martes, 30 de junio de 2009

El retrato de una música

Miquel Barceló ( Mallorca, España 1957)

Vista general de la Sala XX del Palacio de la ONU en Ginebra

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El Musiquito ( Sevilla, 1947) ¿Donde está la mosca?

lunes, 29 de junio de 2009

Mozart Gran Misa en do menor - 1. Kyrie (Bernstein)

El otro día un tipo escribía, consternado, en no se donde, que la música religiosa de Mozart no es numerosa ni de lo mejor de la excelsa obra del compositor, debido a que era masón.
Oigan, yo estoy un poquito ya cansado de tener que escuchar tantas tonterías, y no por lo de masón, que para mí es como pertenecer al club gastronómico del pueblo, una manera de pasar el rato con los compañeros de partida, etc.
Este hombre lo tenía claro, yo también.

domingo, 28 de junio de 2009

Sobre el aborto

Esta es la doctrina de la Junta de Andalucia (esa esponja vacía de bien y absolutamente perseverante en el mal) sobre el aborto:

http://www.abcdesevilla.es/20090628/nacional-andalucia-actualidad/publicacion-junta-incita-aborto-200906272256.html

Una publicación de la Junta incita al aborto y lo presenta como «un alivio» para las mujeres

El texto se refiere a los embarazos no deseados como una molestia que hay que eliminar porque puede ser «una carga», un «estigma» y perjudica «las oportunidades educativas y laborales de la mujer»

Les ha faltado decir que quizás también sea un alivio para el bebé.

Llevo un rato buscando en la madre naturaleza ejemplos de animales que actúen así con sus crías..., oigan, que no encuentro parecidos; ¿tal vez la (Mantis religiosa)?



Sólo me queda llorar ante tanta locura...

Sólo....



sábado, 27 de junio de 2009

Yo acuso

Todo el sonido ultra sónico que dejaron estas inteligencias en mí piel, sigue sin cicatrizar. No espero que nadie venga a pagar los desperfectos, simplemente me limito a denunciar un hecho. O los hechos. Si alguien ha a (a) pasado por el mismo trance que se ponga en contacto con servidor, de ustedes.
El canijo este rubio con cara de pez, tiene toda la culpa. Yo, acuso.

http://www.youtube.com/watch?v=sgzeqwhNTDk&feature=SeriesPlayList&p=C16A35066AACBF2D

Beethoven: Symphony No.9 in D minor Op.125, Leonard Bernstein,

Dios se manifiesta de muchas maneras, para eso es Dios. Ah¡¡¡¡, y de la manera que le dé la gana, que para eso es nuestro Salvador. Quien no crea esto que se de la vuelta y siga escuchando la frivolidad que tenga entre las meninges de sus cuarentas neuronas o viceversa.La muerte del negrito ese del guante, es una desgracia para Dios y sus hijos, yo mismo. Lo demás, que se calle y sigan mojando el pan en el huevo frito. Mi Negro.
Que la misericordia acompañe a este desgraciado. Es duro lo que digo..., más duro es negarlo.
Quien no entienda esto que me llame. 622 127 015, se lo explico.
Beethoven: Symphony No.9 in D minor Op.125, Leonard Bernstein










El retrato de una música

Francisco de Zurbarán (1598-1664) España.

San Hugo en el refectorio de los Cartujos 1630,1635. Óleo de 3,176×2,779
Museo Provincial de Bellas Artes, Sevilla.

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Procesión y cantos penitenciales de los monjes cartujos del Grande Chartreuse (Alpes franceses)

viernes, 26 de junio de 2009

Preludio de la cuarta suite para chelo de Bach

Encuentro una necesidad casi fisiológica volver cada cierto tiempo a escuchar esto, (y después tocarlo si el óxido lo permite) tanto como posar la imaginación sobre un acantilado y dejarme irrumpir por la clara presencia de olas que derriten la espuma sobre ruinas abruptas. Bach cultivó el don de la naturaleza de origen religioso, y trastabillado de flora campestre. Entre sus suites noto la profundidad con la que enfrentaba los demonios, en una lucha constante que siempre ganaba el que tiene que ganar, con su alma. Querer comparar la música de Bach con la arquitectura, es querer poner cercos al campo, como confinar a Dios en un tabernáculo.

miércoles, 24 de junio de 2009

Brendel plays Haydn Sonata Hob. XVI 34 - II. Adagio

¿Y si Haydn fuera mejor que Mozart.....?



Daría igual. Sólo quiero decir que muchas veces no estamos pendiente de lo que pasa fuera de nuestra mirada, y para mi Haynd, un desconocido para la mayoría, es un referente musical y personal. Su musica desprende una pureza que no logro encontrar en casi nadie, quizás Hendell en su música religiosa, o tal vez...da igual, hablo del Haynd que con su música pulcra y limpia (miren una partitura suya, todo encaja como una puesta de sol), me hace creer lo que dije más arriba.

martes, 23 de junio de 2009

El retrato de una música

Juan de Valdés Leal (1622-1690) España.
La retirada de los sarracenos. 1653. Óleo sobre lienzo, 330 x 325 cm. Ayuntamiento de Sevilla
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Jean Baptiste Lully (Florencia, 1632 - París, 1687) Le Bourgeois Gentilhomme: "Marche pour la cérémonie des Turcs".
Le Concert des Nations. Dir. Jordi Savall.ç

El rafita y los que cuidan el gallinero


Tengo claro que si a mi hija le pasara lo que a la pobre Sandra Palo, me tomaría la justicia por mi mano, más que nada para no sufrir más de lo que nos tocase. Y de paso quitaría a una o varias alimañas de la circulación…, de nada. No creo en la pena de muerte, ni en la venganza, pero visto como funcionan las cosas en este esta mierda de lugar donde vivo, me niego a que me puteé la justicia el resto de mi vida, que bastante tendría ya con la desgracia que me tocó sufrir. Que se lo pregunten a esa pobre mujer, la madre de Sandra Palo, muerta en vida y no sólo por los asesinos de su hija. Si los políticos supieran que la sociedad no está dispuesta a aguantar tanta ignominia, y tanta degradación, " el rafita" (asco me da tener que escribir de este hijo de puta) seguiría en el talego, que es donde deben estar los lobos de esta calaña que tratan así a los de su especie. Lo tengo clarísimo.
Otra cosa sería que tuviera la convicción de que los asesinos fueran a pagar por su asesinato. Pero pagarlo de verdad, nada de piscinita, playstation, fiestecita de navidad con furcia incorporada, reinserción y demás política progrebasurienta que se gastan en las cárceles, que más que a la cárcel parecen que van a pasar una temporadita de relax a un balneario.
Todavía me rechina en los oídos la malababa de todo un presidente de la Junta de Andalucía llamando la atención a los padres de Marta del Castillo por pedir justicia.
Les matan salvajemente a la hija, ante vaya usted a saber lo que le hicieron, lleva varios meses sin aparecer el cuerpo de la joven, y encima el miserable este, si, miserable, por muy presidente de la Junta que sea, se permite la chulería de decir que la familia está montando un circo. Y todo por que la lucha de la familia por saber la verdad y recuperar el cuerpo de Marta, pone en evidencia a todo un sistema corrupto hasta el tuétano, absolutamente inhumano con el que sufre, e infinitamente comprometido con la reinserción de unos asesinos que como se ve una y otra vez, no están por la labor.
Miren, ya está bien de presentar a los asesinos y demás fauna carcelaria como unos pobrecitos que no tienen culpa de nada, que la única culpable es la sociedad, y que con nuestra medicina pedagógica y nuestras buenas maneras se curarán de sus males.
Todo eso se ha rebelado inservible, inútil. El asesino tiene que saber que significa eso de que caerá todo el peso de la ley sobre él.
Antes que la reinserción, está el arrepentimiento, y antes que el arrepentimiento, reconocer la culpa, el individuo y la sociedad. Porque lo que tengo totalmente claro es que sin arrepentimiento y aflicción por el dolor causado, aquí no hay reinserción que valga.
Quizás esto último me haya salido muy moralista, ( y cristiano) pero es que hay cosas que no cambian; la condición humana ya sabemos que se mueve poco.
Por cierto, al rafita lo han puesto otra vez en la calle.

lunes, 22 de junio de 2009

Te equivocas, Don Lendakari.

Me deja perplejo y preocupado las palabras del presidente de la comunidad autónoma vasca, el Lendakari ( Lenda: el que; Kari: manda con kariño). Hay que cuidar los términos señor Pachi, esos conceptos, hombre. Hay que tenerlos claros, los conceptos, que una cosa es que nos maten por ser españoles y otra que encima tengamos que aguantar el lenguaje nacionalista propio de aturdidos mentales y demás zarandaja francamente nauseabunda.
Dice el señor Pachi que " el policía nacional Eduardo Puelles ha muerto por Euskadi". Eso es tan inexacto como si el presidente da la Región de Murcia, proclamara que un legionario por haber nacido en Cartagena, y muerto en la guerra de Afganistán, dio su vida por Murcia. Estamos tocando la fibra de mucha gente que han visto como han asesinado a sus familiares, que han pisoteado su memoria, su dignidad y que llevan aguantando muchos años de dolor, para que este señor Lendakari salte con estos atrevimientos.
El policía Nacional no ha muerto por Euskadi, lo han matado por, 1) ser español , 2) ser policía nacional, y 3) defender la unidad de España. En este caso, el orden de los productos no alteran los factores. Creo que a este hombre no le gustaría escuchar que dio su vida por Euskadi, igual que a cualquier policía tampoco le gustaría escuchar que dio su vida por Medina del Campo (Valladolid). Este buen hombre, y como El, muchos más, han dado su vida por defender una causa, que está por encima de Euskadi, Murcia, Andalucía, etc. Esa causa se llama España. Veamos. Si no hay Nación, no hay Constitución, y si no hay Constitución no hay Estado de Derecho. Y sin nada de esto, no viviríamos en una democracia. La democracia reside en el pueblo español, y este delega en el Parlamento su representatividad, elige a sus representantes. El parlamento vasco está supeditado a la soberanía nacional española, que como ya digo la detenta el pueblo español. La constitución lo explica todo muy bien, dense una vuelta por ella.
No, Señor Lendakari, no es justo lo que dice, sobre todo por los que ya no están con nosotros, y que ellos si dieron su vida por una causa justa, la Libertad, igual que Eduardo Puelles. Lo que pasa, ay, y viene pasando últimamente en este pobre país, es que no hay huevos para llamar a las cosas por su nombre. Así que si queremos derrotar de una puñetera vez a esta mafia, tendremos que empezar a llamar al pan pan y al vino vino. No nos queda otra.

** Escucho a gente decir que se avecina un cambio para bien en la política vasca, ojala.

domingo, 21 de junio de 2009

Un sutil y bravo (por los cojones) follonero



Supongo que habrán visto ya esta basura, y si no, disfruten con el buen rollo que se gasta esta lagartija (hoy no paro con estos bichos asquerosos) con su amigote, el hombre de paz ¿recuerdan?. No ha pasado mucho tiempo, (unos cuantos asesinados) desde que el presidente Zapatero se dirigiera a esta basura de esa forma tan cortés. Ya se sabe, entre caballeros se guarda este trato decimonónico, (como me gusta el palabro) marcial y sincero. Cuanta comprensión y sinceridad , virgen del amor hermoso. Yo creo que el Oteguieterarra y el Zampabollos, en otras circunstancias, digamos que más proclive a la pazzzzz, se volverían a rejuntar como dos sanguijuelas pendientes de lo suyo, ¿ que qué es lo suyo?...,ahhh...que nos lo van a decir. Todos lo sabemos, y la izquierda caviar/iraní, más. Que se explaye el pollonero con su colegui...
Youtbe dice que Inserción desactivada por solicitud, les enlazo con el Link
David Guistau, que es un tipo listo lleva un par de semanas comentando la pericia del payaso este con el payasoak vaskoetarra.
Otegi y 'El follonero'
El encuentro de 'El Follonero' y Otegi sentados sobre los peldaños de una escalera poco tuvo que ver con el de los Panteras Negras y Leonard Bernstein en un lujoso ático de Manhattan. Para Tom Wolfe, que elogió los canapés servidos por Bernstein y la cortesía de índice tieso con que discurrió el descubrimiento mutuo de dos ambientes sociales antagónicos, los Panteras eran unos malotes de atrezo con los cuales era fácil e inofensivo para los marxistas rococó rebajar el complejo de culpa burgués y dejarse arrastrar por la fascinación intelectual ante una violencia sin cadáveres. Algo semejante a lo que nuestros turistas de la utopía siempre buscaron en la selva Lacandona, entre poemas, cananas decorativas y escopetas de corcho.
Mayor es la dificultad moral que representa Otegi, símbolo y ariete político de una violencia con estela de cadáveres por quien El Follonero, sin renunciar al colegueo, se dejó impartir lecciones de política civilizada y sobre cómo instruir al pueblo español en cultura democrática. El simpático reportero, que no en vano había ido a hacer humor y a ser guay, en ningún momento cometió con su invitado la insolencia de preguntar a partir de cuántos tiros en la nuca puede darse por asimilada la lección de cultura democrática. O qué dosis es necesaria de extorsiones y secuestros como aquellos en los que el propio Otegi participó cuando aún era un terrorista alborotado sin posibilidad alguna de pasar por hombre de paz ni de protagonizar divertimentos tan superficiales que ni siquiera reparan en las honduras de un dolor mucho más definitivo y cierto que cualquier fascinación intelectual.
A El Follonero se le sienta al lado Otegi y su principal preocupación es averiguar si España podría contar en Eurovisión con los 12 puntos ofrecidos por un País Vasco independiente. Muy graciosa la pregunta, e igual de útil para evitarse problemas que la partida de tute no interrumpida de Azpeitia. Es probable que El Follonero jamás hubiera dado semejante tratamiento a Otegi si no fuera porque la humanización del etarra es una herencia de la pasada legislatura de la cual los afines a la oficialidad no están del todo desprogramados. Pero lo más encantador fue asistir a los escrúpulos de El Follonero cuando se preguntaba si renunciar a coleguear con Otegi sería autocensura. Hasta la democracia más abierta debe identificar a sus enemigos, los que matan a su gente ya sea en la teoría o en la práctica, y decidir sin remilgos que hay cosas que no se hacen con ellos por respeto a tanta sangre derramada. Por ejemplo, chistes.
Puelles será estadística
VOLVAMOS a la entrevista del Follonero a Otegui. La que de pronto se ha vuelto aún más obscena que cuando fue emitida. El simpático reportero no podría ahora negociar con Otegui los 12 puntos de Eurovisión concedidos a España por un País Vasco independiente. No cuando un policía acaba de achicharrarse entre los hierros de un coche reventado por una bomba lapa sin que Otegui haya hecho la catarsis de condenar, tal y como le pedía el Follonero como si le estuviera dando un consejo para dejar de fumar.
Pero Eduardo Puelles no es el primer hombre que sucumbe a un crimen semejante. Antes que él, hubo cerca de mil, niños incluidos. Y, a pesar de ello, el Follonero le habló, enternecido y condescendiente, como si fuera el bajista de una banda de rock culpable tan sólo de haber arrojado algún televisor por la ventana del hotel. Por lo tanto, la pregunta es: ¿cuánto debería esperar el Follonero para volver a humanizar a Otegui? Ahora toca la rutina de la rabia contenida y de las proclamas de unidad y resistencia. Pero cuánto dura eso antes de que Puelles se disuelva en la estadística, como todos los que murieron a manos de la Camorra vasca antes que él. Antes de que humoristas y artistas de progreso, los mismos que criminalizan al PP hasta el punto de exigir un cordón sanitario, vuelvan a atribuir a los verdaderos criminales una naturaleza tan ambigua y disculpable que lo mismo admite chistes que rosas blancas.
Ahora Pachi López y Zetapé prometen resolución y cárcel para los asesinos de Puelles. Pero los casi mil muertos anteriores, cuando no eran ya sino estadística, y no chillidos en un aparcamiento por la mañana, no les impidieron hablar de los hombres de paz, ni declarar que la vida de De Juana Chaos era importante para el Estado, ni sabotear acciones policiales con chivatazos como el del bar Faisán, ni crear por cálculo político un ambiente tal que en la Ser se llegó a decir que el PP era menos democrático que la propia ETA. Así pues, ¿cuán creíble es nuestra conmoción por lo que le ha sucedido a Puelles? ¿Por cuánto tiempo será inconcebible que un humorista le haga a Otegui una entrevista de blanqueo de imagen? Por lo menos, reciente el crimen, al Follonero no le habría quedado más remedio que preguntar a Otegui si las lecciones de civilización que necesita el pueblo español para ser educado en un espíritu más democrático consisten en quemar vivo a un hombre dentro de su coche. Esa pregunta, al menos hoy, no podría haberla esquivado antes de entrar en lo que de verdad importa: los 12 puntos de Eurovisión.

sábado, 20 de junio de 2009

El retrato de una música


Andrea Mantegna (Isla de Cartuno, 1431 - Mantua, 1506)
Cristo muerto 1480-90, temple sobre tela; Milán, Pinacoteca de Brera; cm 68 x 81
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Wolfgang Amadeus Mozart (Salzburgo, 1756 - Viena, 1791)
Requiem K 626. Sinfónica de Viena, Dir: Karl Bohm





Hermano Perro


Me quedé observándolo por un rato. Se me hizo eterno el momento, como si intuyera lo que estaba pensando. Como si oliese mis pensamientos, como si me conociera de algo, la mirada corta y el olfato largo. Esa mirada se me atragantó como un caramelo en una noche de gripe, arrimado a una mesa camilla bajo la tenue luz de una lamparita antigua y gastada. Luz casta de nuestros males.
Esa mirada pura que nunca podré descifrar, tan lejano y tan cercano; arrastras, hermano perro, el dolor de una raza que nunca hemos sabido estimar. Siempre estás ahí, en la misma puerta del hipermercado, acompañando a tu ama ciega que vende cupones.

Naciste en el Canadá y te criaste en un internado para perros con vocación de auxilio, en la Virginia Occidental. Americano de pura raza.
Comprarle el cupón de la ONCE a tu amita, es sólo una excusa para verte, acariciarte y sentir toda la nobleza de perro bueno que llevas dentro, de perro bienhechor que protege a su ama con su vida. Bueno, y se me toca algo, eso que salimos ganando, que falta hace.

San Francisco hablaba largo y tendido con los animales. Anda que no sabia nada el santo, anda que no sabía bien con quien juntarse.
En la mirada de Ricky, hay mucho que escuchar.



The Cranberries - Animal Instinct


jueves, 18 de junio de 2009

ASESINO !!!!!

Glenn Gould & Leonard Rose interpretan a Beethoven

Normalmente, cuando se escribe de música hay que guardar unas ciertas reglas, digamos que básicas. Si se va a comentar, como es el caso, una sonata para violoncello y piano, o para flauta y piano, se debe comenzar por el instrumento solista. En este caso Beethoven, creo que no dejó claro quien era aquí el instrumento solista, la voz primera y, postrera. En ese caso comencemos con el pianista;
Glenn Gould (1932-1982). Su forma ecléctica y entusiasta, sincera e irreverente de darle a las teclas, hace que su piano me llegué con mucha fuerza. Alguien puede ver amaneramiento y pose en su ejecución, y es probable que lo haya, pero a mi, me da igual. Me maravilla el resultado de su, llamémosle, técnica iconoclasta. Lo importante es el resultado, no creen.
El violonchelista Leonard Rose, (1918-198) es un auténtico fuera de serie, solo verlo coger el chelo, ya denota una maestría insuperable. Sólo añadir que Rose, sabía para quien tocaba. A los músicos profundos, se les ve venir de lejos. Supera en técnica y hondura, a muchos nombres sagrados que ahora no vienen al caso.
La elegancia y la aristocrática forma de entender la fluidez de la obra por parte de los dos, hace de esta versión de la sonata para violonchelo de Beethoven, una obra maestra, sublimizando la de ya de por si, grandeza del genio.
Disfrútenla, cierren los ojos y descubran los abismos sensitivos que se esconden tras cada nota.

Es cuestión de abrir los oídos.





Y como el tercer movimiento no lo puedo bajar con Gould y Rose, les dejo con la Nelsova y John Newmark al piano, que tampoco es mala cosa, oiga.

miércoles, 17 de junio de 2009

Jose luís y Josep Lluís



Mi idea, lo que quiero largar hoy, discurre sobre una foto que viene en el ABC de Madrid en la que se ve a un Zapatero contento, saludando efusivamente a un Josep Lluis Carod-Rovira en la inauguración de una terminal del aeropuerto de Barcelona, un tanto ruborizado por el cariñoso saludo del presidente español. Es una pena que no haya encontrado la foto para poder subirla y compartirla con mis amigos Internáuticos . Ya se habrán percatado que a falta de pan, buenas son tortas. A nadie debe ofender, y menos a las urracas parlanchinas, la graciosa comparación.
Aquí los tienen
José Luís y Josep Lluis son amiguitos, de los de verdad, de los de sonrisa franca y tarde ajetreada al calor de una buena conversación.
Uno reside en Barcelona, y otro en Madrid. Uno quiere lo peor para España, y el otro, también.
Les unen muchas cosas más, mas de lo que podríamos imaginar en dos hombres dedicados en cuerpo y alma a los asuntos de Estado. Dos personas adobadas y curtidas a la sombra del poder, que detestan el poder ,como buenos socialdemócratas, pero que cargan como bueyes de tiro, por el bien de la ciudadanía. Que sacrificio tan inconmensurable.
Nos ha concedido dios el privilegio de coincidir en el tiempo con estos dos políticos, abanderados de la clase política española, dos titanes sedientos de grandeza, dos cíclopes del talante hueco, del falso talento. Dos energúmenos frente a frente con risas de hienas ávidas de miseria. Unidos por la inmoralidad que da el trato con asesinos.
Uno negoció con los asesinos de ETA en Perpignan (Francia), que no mataran más en Cataluña, que Cataluña no es España.
El otro, el amante de la naturaleza "Me gusta el discurrir de un río, precisamente porque discurre, y me gusta la montaña porque es muy difícil conquistarla", nuestro José Luís, en su proceso de paz, estuvo a punto, a puntito de claudicar, y ya sabremos algún año de esto, porqué no llegó a cuajar su procesito de pazzzzzzz. Porque lo sabremos, que a nadie le quepa duda.
¿ Alguien se imagina a Hussein Obama (santo súbito¡¡), carantoñeándose en público con el vicegobernador de un estado americano que aboga por la independencia de los USA? ¿ o al Premier británico de buen rollito con un independentista norirlandés?
Vale, incluso aplicando la doctrina borbónica " hablando se entiende la gente ",,cuesta trabajo digerir tanta leche condensada que se gastan estos dos coleguis . Señores, guarden las formas.
Creo que fue Hanna Arendt la primera que saco a relucir la tesis sobre la banalidad del mal…,pues eso.

martes, 16 de junio de 2009

Frio



La nieve, los campos nevados, la soledad del camino, tiene algo que hace sentir vivo, mas lúcido que nunca, y mas cercano a la quietud de lo que nunca pude imaginar. La serenidad hay que demandarla en nosotros, pero ayuda mucho el terreno donde pisamos, lo que vemos, como respiramos.
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Nunca encontraré nada interesante en un lugar donde siempre es verano, me agobia la sola idea de vivir allí, de sentirme todo el día sudoroso y amodorrado. Llevamos por el centro de la península más días de lo apetecible rondando los cuarenta grados. No se descansa bien, las noches se alargan en el fragor de la vigilia. Todo empieza a transformarse en un gigantesco horno vernáculo, surgido de una marabunta infernal.
No me gusta el verano, ni sus ritos ni sus reglas. Me produce escozor en las meninges la sola imagen de un tipo en chanclas, o la dantesca costumbre de un día en la playa acompañado de tres millones de seres vivos. La humanidad surgida de la ilustración, la del culto al conocimiento, no habita en esos parajes, por lo menos yo, ya no. Huyo de la masa como del aceite hirviendo, circunlocución que me viene como anillo al dedo.
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Dejo reposar mis bastones sobre un dulce temblor de frío que abre la senda del camino. No hay atajo para llegar a la cima, solo se camina con la esperanza puesta en la luz que deja sobornarse.
Nubes bajas, amenaza de nieve. El camino se vuelve por momentos intransitable, tortuoso, imperecedero como los árboles de hojas caducas. Las ramas congeladas al abrigo de una noche donde cayó la temperatura hasta los 16 grados bajo cero. Se cruza en mi camino un cervatillo que busca algo, percibe que alguien lo observa y sale como un chiflado en busca del rebaño, la manada o donde diablo le esperen. Le he asustado, solo el y yo, nada más. Intento seguirle pero no puedo, estoy en su territorio y me es imposible alcanzarlo. Hay trayectos donde es imposible adentrarse en la nieve. Me apetece un café bien cargado y muy caliente. Seguir para adelante me sugiere un peligro próximo, no me achanta, pero me apetece un café cargado y caliente. Dejaré para otro día mis deudas con la montaña, llevo con los pies mojados mas de una hora y empiezo a notarlo.
Las huellas siguen en el camino indicando la salida. Hubo suerte.

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Quizás tengamos una idea equivocada de los animales que viven continuamente en el frío…

*Fotos sacadas de mi ascenso a Peñalara (sierra de Guadarrama)

lunes, 15 de junio de 2009

A la porra con Radio Clásica (RNE)


¡A la porra con Radio Clásica! (RNE). De las últimas cinco veces que la he sintonizado, dos, estaban dedicadas a músicas étnicas (tambores de una tribu de Uganda, y un tipo borracho y desafinado de Uzbekistan murmurando cosas que mejor no saber), y la otra, a la música folclórica de la República Dominicana, merengue, ballenato o como se llame la cosa esa del meneito por esas tierras de dios. Ya sabemos tod@s (jeje je), que lo que toca un progre se lo carga, y R2, no iba a ser menos. Está infectada de esa doctrina termitacoideal que llamamos multiculturalismo (Multipollas). Básicamente el multipollas cultural consiste en igualar los alaridos de un tipo borracho, desafinado y enfadado, de las montañas uzbeka, con la obra sinfónica de Robert Schumann. Así, con un par.
Para la doctrina multipollas, es lo mismo la polifonía española del siglo XVI, que un aborigen australiano dándole palos a la tierra. Fue Carmen Calvo, ministra de cultura del primer gobierno zapateríl/pastoril, la que puso al mismo nivel el jevimetal con la ópera, la que dijo aquello de que ya estaba bien de tanto elitismo en la cultura española. En su caso, se tomó al pie de la letra la abolición del elitismo. Como dilapida talento esta señora, que gran ministra perdimos. Que personaje más interesante esta Carmen, de Cabra (Córdoba). No señora, por mucho que usted diga, no es lo mismo Barón Rojo, que Wagner.
La multiculturalidad avanza en todas las disciplina. Para un multipollo, un graffiti puede llegar a tener la misma trascendencia que la pintura de Valdés Leal. Ahora bien, dudo mucho que estos mecenas que creen en la igualdad y el multiculturalismo a toda cateja, opten a la hora de almorzar, por el arroz con leche fermentada de burra que le ofrece el uzbeco, antes que a un chuletón de cordero de Ávila.
¿Que la mayoría son vegetarianos? Normal.
Tampoco, metidos en comparaciones, creo que un multipollo prefiera vivir en una choza construida con caca de vaca, a habitar un chalecito con tos sus avios en las afueras de los madriles. Tras esta breve reflexión, mi pregunta es la siguiente. ¿ Porqué tengo que tolerar el gusto de un pavo que no cree lo que dice? y,¿Porqué tenemos que aguantar a unos tipos que se están cargando la radio que pagamos entre todos y cuya finalidad inicial era la difusión de la música clásica?
¿Porqué, carajo?
Cuando vamos a empezar a mirar la verdad de cara y dejarnos de bobadas...
Mozart Don Giovanni: Commendatore

domingo, 14 de junio de 2009

Dvorak: Cello Concerto, Op.104 ( 1º Mov.)



El otro día dijimos por aquí que las suites que escribió para violoncello el gran Bach, era la Biblia para el violonchelista. Pues bien, este concierto representa el paraíso al que ha de llegar todo violonchelista que se proponga algo serio. Representa la culminación en forma y fondo de todo lo bueno que se escribió para el instrumento más parecido que hay a la voz humana. Yo diría más, el instrumento con más capacidad para cantar el dolor del alma.


sábado, 13 de junio de 2009

Me habéis hecho perder una bonita mañana del mes de junio, calurosa, pero bonita.



Me resulta tan extraño que unos funcionarios trabajen el sábado, en un país donde los bancos se tiran la mitad del año sin abrir este día, y donde los ayuntamientos tienen horarios de eso, de ayuntamiento. Me habían dicho algunas personas mal pensantes que era muy raro que Hacienda me atendiese un bonito y soleado día de junio a las 12:30 PM, sábado. Pero pensando que queda poco para que finalice el plazo de los deberes hechos, pues no se, que sería verdad. Si, reconozco que me quedé extrañado cuando después de tres llamada y casi una hora de intento…ya saben.
(voz cercana y disciplinada)
- Si quiere que le atiendan en castellano pulse 1..
-Si es para gestionar el borrador a devolver pulse 4..
-Si es para que le …5
-Y si es para otra gestión espere a que….(azufre)
Casi una hora esperando a que alguien me atendiese. Para mi bajar a Madrid, aunque sea sábado es una tortura, me pierdo con facilidad, me avasallan sus conductores, (ya menos) y aguanto poco a los camareros/funcionarios que se disponen a servirme churros (porras) desangelados y fríos. Pero me dieron cita, como suena. 12:30 PM en la calle Guzmán el bueno 139.
En el bar donde entro a tomar el doble de café con una gota de leche no tienen camarero/funcionario, vaya. Incluso para hacer tiempo, acabo hablando con la dueña del negocio, ¿de qué?, pues de que va hacer, de Zapatero. Al lado de donde tiene esta amable señora su chiringuito, está el colegio de las chiquillas del Nota.
-Me da más pena esas niñas
-¿porqué señora?
-Por lo que tienen que aguantar
-Mucha seguridad, no?
-Que va hijo, si lo digo por el padre.
Me pido una tostadas extras, así acorto el tiempo. Todavía queda una hora para mi cita con la patria.
Todo muy bueno. Unos cuantos flechazos a la familia del nota, y nos quedamos tela de a gusto.
El bar está en la calle Cea Bermúdez, tiene veladores en la calle, y casi hace esquina con Guzmán el bueno. Entren y pregunten por mi. He dejado pagado un par de desayunos a los que vayan en el nombre de este blog.
Hacienda estaba cerrada. Acabé con la mañana arrastrando pesares.

¿Y si Hacienda fuera un McDonalds?

jueves, 11 de junio de 2009

Estos días


Hay en estos días algo que me recuerda mucho mi paso por la escuela, por una escuela que tal vez tenga sacralizada, pero no me cabe duda, mejor que la actual. Era una escuela donde el maestro, nada de profe ni confianzas por el estilo, cumplía su papel a la perfección. Su cometido era instruirnos en matemáticas, lengua española, ciencias naturales, geografía. Las calificaciones de los exámenes y los controles aun seguían utilizando ese lenguaje fascista, pero que todo el mundo entendía a las mil maravillas. Del cero patatero al diez; si superabas el cinco, pasabas de curso, si no, a repetir. Nada de progresa adecuadamente, apto para pasar de curso, ni demás zarandaja progresí. La gente lo quería tener claro con sus hijos, oiga, que la formación es una cosa muy seria para dejarlo en manos de los políticos.
Llegaron los pedagogos, los psicopedagogos, las chicasgogós, y los conversos de la tiza al sindicato de la enseñanza, con su oscura mercancía, y se cargaron la escuela. Hablo sólo de la escuela.
Al recreo comenzaron a llamarle de otra manera, tiempo de segmentación del ocio, o cualquier mamarrachá por el estilo que tanto alegra la vida a un iluminado, o iluminada, sorry.
Los libros. Hace poco le eche un vistazo a los de la hija de un amigo, lo han convertido en la historia fantástica. Me llamó la atención que aparece en el libro de historia, una fotito del impresionante cuadro de Velázquez La rendición de Breda, para tratar el tema de los tercios de Flandes, hasta ahí, todo de abuten. Lo alucinante es que la pintura de Velázquez ha pasado a ser de estilo dibujito. En vez de colocar una foto del original, colocan una viñeta de dibuitos, ¿?¿?¿?¿?¿?¿?. ¿Porqué? ¿Que hay de malo, y que pesada carga pueden llevar nuestros infantes e infantas por visualizar la pintura del maestro sevillano como es en realidad?. ¿Es por la violencia implícita que se masca en el momento de la rendición?, o ¿por la tensión que desprende Ambrosio de Spínola al recibir la llave de la ciudad de Breda, que humildemente le entrega el gobernador, Justino de Nassau, en señal de rendición y sometimiento.?
¿Alguien me lo puede explicar?
Ay , estos días. Y ay, porqué no me porté mejor con mis maestros en el colegio. Pido perdón.

********************

R.E.M. -
"Lifes Rich Pageant", grabado en 1986, es el mejor disco que grabaron esta gente; lo demás es pasable. El cantante se echó de coleguita a Miguel Bosé y empezó a mariconear más de la cuenta.

These days


Cuyahoga

Modegrrneses.



Hay algo que no termina de cuadrarme de este extravagante país. Es la cantidad de modernos y modernas que pululan por todos los sitios, adheridos como marmotas iracundas y soberbias , a la moda que marquen los plenipotenciarios gurús de la cosa. Individuos de mal gusto sólo comparable por su afición a los dólares, estos gurús. Enseñándonos su pedigrí en cada rincón de su piel, marcada por los dibujitos que se hacen tatuar en la piel, puro ganado. España ha pasado de ser la reserva espiritual de occidente, al país más guay y chachi pirulí del planeta, planeta con los colores del arco iris, off course.
Resulta que en mi época los modernos, rebeldes, inconformista o llámele usted como quiera, éramos cuatro gatos, por lo menos en Sevilla, y pare usted de contar. Nos juntábamos para formar un grupo musical, salíamos a beber y hablar de libros, de cine y de algún proyecto que nos rondase por la cocorota. A mi me costó algún disgusto, y a mi padre más, mi afición por los imperdibles y las cadenas al cuello. Lo que yo veo en líneas generales de la generación posterior a la mía y la que va después, es la falta de ilusión por todo. Y cuando digo todo, quiero decir casi todo. De su apego por drogarse con las mierdas más inmunda, parecen que no han perdido las ganas. Estoy hablando de gente con venti pocos que se mueven menos que los ojos de Espinete, con menos nervios que una caja de hueva. A partir de ahora, los llamaré la generación ZP. Este tipo pasará a los libros de historia por cargarse la convivencia y por parir a la generación mas estúpida que nadie recuerde.
Porque hay que ser estúpido para taladrarse el cuerpo como un buey de carga y querer hacer de ese expiación ,( RAE. 1. tr. Borrar las culpas, purificarse de ellas por medio de algún sacrificio) una reivindicación. En la mayoría de los casos se queda en una pose, cuando no en un malestar que acompañará al moderno por los siglos de los siglos. Que le pregunten a la moderna de turno que tiene un peazo de tatuaje que le llega hasta la rabadilla, lo complicado de parir con la epidural.
Yo también fui un moderno, pero con más clase.
velvet underground - venus in furs

miércoles, 10 de junio de 2009

Preludio de la quinta Suite para violoncello de Bach

Cuando Juan Sebastián Bach se puso con la quinta Suite para violoncello en do menor, ojo con esta tonalidad, que derrumba al más engreído. Quiso dejar claro que para interpretar y desentrañar esta música, haría falta algo más que músculos y escuela, técnica y tesón. Si las Suites del viejo peluca son la Biblia para el violoncello, concretamente esta, son los Salmos de alabanza que debemos cantar más con el corazón, que con la razón, más con la fe que arrincona dudas, que con sombras de certezas.
Sólo podemos atacar este promontorio de vuelo, seguro de nuestras posibilidades. Si las hay, que esa es otra.
Nada más vacío que el dolor, y nada más lleno, que el soplo que deja ciego de amor.


Él es como un árbol
plantado al borde de las aguas,
que produce fruto a su debido tiempo,
y cuyas hojas nunca se marchitan:
todo lo que haga le saldrá bien.

( Salmo 1, 3 )


martes, 9 de junio de 2009

The Go-Betweens



Le comentaba ayer a un amigo que cada vez se me caen más grupos del pedestal a los que yo, los había subido en algún momento de lucidez. La lucidez no dura siempre, ni siquiera podemos contar con ella en momentos que más nos haría falta. La lucidez es como esa señorita que se arregla para un día importante , se le olvida el abanico, y para más INRI, ese día es el más caluroso del año. O esa otra que pide un helado de nata sin acordarse que su organismo no tolera los lácteos, que putada.
Se viviría mejor sabiendo que podemos tirar de la lucidez siempre que nos plazca, la metemos en la mochila cuando estemos hablando de futbol con una ciudadana, y la sacamos cuando queramos seducir a un guardia civil de tráfico. Mi hermana Luisi era experta en seducir a los guardias de tráficos, siempre ha sabido manejar bien ese don ,no se como lo hacia, pero siempre acababa librándose del multazo. Es bueno tener un don. He llegado a salir de fiesta con mi hermana para que acabara llevando el coche. Había que explotar su don, claro. Hay bandas que no hace falta tenerlas en ningún lugar, ni pedestal ni vitrina, están ahí, viven acoplado a uno, sobreviven al paso torrencial de los años, respiran, laten bajo la apariencia de cosas normales. La persona que tiene capacidad de emocionarme, no es normal. La normalidad está reñida con lo emocionante, es lo que hay. Hay estados de animo que como un niño mimado te pide una música, y hay músicas que se bastan por ella solas para inducir una catalepsia (Del Lat. catalepsis, y este del gr. κατάληψις, ).
Hoy traigo a la pantalla de mi blog una banda de las grandes, de las que me acompañarán el resto de mis días, perfilarán a lo lejos, junto conmigo, el ocaso del sol.

Gustav Mahler Adagietto from Symphony n.5

CLAUDIO ABBADO dirige el Lucerne Festival Orchestra



Quien haya visto Muerte en Venecia, la película que filmara Luchino Visconti, recordará esta música. Ligera y clara, como un amanecer en el adriático, profunda y serena, como un columpio de duras raíces. La película puede llegar hacer un tostón, sublime, pero tostón. Lo único que la salva es el adagietto de la quinta sinfonía Malheriana, pero es que esta música puede salvar una época, incluso decadente. Y que conste que aquí el menda no valora lo suficiente la música del alemán. Me puede llegar a empalagar más de 15 minutos de Mahler, que le vamos hacer.
Tomas Mann, el mejor escritor germánico del siglo XX, escribió una novela corta llamada la Muerte en Venecia, en la que refleja el amor que siente hacia un joven , y en la que da ala a su condición de homosexual. Aunque estaba casado y tenía familia, el nunca negaría su condición, y hizo bien, que coño. La película está basada en este libro. Y el nexo de unión, como no podía ser de otra manera, es la bendita música que compusiera Mahler. Si cierran los ojos, y miran más allá de sus asuntos, es probable que huelan el salitre del aire veneciano.

Que tengan un buen día.

lunes, 8 de junio de 2009

Cansado de politicastros


Estoy fastidiado, aburrido, amargado y cansado de (la) política. Me doy una vuelta por algunos blogs y veo lo mismo, mucha desgana, mucha impotencia de ver que las cosas marchan igual de mal, y que las perspectiva de un cambio verdadero, no la morralla y chatarra ideológica que vende los socialdemócratas felizmente acompañados por los peperos, no llega. Ayer no voté, con mi voto no se juega, y menos, lo doy para que unos vividores y vividoras, ( salvo de la quema a Teresa Jiménez Becerril, y poquito mas) se lleven a sus chozas más de tres millones de las antiguas pesetas al mes, más dietas, claro. Y todo por la cara. Cementerio de elefantes y elefantas que se tragan millones de euros al mes para nada, pura entelequia en forma y fondo.
Creo que voy a dedicar este blog exclusivamente a la música, los libros, la religión y pare usted de contar. Eso que salgo ganando.
No creo en esta democracia. Sé que es el sistema menos nocivo para los intereses de las personas libres, incluso también, ( aunque no la merezcan ) para aquellos que añoran un sistema totalitario, llámese comunista o socialista puro. Los impuros minuto a minuto se van purificando en las aguas de la sinrazón y la demagogia. Los músculo que deben mantener tensa una sociedad cada vez se vislumbran más fláccidos y laxos. Nada bueno, vaya. Así no se va a ningún lado. Me explico. Que un pueblo que aguanta a sus espaldas mas de cuatro millones de parados y camino de cinco, no haya castigado como se merece al gobierno que ha traído consigo tanta miseria, es para pensar como hemos podido llegar a esta situación de pasotismo, entregados al suicidio colectivo como estamos (que ideas madre, me da por pensar).
Barack Jessulín Obama no va a salvar nada, este sólo viene a destruir. Por eso las palabras que el otro día dijo Leire, (muñequita pizpireta y diabólica) son tan estúpidas. En America, mandando Jessulín Obama, y aquí presidiendo la Unión Europea (UE), Zapatero, el amigo de la naturaleza ("Me gusta el discurrir de un río, precisamente porque discurre, y me gusta la montaña porque es muy difícil conquistarla")

De brotes verdes, nanay de la china, Rottenmeyers.

El rayo verde (Señor Chinarro)

domingo, 7 de junio de 2009

Rorate Coeli

Llevo varios días con estas divinas melodías ocupando mi mente. Pocas cosas me han acercado últimamente más a Dios, que estos salmos cantados.

Lo cantaban - se canta - en forma responsorial, con el pueblo cantando a coro el verso "Rorate Coeli désuper et nubes pluant Iustum" ~ Rociad Cielos de lo alto y las nubes lluevan al Justo ~ alternando con el cantor o los cantores que entonan las estrofas. El texto se toma de las profecías de Isaías, con otros textos proféticos o sus glosas, todos relativos al advenimiento del Mesías, por el que clama el pueblo pecador desde su aflicción y postración. Un canto bellísimo, suave como el rocío que implora.( Ex-Orbe )





También el gran Heinrich Schütz,(1585-1672)dedicaría una de las más bellas páginas de su monumental obra, a este canto popular característico de la época de Adviento.



No se debe pasar por esta vida, sin conocer algo de la rica tradición católica que esta tierra nuestra lleva incrustada en lo mas profundo de su Ser.

¿Es que no tenéis sangre en las venas? (Reproche para católicos.)

Por José Javier Esparza

Es por lo de la Educación para la Ciudadanía, claro. ¿Por qué iba a ser, si no? Es el mayor atentado que se ha tramado en decenios contra la autonomía moral de la gente. Es la mayor intromisión imaginable en la libertad de verdad, que es la libertad interior. Y sin embargo, aquí apenas se mueven cuatro gatos. La prensa disidente hace circular titulares de impacto: “Ya hay 3.500 objetores en el mes de junio”. Gran cosa, ¿eh? Tres mil quinientos en todo el país. En un vagón del Metro caben doscientas personas. Echad la cuenta. Es verdad que en las Termópilas bastaron trescientos. Pero esto es otra cosa. Esto es peor.¿Dónde os habéis metido? ¿Debajo de las piedras? ¿Es que nadie os ha explicado lo que os estáis jugando? ¿O es que no lo queréis ver –para no fatigaros, tal vez, o para no meteros “en líos”?
A vuestros hijos van a enseñarles que nada es verdad ni mentira, sino que todo depende del color con que se mira –y que ese color, mayormente, tira a bermellón. Van a enseñarles que no existe una forma recta de ser y de estar, sino que todas valen lo mismo –es decir que lo malo es bueno, porque lo bueno no es tal. Van a enseñarles que ETA es un grupo vasco armado que fue torturado alevosamente por la democracia española. Van a enseñarles que la guerra civil no ha terminado y que la reconciliación fue un error, porque no hizo justicia. Van a enseñarles que papá y mamá son conceptos vacíos e intercambiables por otros. Van a enseñarles todo eso, no con materiales teóricos mínimamente contrastables, sino con una buena porción de bazofia que, por otro lado, jamás fue escrita para educar a nadie, sino, deliberadamente, para todo lo contrario. Y lo más importante: os están diciendo, no a vuestros hijos, sino a vosotros, que la formación moral de los críos ya no es cosa vuestra, sino que ahora el Estado se hace cargo. Y vosotros, a descansar. Mamá-Estado se ocupa.
Qué bien.Aquí hay dos cosas atroces. Una: que el Estado invada la competencia de la familia en el ámbito moral, extirpe la libertad de educar conforme a los propios principios e imponga a las personas una determinada concepción de las cosas. Esto es algo que sólo cabe en una democracia corrompida, cuando una clase política aupada al poder se atribuye una potestad que nadie le ha concedido. Es también curioso que el Estado venga a clavarnos esta zarpa justo cuando más debilitado está: el Estado ya apenas nos protege, ha dejado de dominar su propia moneda, ha subordinado la Defensa a grandes organizaciones internacionales, las empresas han de recurrir a guardias privados porque la policía no basta, los ciudadanos han de pagarse la sanidad por su cuenta si quieren ser bien atendidos, hemos de suscribir planes de pensiones con los bancos porque la jubilación no nos llegará…
Y es este Estado, decrépito e impotente, el que se permite ahora secuestrar la soberanía moral de las personas singulares. Repito: no de la Iglesia, ni de la Conferencia Episcopal ni del PP, sino la soberanía moral de las personas singulares, de la gente de la calle, tu soberanía y la mía.
La segunda cosa atroz es esta otra: la invasión del espacio moral viene bajo las banderas de una visión absolutamente sectaria de las cosas, una visión que se ha construido en el último cuarto de siglo bajo los escombros de dogmas ideológicos derrumbados, una visión expresamente contraria a la cultura mayoritaria de la sociedad, a los fundamentos tradicionales de nuestra civilización, a los principios objetivos de lo que centenares de generaciones de europeos han considerado natural. No estamos ante un movimiento de “progreso”; estamos ante un movimiento de simple inversión. El propósito de los invasores no es otro que darle la vuelta a todo. ¿Y pueden hacerlo? Moralmente, no. Pero si nadie se opone, ¿por qué no? Y aquí es donde se echa de menos un poco más de nervio ciudadano.
Por ahí, en la plaza, uno oye de todo. Que si no llegará la sangre al río. Que si ya lo arreglarán las comunidades autónomas. Que si no será tan fiero el león como lo pintan. Que si, después de todo, sólo es una asignatura, que dejará tan poca huella en los alumnos como las demás (¿?). Que, al fin y al cabo, eso que se enseña en Educación para la Ciudadanía es lo que se ve en la calle, y que los niños tienen que ir haciéndose a esas cosas. Excusas de mal pagador. Sobre todo, excusas ciegas, expedientes para escurrir el bulto y no querer afrontar lo esencial, a saber: que no se trata de que se enseñe tal o cual cosa, sino de que pretenden robarnos una porción importantísima de libertad personal.Es la libertadVeréis: uno puede tolerar que el mundo sea una cueva de ladrones, que la televisión se haya convertido en territorio canalla, que los políticos abusen de las esperanzas de la gente (y los banqueros, de sus ilusiones), que los periódicos y la publicidad impongan una forma de ser y pensar decididamente absurda… Uno puede soportar todo eso porque, al fin y al cabo, ante la avalancha siempre es posible clavarse en la puerta de casa, coger el hacha y gritar “no pasarán”.
Pero lo que uno no puede tolerar es que cojan a tus hijos y les laven el coco al progresista modo. Por ahí no se puede pasar. Porque se trata de vuestros hijos. Y sin embargo, hermanos, lo estáis tolerando. ¿Qué os pasa? ¿Es que no tenéis sangre en las venas?A los medios de la derecha religiosa, que admiran el ejemplo norteamericano, les gusta entregarse a ensoñaciones de regeneración, incluso de cruzada. Sueño vano. ¿Sabéis por qué en las sociedades con mayoría católica es impensable, hoy por hoy, un proceso semejante al norteamericano? Porque en los Estados Unidos la mayoría religiosa avanza sobre la base de asociaciones civiles, grupos de ciudadanos, comunidades con una voluntad de presencia política y social; pero aquí, en la Europa cristiana, y más especialmente católica, sólo una minoría exigua de ciudadanos actúa en la sociedad como creyente, el tejido asociativo civil es mínimo o inexistente, su capacidad de presencia social y política es reducidísima, muchos creyentes tienen alergia a la política o carecen de formación, la inmensa mayoría de los ciudadanos opta por la pasividad pública y prefiere delegarlo todo –en parte por tradición, en parte por pereza- en las espaldas de la jerarquía. “Los obispos sabrán qué hay que hacer” es una frase extraordinariamente socorrida. Y los obispos lo saben, claro que sí, pero el problema es que no son ellos quienes pueden hacer, sino los ciudadanos, las personas, y para eso hace falta un grado de compromiso que se diría completamente inalcanzable.
Por supuesto: este reproche va dirigido a unos católicos que parecen haber perdido por completo el sentido de la libertad personal, pero al menos aquí, entre la grey de los fieles, ha habido voces dispuestas a jugarse el pecho. Mucho peor es la situación ahí fuera, en la llamada “sociedad”, donde una muchedumbre infinita de almas grises se muestra dispuesta a tragarlo todo con tal de no someter a agitación su adiposa conciencia. La reacción de los católicos ante la asignatura de Educación para la Ciudadanía es tibia hasta la depresión, pero la actitud general de la sociedad es indiferente hasta la náusea. Hemos llegado a un punto tal de sumisión –al sistema, al dinero, a la comodidad burguesa, a lo “políticamente correcto”- que cuesta un mundo hacer ver a la gente que lo que está en juego es su libertad. Esa es la imagen del tirano de nuestro tiempo: ya no un déspota que te roba la cartera mientras te amenaza con la porra, sino un simpático cacicón que, mientras te rasca la barriga, te roba el alma. Y tú aún vas y te ríes.
Hay que presentar la objeción de conciencia contra esta asignatura. Es vital. Habría que hacerlo incluso si uno estuviera de acuerdo con los planteamientos doctrinales del Gobierno, porque ni siquiera en ese caso estaría justificado que el Estado se arrogue el derecho a imponerlos por ley. Jünger decía en alguna parte que la verdadera libertad es la que reside en el propio pecho. Esta gente nos quiere abrir el pecho y sacarnos la libertad como se sacaba el corazón en los viejos sacrificios humanos.

viernes, 5 de junio de 2009

Preludio de la sexta Suite para chelo de Bach

El día que le solté a mi maestro que yo sería un buen violoncellista, él, se puso a tocar esto. Lloré de felicidad, y nunca más le llevé la contraria.


Señor Chinarro

Si os da por meteros en Youtube, y buscais esta canción, encontrareis un comentario que dice que esta es la mejor canción Pop que se ha hecho. No va muy mal encaminao el artista que ha escrito esto. Luque, vuelve a tu higado y dejate de mariconadas.Con perdón.

Arcade Fire

The Divine Comedy

jueves, 4 de junio de 2009

Locuaz escribe sobre LOQUAT



Lo que me sale del níspero: Loquat Music

No es ningún desplante, simplemente que el grupo del que quiero hablaros se llama Loquat es decir níspero. Y dado que siguen siendo unos desconocidos para la mayoría, voy a intentar poner mi granito de arena para esparcir su simiente que es carnosamente pop y muy gustosa al paladar, máxime cuando ellos no demuestran ambiciones más allá de las creativas, y su dedicación a la música la mantienen en el plano de la afición, que muchas veces en el pop es la mejor garantía para preservar la frescura y las esencias.
Bueno, pues esta gente viven en la ciudad de San Francisco, tienen siete años de vida y en su haber cuentan con un par de LPs y EPs . El primero de ellos "It´s your keep" (2004) es una joya pop, y fue para nosotros un soplo de aire fresco. Con el segundo "secrets of the sea" (2008) se nota una maduración en su estilo, pero que sigue siendo consecuente con los planteamientos de sonido prístino y melancólico, sin perder el pulso pop.
Ellos se lo toman con calma y a pesar de que no se prodigan en la cantidad para el tiempo que llevan, sí lo hacen en calidad, puesto que lo que han publicado hasta la fecha no tiene desperdicio al menos desde mi punto de escucha. Sus referencias pop son bastante clásicas pero muy exquisitas: los Smiths, Sundays, cierto regusto new wave, melancolía a raudales…; no hacen nada que ya no esté inventado, pero lo hacen con inteligencia, gusto y aptitud y lo más importante: no suenan a remedos y clichés de otros, sino que suenan inequívocamente a Loquat.
Su cantante y guitarra Kylee Swenson es, en buena parte, la responsable del estilo Loquat. Ella es también la autora de la mayoría de las canciones, y su voz tiene toda la melancolía y el terciopelo necesario que requieren sus melodías de voz.
Las canciones de Loquat tienen la virtud de ganar en sucesivas escuchas; parece que no les afecte el abuso de su consumo.
Y por último deciros que su serena dulzura hace que su música sea de mis preferidas cuando salgo a menudo de paseo por el parque.
Esta reseña se la dedico a Nuria, que adora a Loquat, y a la que le pedí ayuda para resolverla.
Su pagina web donde encontrareis más audios es:
Este es el vídeo del single de "Secret od the Sea" (2008):

Loquat "Harder Hit" from Evan Lane on Vimeo.


Enlace vídeo en Youtube:

miércoles, 3 de junio de 2009

Habla ZP...II


¿Practica usted la meditación, tiene algún refugio para el silencio?


Tengo mucha capacidad de abstracción. Incluso en una conversación, en una charla entre varios, tengo facilidad para evadirme, y es algo que me han señalado siempre. Pero no dedico un tiempo específico a la abstracción. Quizá los momentos que más me estimulan a cultivar el silencio tienen que ver con la naturaleza, que siempre me ha apasionado. Me gusta el discurrir de un río, precisamente porque discurre, y me gusta la montaña porque es muy difícil conquistarla
Hablo yo: Es absolutamente transcendental percatarse que el líder de la nación más antigua de Europa, no sucumbe a la tentación de dedicarle un tiempo específico a la abstracción. Agradezco profundamente esta aclaración del presidente. Yo, que suelo pensar tirando a mal, lo hacía toda la jornada vital de su cometido presidiencí, abstrayéndose. Ejercitando su magisterio Zen. Luchando contra las oscuras voces que engendra el silencio. El, nuestro hombre. Nunca sabremos valorar las palabras de este amante de la naturaleza. "Me gusta el discurrir de un río, precisamente porque discurre, y me gusta la montaña porque es muy difícil conquistarla"
¡Bravo, José Luis !
A mi me gusta el gazpacho porque lleva una carga considerable de tomate. Pero si me da por decir esto en una charla entre varios, es probable que me manden a tomar por...bueno. Pero si Él dijera.. "me gusta el gazpacho porque lleva una carga considerable de tomate", es probable que más de uno y de una, se licuase.
Has ganado.

ZP habla..


Le preguntan al lider supremo de la secta:


Usted vive rodeado de mujeres. ¿Qué ha aprendido de las mujeres?

Y responde el alienígena...


Son mucho más capaces de trabajar en equipo, y siempre he visto menos vanidad y menos celos entre las mujeres que entre los hombres.


Y yo respondo; este nota está zumbao ( del verbo zumbir )
Y como hoy he tenido un día maravilloso pongo a estos tipos...



En el minuto 2:35 nombran al lider. Ele los tipos sencillos¡¡, es que no no lo merecemos..., bueno, algunos y algunas,si.

lunes, 1 de junio de 2009

Tibios

Me lo repito diariamente, la única manera de entender la Verdad es sufriendo con el que sufre, ponerse en la piel del que sufre, sufriendo con el doliente, al que le duele algo, y sufre, y lucha. Hablo de las personas amenazadas de muerte por defender unos derechos que damos por sentados, que disfrutamos gracias a la grandeza de espíritu de algunos y algunas ( perdón) que ponen su cara, sabiendo que lo más probable es que se la quieran partir, y que a veces ya se la han partido. Y aún así, siguen dando ejemplo de dignidad, y ponen la otra mejilla. Cuanta grandeza nos dejaste, Jesús. Señor de los que sufren. Cordero de Dios.
Estamos tan imbuido de doctrina progre, mejor dicho, está la gente tan llena de ideas políticamente correctas, de esa basura idealista que comienza por corromper las palabras que nos dimos. Simplemente es cobardía, para que nos vamos a engañar. Vivo en un país de tibios, mi patria fabrica tibios como churros. Quien haya llegado hasta aquí, podrá pensar qué coño le pasa hoy al tipejo este. Tipejo. Últimamente me pasa factura el hígado, no falla, tanto bebiste, tanto te arrepentirás de lo que bebiste. Tomo nota. Niños, no beban más de lo aconsejable. No es cuestión de que os estigmaticéis, el Gobierno de España os dirá cuanto tenéis que beber, cuanto que follar y cuanto que abortar.
Muchos se llenan la boca de palabras pero no tienen, lo desconocen, los cojones, si, que pasa, cojones de enfrentarse después con lo que critican. Le llamarán educación, saber estar, diplomacia,.. chorradas; cobardía. Llegará un día, si no ha llegado ya, en sus exquisitas vidas, que estos felones se los coman, y seguirán apelando a las buenas maneras. Me sublevo ante la cobardía, más, que ante la injusticia. Los injustos están ahí, manejan sus tiempos, sus doctrinas, apestan, no me cogen desprevenido, los veo venir, y los combato. Me rebelo ante los cobardes, los puros de corazones cursis, los que predican y luego no dan trigo. Los que aliñan el buen rollo. Vamos a llevarnos bien, corazón, respeta mi fragancia democrática ganada en una tómbola, de esas en la que reina la muñeca chochona. No hay más, no dan para más, y no doy para más. Quien quiera entender, que entienda, y el que no lo capte, que se lo haga mirar.
Mi madre ( la mejor, la más grande, la que siempre está ahí, a la que nunca podré devolver todo lo que le debo ), dice que cada vez hablo peor, que nunca había dicho tantas palabrotas como digo ahora, que yo me crié en una casa decente para que sueltes tantas palabrotas,…etc. Es verdad madre.
La calor, ay...la calor.

Cuba libre

Llego tarde, pero aquí esta. Libertad para el pueblo cubano, y quien no la quiera, que se le seque la hierbabuena.