernes, 31 de julio de 2009

Lomito...

Bien: ya escribí de esta música por ahí, hace unos cuantos meses, o es esta música la que escribe de mí. No conozco, lo dije hace unos cuantos meses, nada que se pueda comparar a esto, esta armonía, este paisaje, más luz, más luz, necesitamos más luz para calibrar estas melodías con la suficiente templanza.¡¡Capitán, más fuego!!!!. Un sevillano quizás no sea la persona más idónea para mover este momento. Si?
Quien sabe. Las sombras de la mañana dictarán las dudas, yo, por si acaso, evito la parsimonia.
Cuando el director de cine Bermang, ¿se escribe asaaaa?…huy, que mieo..da igual, Él marcó el sendero- Cuando el puñetero sueco existencialista y cristiano pinche, soy andaluz, y un sueco siempre es un cliente, sir, filmó la peli esa llamada SARABANDA……La cuarta Suite de Violoncello, de Bach…

Soy un macarra en estado puro....

TONK TONK

Siempre amanecieron los sábados de mi niñez acompañado del soniquete que el burro del lechero dejaba a su paso. Un burro lastimado como una vieja carga. Acompañado siempre de unos chiquillos que le seguían a todas partes, otras veces, le tiraban las naranjas que como una alfombra tapizaban el camino. La leche de burra que dejaba el lechero era para personas enfermas, carentes de calcio, o de cualquier otra carencia.
Antes, había más necesidades, pero las faltas se suplían con tesón. Donde paraba el burrito, se destapaba un desconsuelo. No era el burro de Juan Ramón, pero en los días de lluvias torrenciales, el pollino sacaba lo mejor de su extirpe. Bravo y orgulloso como un pura sangre.

Un sabor nos puede retrotraer al pasado, pero para mí, un determinado sonido; calma la gula de la memoria. Al igual que cuando truena me acuerdo de Santa Bárbara, cuando escucho el timbre seco de unos cántaros llevados por un burro en las alforjas, se me caen dos lagrimones aburridos como el mar. Me acuerdo de los días en blanco y negro, y de todo lo que dejé atrás.





…y todo lo que un hombre puede dejar atrás se condensa en un par de tetas, gordas o con formas de peras, pero un par de tetas. Siempre que no sea un invento de un médico esteticista. El progresismo patrio, ese que tiene a una vieja pelleja como vicepresidenta de la nación socialista, tiene un gusto atroz., sólo hay que mirarle el pellejo, vieja zorra, maniquí de tu sombra, charco de pesadumbre, lárgate, lagarta.¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

jueves, 30 de julio de 2009

El Gran Silencio II



Hace justo un año pasé por una gripe harto complicada. Habíamos alquilado una casa de campo en la sierra de Segovia, cerca de El Espinar. Un bonito lugar para descansar, reflexionar y pasear a la luz de la luna más cercana y familiar que jamás antes había disfrutado. Más parecía la luna un huevo frito plasmado en el cielo serrano, que un astro; tal como lo cuento.
Nunca he visto una luna más viva, próxima y bella que la que divisé en esos días de gripe y memoria. La gripe siempre tiene en mi la virtud de actuar como una palanca que liga el presente con el pasado. Suena raro, pero es lo que hay. Pat estaba embarazada, por lo que creímos lo más prudente que hasta que no se fuera la gripe de mi vista, yo estaría mejor solo en esa casa.
El crepitar de las llamas de la chimenea asistía los amaneceres frescos y claro, abrazando la luz púrpura que los reflejos del fuego estampaba por toda la estancia como una fértil hoguera. Me pasé los tres días que duró la enfermedad, escuchando a los monjes trapenses del monasterio del Grande Chartreuse, y viendo una y otra vez la película-documental que filmó el director alemán.
No se porqué hay épocas en la vida de uno que quedan marcadas para siempre, dejando unas huellas difícil de cortar. Días que no tienen nada de especial, ni prueba que uno creyese en ese instante que la infalibilidad del tiempo se iría a cebar con aquellos momentos.
A veces encontramos lo sobrenatural en las cosas más sencillas. Entre monjes, humo, plegarias, insomnio, medicina y quebrantos, la majestuosidad del Creador de la vida se hizo más presente.


lunes, 27 de julio de 2009

DIARIO DE UN CURA RURAL



Ahora que todo el mundo en tertulias culturales, semanarios, etc., recomienda un libro ameno y entretenido para las lecturas de verano, cuando se está arremolinado como una gaviota en la arena de la playa, y pendiente de que el camarero del chiringuito nos traiga la ración de sardinas con los tintos de veranos que hemos pedido con todo el cariño y la ilusión del mundo, yo quiero suplicar a mis amigos Inter náuticos y demás que suelen pasarse por este humilde blog, que no dejen de leer Diario de un cura rural, del inmenso Georges Bernanos (1888-1948).
Entre el autor y el personaje principal de la novela, hay todo un mundo en común. Bernanos se crió en un ambiente católico y burgués, conservando siempre en su obra un gusto por la infancia, es decir, por la inocencia.
Ya el diablo se está dejando de dejar montones de mecanismos, tan prontos inventados como pasados de moda, y actualmente no pone más que un minúsculo paquete de heroína, de cocaína, de morfina, cualquier porquería de polvo que no le cuesta muy caro. ¡Pobres tipos! Se marchitan hasta en el pecado… No se divierte quien quiere. La minúscula muñeca de cuatro años hará las delicias de un chiquillo durante toda una temporada y en cambio un hombre maduro bostezará ante un juguete de quinientos francos. ¿Por qué? Porque ha perdido el espíritu de su infancia.
Este extraordinario escritor también creó otra obra maestra de la inocencia y el amor, Diálogos de carmelitas, texto que le serviría después a otro coloso como Poulenc para su ópera del mismo nombre.
También sus páginas nos adentra en temas siempre candentes y escondidos en la inmensidad de la monotonía diaria de un creyente, y de cualquiera con un mínimo sentido de la trascendencia.
¡No, no he perdido la fe! Esa expresión " perder la fe", como si se perdiera el monedero o un manojo de llaves, me ha parecido siempre un poco necia. Sin duda pertenece a ese vocabulario burgués, legado por esos tristes sacerdotes del siglo XVIII, tan habladores (no hay que irse al XVIII, Sr. Bernanos). No se puede perder la fe…. Algunas veces parece que se ha alejado, que subsiste donde yo no me he atrevido a buscarla; en mi carne, en mi mísera carne, en mi sangre y en mi carne perecedera pero bautizada.
Reconozco que uno de los momentos más emocionante ha sido el noble canto que Bernanos musita a las amas de casa, ahora que parece que nadie en esta falsa e hipócrita sociedad quiere valorar el sacrificio de las que siempre han estado ahí, nuestras madres.
Esa voz valiente y resignada que apacigua al borracho, riñe a los niños indóciles, adormece al niño de pecho sin pañales, discute con el acreedor implacable, implora al alguacil, tranquiliza a los agonizantes; la voz de las amas de casa, igual a través de los siglos, la voz que se enfrenta con todas las miserias del mundo…
Solo una cosa más. Estos son de los libros que nos plantean que carajo estamos haciendo con nuestra vida, y si lo que estamos haciendo, está amarrado.
Disfrútelo.

domingo, 26 de julio de 2009

Madrid 40º



La nieve bajo distintas formas, el hielo con su carga eterna. La retina impregnada de la bruma que deja caer el solsticio de invierno. Que acude feroz tras las huellas que deja el sendero. Aparece la madera que dará calor a unos huesos, compendio de sopa a estas alturas. Tal vez sea la hora de dar marcha atrás, como hacen las ardillas revoltosas de canela y clavo, como barruntan los gamos que un día de noviembre alcanzaron la gruta. Sólo tras los pasos de mi sombra encuentro un lugar seco y áspero donde descansar.
El hecho más significativo del último año tal vez haya sido el descubrimiento de la nieve. Si; los habitantes de los territorios del norte tiene infinidad de nombre para dirigirse a la nieve y el hielo, según su forma, su textura, su color, su aroma, si, su aroma. La nieve desprende una fragancia cercana a la pureza; que también huele. Teresa de Jesús dejó impregnado de dulces aromas las estancias donde su pequeño cuerpo sucumbió al paraíso. Las hermanas de la santa lo dejaron bien clarito. Incluso un árbol seco y áspero como los pasos de mi sombra, comenzó a florecer tras la ausencia de la Luz.

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Me ahogo en esta meseta castellana. Muchos comentan que por ser de donde soy, debería estar hecho al infierno de un verano en cuarentena, dantesco, por lo de perder toda esperanza, acrisolado, ruin como una ciénaga de lodo. Pues no me hago a esto, comentadores. ¿Porqué debería hacerme?
Yo quería comentar mi devoción hacia una serie que echaron en TVE 2, hace un porrón de años, coincidiendo con un verano horrible y trigueño en semejanza a este infierno. Sólo quiero exponer que mi dacha (Umbral), carece de aire acondicionado, que el suelo esta revestido de madera y que el arquitecto que la proyectó, no pisó Castilla en verano. Aquí hace un huevo y parte del otro de frío, OK, pero también hace una calor que es inviable con la vida humana. Hoy, es probable que lleguemos a los cuarenta grados…,si, lo sé, en Sevilla entonces rozareis los 45º, pero es que en Sevilla los arquitectos suelen veranear todos en Valdelagrana (Cádiz), que lo sé, que yo los he visto. A un arquitecto se le ve venir de lejos. A un doctor, también.

La serie era Doctor en Alaska, y los veranos sevillanos me los hacía más liviano y fresco. Siempre quise vivir en un lugar parecido, estoy en ello.





jueves, 23 de julio de 2009

ANSIEDAD



Igual que las termitas van arrasando a golpe de colmillos, hincando el interior de la madre madera y convirtiendo en serrín todo lo que encuentra en su asqueroso camino de destrucción, la ansiedad, esa gata negra y asquerosa que sacude cómo un falo, cargada de solemne frivolidad…, traga y traga.
Toda alma que se cruce por su camino., lo tiene chungo.
Sólo se puede derrumbar a este maldito demonio, sin escrúpulo, enseñando los dientes, llamándole al centro del ruedo y eliminando su mugre.
Ehi Ehi bestia…¡
Padecí de una apnea del sueño durante un año, tuve un par de episodios que me dejaron al borde del abismo, vislumbré la muerte por segunda o tercera vez. A raíz de aquello me entró una ansiedad que no se la deseo ni a un talibán…bueno, a esos hijos de puta, si. A esos cabrones les deseo todo lo peor que se le puede desear a un bicho. Yo, odio a los malos.

Cuando te tiras muchos días sin pegar ojo, hay cosas que cambian, es así, no puede ser de otra manera. La humanidad se divide en dos, los que duermen, y los que luchamos para no quedarnos dormidos cuando no tenemos que hacerlo. Eso jode. Es cruel no dormir, es inhumano, antinatura y antitodo. Soportar esta carga hace fuerte, pero hay veces que entran dudas. El sufrimiento, tiene que tener un fin, no?.

La ansiedad se destruye, sin ningún tipo de miramiento, al cuello, sin compasión, pedazo de hija de puta te voy a masacrar saco de mierda¡¡¡¡¡¡¡¡
Sorry, esa es la postura.
Esta postura lleva implícito cambiar algunos hábitos. Nada de buen rollo con el prójimo, el que no entienda esta situación, que se retire, que se largue, necesitamos gente dispuesta a pasarlo de puta pena con este dolor. Es cuestión de tiempo…y de FE.
Quien no este preparado y listo para la batalla, que se busque un antro lo suficientemente amplio para esconderse de sus responsabilidades, que no son otras, que estar con el que sufre.
En esto, consiste la vida.
El día que tuve a mi niña en mis brazos, se acabaron mis ansiedades.
Empezaron mis sueños.

martes, 7 de julio de 2009

Alianza de Mierda


Llevo un par de días cruzándome con una mujer musulmana en el híper de mi barrio que tiene la cara destruida por el ácido que algún hijo de puta de alguna de las repúblicas islámica le roció por algún asunto de honor, o cualquier otra miseria que haya tenido que ejecutar un enfermo mental, inspirado en la doctrina de la mierda de religión que se gastan estos pichacortas, amigos de Zapatero en su Alianza de Civilizaciones y demás porquería.
Quien apoya la Alianza de Civilizaciones es el tipo de persona que puede mandar a sus hijas a que disfruten da las cabalgatas que montan los homosexuales que han perdido la dignidad entre tantos sudores y tanta frivolidad, y regala unas clases de democracia participativa a unas hijas menores de edad que yo, la verdad, no se que coño pintan en un desfile de locas.
Esto me recuerda, pero para mal, la clase de responsabilidad que le dio el Rey a su hijo Felipito el 23F. Le hizo presenciar en pijama las ordenes que largaba su progenitor a unos generales ligeros de cascos, pero con un sentido del honor que ya querríamos algunos vislumbrar hoy en nuestro ejercito.
¿Será para ZP la cabalgata de Homosexuales, Gays, lesbianas, transexuales y hermafroditas, el nuevo ejercito popular?
Por supuesto. Y ojo que no me parece mal, pero que lo diga.
Llega el momento de decir a todos los amigos Gays que tengo, que entiendan que antes que preferir a un presidente que alardea de feminista, y de liderar el movimiento Gay, o lo que se lo ocurra que no le obliga a nada, que lo que necesita la gente de bien, repito, de bien, es un presidente que esté dispuesto a enfrentarse con los lideres de un país que admite rociar de ácido a una mujer por que su religión los induce y les da cobertura jurídica a ello.
Los huevos se demuestran enfrentándote al presidente de la República Islámica del Irán, no mandando a tus hijas a una cabalgata de salíos;
que todo hay que decirlo, con muy mal gusto.
La sonrisa que me ha lanzado esta mujer demacrada por la sin razón, asfixiada en un rostro mutilado por el odio, me reviste de autoridad para deciros que todos los que apoyáis la Alianza de Civilizaciones, sois unos hipócritas que no querríais para vuestras hijas lo que aceptáis para esta pobre mujer.
Cobardes e indignos, os merecéis vivir bajo la Sharia law http://www.guardian.co.uk/theissues/article/0,6512,777972,00.html

lunes, 6 de julio de 2009

Creo que la monarquía Británica guarda mucho mejor las formas (y el fondo), que la nuestra. Y es una pena. Pero haber quién le explica al gobierno de progreso que deberían estimular los actos de los reyes con más pompa,...y circunstancias.
Que enzalsar y alabar el buen gusto, es una cosa muy seria.


This is the Westminster Abbey Choir performing John Rutter's The Lord Bless You and Keep You.
It was performed as part of the 60th Wedding Anniversary Service for The Queen and Prince Philip and broadcast on BBC One on the 19th November 2007.

sábado, 4 de julio de 2009

Gitanos, modernos ( ...y progresistas)



http://www.elmundo.es/elmundo/2009/07/03/cultura/1246636694.html



El gitaneo y los modernos hace mucho que caminan juntos, agarrados de la cintura, encaramado a lo suyo, a “ lo que tú diga, compare“, a esas cosas que destilan y supuran las buenasgente. El amor, la necesidad.
Desde que uno y otro descubrieron que lo mejor para no cumplir con los deberes que todos debemos cumplir, es pasarse todo el puñetero día hablando de derechos, no paran.
Lógico.
Han descubierto la hipocresía, y nadie les va a parar en su apoteósica carrera de sacar de esta decadente salita de espera, toó.
Si a mi me da por decirle a un moderno que una chica de 16 años debería contar con la ayuda de sus progenitores (antes, padres) para que les aconsejen sobre su supuesto aborto; que es lo mejor que pueden hacer por su hija, explicarle que abortar no es como operarse las tetas (Aído dixiypixi), que quizás otra opción… sea tener la criatura. Automáticamente y, deliberada mente, seré, castigado: de facha para arriba (España).

Si tú y tu parienta, Juan, (antes, matrimonio), sacáis un par de billetes del AVE, se metéis con otro matrimonio (ahora pareja), en clase (provocando?¡¡) preferente, y preferís que vuestros hijos vaya en clase turista para que nos os indigestes el cubatita y no os corte el farlopeo que se respiráis entre paraita y cascos “foliculares” : lo lógico, Antoñito, es que tus churumbeles se queden en el sitio por el que tú pagaste; es decir, turista. Es decir, para que no os molesten…, pichita. Si un trabajador denuncia que tus chiquillos incumple la ley pasándose de un vagón a otro; lo más sencillo para un gitano es decir que ese trabajador simplemente es que es, un racista. Y hasta ahí podríamos llegar, Carmona. Un caballero, de momento, no paga para que sus hijos vaya en clase inferior, ¿desde cuando se ha visto eso?. Un buen padre lo que quiere es lo mejor para sus hijos. Qué el que debería ir en clase turista eres tú, y la demás patulea, encarnada en el payaso ese de los pelos de puntas; el mismo que canta igualmente de mal que baila una niña pastori desdeñosa y asucará.

No estáis visto ya con eso del racismo. ¡ Cumplir como ciudadanos responsables !, verá como se acaba vuestros sufrimientos….serán….

***. A mi me cansa tener que repetir todos los días casi lo mismo.

Os dejo con Enrique El Cojo,un señor. Que además tiene el buen gusto de llevar el uniforme de mi colegio, !ele los cojos sin complejos¡¡

" Yo también tengo mucho poder "

IGNACIO RUIZ QUINTANO Sábado, 04-07-09 (ABC)

SE lo dijo a un viejo artista del nuevo Régimen, quien, en el receso de la imponente tertulia cultural en La Moncloa («os advierto que yo soy un experto en Borges»), le preguntó qué le parecía Bush:
-¿Bush? Bueno, yo también tengo mucho poder.
Así es Zapatero.
Sube la luz, pero, a cambio, él cerrará la central de Garoña. Dice que ha de cumplir esa promesa. Había otras, como la del pleno empleo, pero, camino de los cinco millones de parados, Zapatero se propone cumplir precisamente la del cierre de Garoña. ¿Por qué?
John K. Galbraith refiere en sus memorias que el ataque japonés a Pearl Harbor en 1941 estuvo inmejorablemente proyectado para poner en pie al ex combatiente más reacio. En un plazo de horas, llegó la declaración de guerra a Estados Unidos por parte de Hitler.
-Se me hace difícil -confiesa Galbraith- describir el alivio que supuso enterarnos de tan monumental demencia.
Años después, en un interrogatorio a Joachim von Ribbentrop, ministro nazi de Exteriores, en Ashcan, Luxemburgo, se le preguntó la razón para prescindir de todo vestigio de inteligencia, y replicó que Alemania se había visto obligada por las cláusulas de su tratado con Japón e Italia.
-Un joven ayudante bilingüe que estaba ocupándose de la traducción preguntó por su cuenta: «¿Por qué fue ese tratado el primero que decidieron respetar?»
¿Por qué el cierre de Garoña es la primera promesa que Zapatero decide respetar?
Según el departamento de propaganda de Televisión Española, porque Garoña fue inaugurada por Franco, que es verdad, y porque «España exporta energía», que es mentira. El resto pertenece a la defensa del absurdo de Chesterton:
-Basta con romper la promesa que se le hizo a un gato para que el mundo entero acabe patas arriba. Basta con romper la promesa que se le hizo a un enano amarillo y el mundo entero acaba patas arriba.
Steiner sostiene que la irreversibilidad de la palabra una vez ha sido dicha obsesiona a muchas culturas y sensibilidades, aunque no, desde luego, al progresismo español. Steiner insiste: tal como nos enseñan los cuentos de hadas, la promesa descuidada (en alemán, «prometer», «versprechen», también significa «tropezar con las palabras») no puede retirarse. ¿Hablará en alemán Zapatero?
Volaban siguiendo el Mosela después de una sesión de interrogatorio a los mandos nazis en Ashcan: Goering hundido en el síndrome de abstinencia y el resto de la congregación de seres descompuestos, físicamente arruinados y muy deprimentes. Triste y al borde de las lágrimas, el piloto le confesó a Galbraith la razón de su pesar:
-¿Quién iba a pensar que estábamos haciendo la mayor guerra de la historia contra ese puñado de lelos?
Y dice Galbraith que, mientras las viñas corrían apaciblemente bajo ellos, él también reflexionó sobre lo mismo.
Sube la luz, pero nos cierran Garoña.

jueves, 2 de julio de 2009

J.S.Bach-Toccata e Fuga BWV 565

El que toca esto es Karl Richter, que para mi, toca mejor el órgano que el piano.

Mientras una de mis cinco hermanas pedía a madre el azúcar para el café con leche, yo asistía a una liturgia incompresible para un hombre en ciernes; me ponía los cascos y escuchaba esto. Creo que nos remontamos al 88. En mi casa lo que se llevaba era la Pantoja (paquirrín todavía no había sido engendrado).
Siempre.

Yo, debería haber muerto con 4 años de meningitis, según los médicos. Toda mi vida a transcurrido con la enseñanza de mi madre,
"los médicos nos dijeron que tu no te podías salvar; me puse a rezar a Fray Leopoldo y empezaste a mejorar". Yo, por respeto a mi madre (lo que más quiero en esta vida), siempre lo creí, y fijaros que es difícil creer en estas cosas , cuando lo más probable es que te tomen por enfermo mental o algo parecido por decir esto.
A mi que se metan conmigo por gritar mi fe, me reconforta. Si en este pobre país, falso y lacayo de las modas, hubiera un mínimo de dignidad, como mínimo, se respetarían las tradiciones.
Lo más fácil es atacar lo que dicta la jauría que manda, los gurú de lo políticamente correcto, los comisarios de las buenas maneras, los dueños de la granja, los que no quieren para él, lo que tú recibirás.
Pobres.
Está todo tan raro.

Un par de blogssss

Ayer me di una vuelta ….uno enlaza un blog con otro….. me encuentro con un payaso que se mete conmigo….y yo me pregunto…..y este capullo que tiene contra mi…las cosas de los blooooooo….total, que le respondí..al niñato y su colegui, el cura del trabucón. Que conste que el niñato empezó antes... y como no estoy dispuesto a que un niñato me vacile, …le respondí ,.. y ahora.... ha llegado la hora de responder a estas dos salamanquesas....no hay una cosa que odie más que la superioridad de un pichacorta....

Hoy quiero recomendar un par de Blogs.

1. Este es el de un cura o algo parecido, que se gasta una mala leche atroz, el típico nota que nunca ha probado el amor, ni el de una hembra y menos, el del dios que tiene todo el día en su puta boquita de piñón, o sea , el típico cursi que habla de lo que no sabe. Una frasecita por aquí, un latinajo por allá. Un tipo que habrá leído todo lo que haya que leer, pero sin un gramo de misericordia, frío como el témpano y ruin como su hiel, que brota a borbotones. Lo más lejano a un Fray Leopoldo, por poner un ejemplo. Para qué coño necesitará la iglesia esta lagartija. Para este, eso del sufrimiento, le suena de lejos.
http://exorbe.blogspot.com/
2. Este es el de un pobre majareta muy peculiar, joven, pero cansado de la vida. El niñato que cuando le dices algo en una conversación en el bar, está mirando las musarañas, y montándose una pajolera mental, la otra llegará después. No ha trabajado en su vida, si no sería imposible que diga tantas chorradas que no valen para nada. Eso si, el chiquillo cada vez que larga es que hay que echarle de comer aparte. Nadie entiende lo que quiere decir, pero todo el mundo entra al trapo de sus vainadas. Por ejemplo, dice el picha…..-Creo que el deshonor del búho es intrínsicamente desvalorado en su habita natural, por consiguiente, me gusta la miel con lacasitos.
Y ahora todo el mundo comienza a responder a la mamarrachá que ha soltado el gachí …- Si señor, lleva usted razón …o - nada de eso, el búho gana en la intimidad..etc.
El chaval se irá a la cama feliz, como un gusano de seda tras leer los comentarios. No habrá trabajado en todo el puto día, ¿pero p´qué,? si están los papas búhos.

http://tumbaito.blogspot.com/

Si alguien quiere aclarar algo, esta es su opurtunidad 622127015