martes, 31 de marzo de 2009

HASTÍO



No se que escribir, que temas de la desastrosa realidad enmarcar en este blog que a veces me cuesta sacar a delante, supongo que a todos los blogueros, no me gusta lo de blogueros, suena a bodeguero harto de sopas de letra, en algún momento de su vida internaútica o como queramos llamarla, les sucederá encontrarse con no saber que colgar en la red, que vago sentimiento o emoción plasmar en la pantalla.
Esto en periodismo tiene un nombre, que ahora no me acuerdo, pero podríamos llamarlo, vacío de seseras. También podríamos trasladarlo a todo trabajo artesanal, la pintura, la música, la escultura, etc.,. A los políticos les pasa menos, porque esta gente como norma general se mueven por consignas y de ahí que me repugne tanto su actividad pública, ni un gramo de reflexión, ni una causa digna de encomio, aparte que nada más alejado del artesanado que un político remendón, y aquí no discrimino ni ideologías, ni tendencias, ni nada de nada, blanca flor.
Mas o menos como en la iglesia, vaya. Creo que hoy puedo hablar de las grandezas y las miserias de la iglesia o las iglesias, porque me niego pertenecer a una iglesia a la que no le repugna y no condena las palabras de mequetrefe del obispo de San Sebastián, monseñor Uriarte, que con el espíritu franciscano que le caracteriza, por los cojones, ha venido a decir esto “ lamento que los familiares de los presos de ETA sufran por desplazarse a las cárceles”… muy bonito, y de las victimas que han sufrido el asesinato de sus padres, sus hermanos, sus hijos, algo que decir eminentísima, no lamenta nada?, nada?, no le remueve las tripas el sufrimiento de esas mujeres andaluzas que un día perdieron a sus hijos en un coche bomba, o esos padres que asesinaron por la sencilla razón de ser españoles, tampoco hay nada que decir?
Mire reverendísimo, toda la compasión que usted demuestra tener con los familiares de los asesinos, se le hecha en falta con uno, uno solo de los huérfanos que ha dejado por el camino de la independencia esta piara de asesinos a los que usted, excelentísima, tanto comprende y alienta. Tanta delicadeza suelta por esa boquita de víbora tendrá algún día que ajustar cuenta con San Pedro, y si una vez rebasa esa línea, se las verá con el que dices representar en la tierra, misionero del horror.
De las grandezas escribiré otro día. Escribió W. Somerset Maugham, que la gente no busca razones para hacer lo que quiere hacer, busca excusas.

PEZ COFRADE





El pez cofrade por antonomasia es el bacalao. La semejanza de este pez abierto en quijá con un estandarte de una cofradía hace que al estandarte se le llame también bacalao.
En ningún lugar del orbe católico se le podría llamar bacalao a un estandarte sin caer en la irreverencia, es más, en otro sitio sonaría a mofa, pero en Sevilla suena respetuoso.
Para mí, el bacalao es algo más que un pescado, es un estado de ánimo, no se si me explico. Les pondré un ejemplo.
Todo el mundo que prepara un guiso de tomate con bacalao, lo mas lógico es que le llame a este plato, bacalao con tomate. Pues en Sevilla, a este plato en semana santa se le llama bacalati con tomati, y como se habrán dado cuenta, es un homenaje que los sevillanos hacemos al imperio romano, al latín y sobre todo a Poncio Pilatos, porque gracias a que este consul romano se lavó las manos, en Sevilla tenemos semana santa.
Yo abogo por ponerle una calle a este hombre, y diría que otra al bacalao, pero eso no hace falta, porque ya tenemos la cuesta del bacalao, la calle más cofrade del mundo.

jueves, 26 de marzo de 2009

CRUELDAD INTOLERABLE



Una vez le expuse a mi padre todo lo desgraciado que creía ser, toda la amargura que estaba pasando en lo más hondo, y la toda hiel que salía de mi mismidad, sin puertas que aguantaran tanto rencor conmigo mismo, que es la peor inquina que ahí, ay….
El ser más desgraciado del mundo, estaba delante de él, acabado, despedazado por una tromba de arena que surgía de lo más recóndito del alma, y lo absolutamente intolerable, es que mi padre no actuaba como yo esperaba que se debe actuar en estos casos.
En estas situaciones, pensaba yo, había que aplicar al sufriente, al alma en pena, una dosis de azúcar merengada lo suficientemente grandiosa como para que se ahogase en tantos buenos sentimientos y no volviese a dar la tabarra con tantas batallitas vacuas.
Pero claro, va mi señor padre y me dice el buen hombre…- Te aguantas y punto.
Se lo pueden creer, te aguantas y punto, pero que significa esto, donde está la compresión de un padre por el dolor que siente un hijo por no tener lo que no sabe querer, o es que acaso no le doy pena, o es que, ha descubierto que ya es hora que caiga al precipicio para que yo solo, acompañado solamente por mi valor, pueda salir del agujero.
Pues si, te aguantas y punto, y a dar pena, al circo.
Padre, me lo deberías haber dicho antes, porqué no sabes lo profundamente agradecido que te estaré todo lo que me quede de vida; las flores que compraré para ti , aunque no te las pueda hacer llegar, llevarán siempre el mismo mensaje en la nota del ramo….- Me aguanto y punto¡¡¡.
Y será siempre nuestro secreto, la mejor lección que me diste sin pensarlo. Se, que la mejor enseñanza es aquella que nace del amor.
El sufrimiento sin amor no vale gran cosa, es tan estúpidamente utilitario como el amor sin sufrimiento, a nada conduce, o sí,… al barranco de las desdichas que son los peores lugares de este mundo , aparte del averno en vida, en las que muchas criaturas se obstinan en alcanzar, abriéndose paso entre las víboras, un destacado lugar.
Hay que saber decir no a un niño, comenzar a negarse a ser unos padres siempre compresivos con la última trastada del nene.
Leí a un sicólogo francés decir, que si educas a tu hijo como un demócrata, te saldrá un dictadorzuelo.
¿ A cuanto está hoy el kilo de Verdad ?, no lo se, lo que si me malicio de pensar es que estamos llegando a la estúpida situación de transmitirles a los jóvenes de hoy, que la verdad no importa, que es una mercancía caduca, que lo más sencillo es mirar para otro lado antes de aguantarse con la desgracia que te ha tocado en carga, que siempre habrá alguien cercano que nos saqué las castañas del fuego.
Luego vendrán las legiones de pedagogos a roer como ratas todo el esfuerzo que se pone en educar a un niño, con la lógica buenísta, …. no se puede estigmatizar a un niño haciéndoles estudiar a la fuerza, nos dirán que no se le puede poner un castigo, que se traumatiza y después se vuelven violentos.
El igualitarismo entendido como el aborregamiento de la muchedumbre, y siempre nivelando desde abajo.
Siempre me llamó la atención que una de las primeras medidas de este gobierno fuera despojarse del trato de Excelentísimo, que le corresponde a un ministro o a un presidente del gobierno. Odian la excelencia, lo encuentran rancio y facha. Saben que una sociedad culta e instruida los mandarian al paro. En la excelsitud tienen su mayor enemigo.
Disculpen tantas ideas a la vez y tan mal expresadas.

miércoles, 25 de marzo de 2009

MELANCOLIA.




"El rito y la regla"


En el patio, mi padre, con su túnica negra, en la madrugada más profunda de la clarísima ciudad, se ha puesto solemnemente el negro capirote.


Silencioso es el rito, no aprendido,sino heredado, yéndole en la sangre, pues los siglos se ven hasta en la forma de sujetarse el antifaz al rostro. (Y silencioso y sin hablar con nadie,el nazareno escogerá el camino más corto...)


Oh padre mío,cuánto silencio hay en este Viernes tan lejos de mi vida, cerrada para siempre la cancela que a nadie espera ya. Hoy la memoria escoge el camino más corto para herirme.

(Rafael Montesinos)


Agazapado en un rincón de la escalera que unía el bar de mi padre con la casa que padecimos, aprendí a querer a la Macarena, al Cristo del Cachorro, a Jesús de Pasión. Comencé a sentir la Pasión como una forma de ver la vida, de vivir los días. Los hombres del bar alternaban con cercanía, con cariño, pero también con la exaltación que produce los amores queridos. Me hacían sentir un privilegiado por encontrarme ahí, escondidos de mis mayores, paladeando cada una de las palabras que me llegaban, soñando con ser yo el protagonista de esas historias de encuentros con la madre de Díos, que en Sevilla se llama Macarena .
-Niño acércate pa escuchar mejor, miarma., me decía siempre la misma persona, la que antes descubrió, que me quedaba embobado escuchándole hablar de las cosas de la tradición, el mismo que con unos tintos de más se lanzaba por una saeta cargada de emoción, harta de penas…..Ay Macarena de nuestras esperanzas, virgen guapa…¡¡¡
Tres golpes de llamador levantan un paso al cielo de Sevilla, y tres veces negó San Pedro al Señor. Toda la semana santa Sevillana esta cargada de alegorías. Todo está en su sitio, en el momento justo.
Noches de humos de tabaco, de aromas de aceitunas pobres, de luces viciada de los bares de antes .
Retablo de maravillas contadas al calor de una querencia. Encuentros deseados de unos hombres que a veces lloraban de emoción recordando sus recuerdos, el vino ayudaba, pero la melancolía era puntual, no fallaba.
Aparecía como una suerte de fantasma el primer día de cuaresma, ese primer día que la radio programaba su edición especial para la cuaresma, bendita cuaresma. Las primeras marchas procesionales del año sabían a gloria, y las torrijas de mi madre eran y sigue siendo lo mas sublime que he tomado y tengo la certeza, probaré en esta vida. La magdalena de Proust es un simple recuerdo al lado de las torrijas de mi madre. Todo hay que hacerlo con cariño, y en las cosas de la cocina es lo único que hace falta.

La semana santa es un mundo que tiene su lenguaje, en el que todos los sentidos tienen que estar alerta, donde cualquier detalle es una categoría y la luz un atrezzo que sirve para deslumbrar a una virgen de Sevilla.



martes, 24 de marzo de 2009

Libros fundamentales, por lo menos para mí.




Estoy enfrascado en dos libros que son una delicia.
Dos autores fundamentales, a G.K.Chesterton ya lo conocí en El hombre que fue jueves, no me convenció su primera lectura hace por lo menos diez años, pero pasa lo que pasa con los autores buenos, que tarde o temprano terminan por cuajar, como la salsa del pavo de nochebuena, que a lo mejor en el momento de probarla no nos convence pero la recordamos siempre, así un escritor con talento aunque no nos guste un libro suyo, volvemos a su obra.
Lo de la salsa del pavo es una concesión poética que me he marcado, espero la hayan saboreado.

El otro día cayó en mis manos, bueno, de caer nada que me costó 19€, un pequeño tesoro que escribió Chesterton , Lo que está mal en el mundo, y de lo poco que he podido leer, me doy cuenta que el escritor, que se convirtió al catolicismo, es un tipo con las ideas muy claras, y con unos pensamientos que abruman por su sentido común.

Está admitido, cabe esperar, que las cosas comunes nunca son un lugar común. El nacimiento se cubre con cortinas precisamente porque es un prodigio impresionante y monstruoso“.

A Giovanni Papini llego a través de José María Gironella, el autor de Los cipreses creen en Dios, novela absolutamente imprescindible para entender la España de preguerra, me refiero a la guerra civil, claro. Yo de Papini solo puedo decir que he caído rendido a su prosa, que no se como he podido dejarlo de leer para ponerme a escribir esto, pero es que es tan bueno, que lo tengo que decir.

……el matrimonio Gironella se trasladó a Florencia donde José María deseaba saludar a Papini para decirle que le consideraba su maestro; pero no estaba él, aunque vieron su jardín y, a través de la ventana, su pequeño despacho, donde, envuelto en humo -su estufa funcionaba- había escrito «La historia de Cristo».

Ah, el libro de Papini se llama El hombre acabado.

Me salvó de esta soledad sin luz la manía de saber. Desde cuando hube conquistado renglón por renglón el misterio del silabario —macizas letras negras, minúsculas pero gruesas; honestos grabados en madera; lejanas y friolentas veladas de invierno, bajo la luz de petróleo, con la pantalla toda pintada de florecillas anaranjadas y azules, junto a mi madre joven y sola que cosía, inclinados sus negros cabellos bajo los reflejos —no tuve placer más grande, ni consuelo más seguro que el de leer“.

lunes, 23 de marzo de 2009

COMUNICADO BLOGGERO

Comunicado Oficcial de la plataforma de seguimiento de la huelga Bloggera: Atención compañeros, la huelga ha terminado.Según datos confirmados del ministerio de trabajo, hemos tenido un seguimiento reivindivativo del 50%. Queremos felicitar a todos los compañeros y las compañeras los servicios mínimos.
Seguimos en la lucha Bloggera.

Las saqué el otro día, yo iba en camiseta.







Huelga


domingo, 22 de marzo de 2009

Rufianes ¡¡ Bocazas!!

A pesar de que a las autoridades se les ha llenado la boca días atrás asegurando que no se escatimarán esfuerzos para encontrar el cuerpo de Marta del Castillo y que se harán las contrataciones que sean necesarias, hoy se han paralizado los trabajos «porque, como es domingo, es jornada de descanso para los trabajadores».

sábado, 21 de marzo de 2009

NAZARENOS SOCIALISTAS.


Imaginen que les digo que su Majestad el Rey de España mete la mano en los asuntos de la Casa Real.
Pues con toda razón me podrán decir, que donde está aquí la noticia, que eso es lo lógico, que son partes del mismo cuerpo, la casa del rey y el monarca, caldo del mismo puchero.

Pues ahora lean esta noticia del diario El País:
La iglesia mete en la semana santa andaluza su lucha contra el aborto.


Vaya, cada vez redactan peor.

A mí, a estas alturas de la película ponerme a considerar una noticia del ex diario independiente de la mañana, jeje ,se me hace agotador, es como tener que razonar el comportamiento de un chimpancé que pretende camelar al primo que se le acerca al quicio de su jaula con un plátano en la mano. Un auténtico sopor.

Como explicar al sutil escribidor que la Iglesia no mete sus sucias garras en la semana santa ¿?, si acaso, en las hermandades y cofradías, y que cuando una hermandad hace su estación de penitencia en la calle, pasa a llamarse cofradía, por consiguiente, como diría mister x, la benévola noticia debería haber cursado así; la iglesia introduce en las hermandades andaluzas su lucha contra el aborto, ¡guau! , esto ya suena menos disonante para la parroquia, eh?.

La lógica progre, perdonen el oxímoron, es aplastante, apasionada como un buñuelo de chocolate, cautivadora como la sangre encebollada..

Las hermandades han dado un paso complicado, hacemos un llamamiento para que piensen si la semana santa es el marco idóneo para este tema político.

¡¡ Político!!,¿ Se arrogan el derecho a que nadie que no sea político pueda opinar sobre el tema?., por supuesto. El mensaje es claro; señores y señoras de la semana santa ¿?, no se dejen engatusar por los curas, stop, son muy malitos, se comen a los niños cruditos , y les condenarán al infierno mas cruel que imaginarse puedan, stop, por la manía de no querer dejar estos temas en manos de los políticos, que son los que pueden y deben tratar este delicado asunto, porque como sabrán, tenemos a la casta, perdón, generación de políticos menos sectarios y bobos de la historia contemporánea.

Carmen Calvo, ex ministra de cultura: “ conozco a muchos cofrades y nazarenos socialista ¿se ha consultado la opinión de todos los miembros, y miembras, añado yo, de las cofradías?. Están mezclando la actividad religiosa y la política”.

¿ Que hay que consultar ???, ¿no será la política la que se está inmiscuyendo interesadamente en ámbitos privados de la vida civil como es una hermanad de culto cristiano?, atención analfabestias, c r i s t i a n o, por cierto, con unas Reglas que tienen como prólogo, la debida obediencia a la iglesia católica

Rodrigo Torrijos, portavoz de IU en el ayuntamiento de progreso de Sevilla: “ el consejo (de cofradía) está quebrando esta semana de encuentro, no puede utilizarse una semana tan sentida para los cristianos“.

Usted lo ha dicho lumbrera, para los cristianos, y como usted se dice ateo o agnóstico, o lo que le salga de la mismísima pipa, lárguese esa semana de encuentros a cuba, o a matalascañas, y déjenos a los que amamos esa semana de pasión, muerte y resurrección, divisar los vencejos de la verdad.

viernes, 20 de marzo de 2009

Flexibilidad



El ejemplo de flexibilidad de la
Plantilla de Seat
.

La plantilla de Seat aceptó ayer en referéndum la congelación salarial y una subida de la mitad de la inflación en 2010 a cambio de fabricar el Audi Q3 en Martorell. Los 13.000 trabajadores dan una lección de responsabilidad al optar por apretarse el cinturón a cambio de asegurar la continuidad de la factoría catalana.

Menos lobo caperucita. Vamos a ver, si a mí me dice mi empresa, que me tienen que congelar el sueldo este año, o hacen las maletas y se marchan con el chiringuito a Bulgaria o a la otra punta del mapa, yo , como comprenderán, admito apretarme el cinturón y lo que haga falta, y lo último que haría es ir por ahí fardando de tener una flexibilidad tan enorme como la nariz de don José Blanco. Pero que broma es esta de la responsabilidad, si los alemanes han estado a un cuarto de hora de hacer el petate y deciros, Bay bay, paletos engreídos. Está la cosa del yantar como para ponerse espléndido.

Este pacto, que garantizará el mantenimiento de 9000 empleos, pone de manifiesto la madurez de UGT y prueba que en el diálogo social es más eficaz una visión posibilista que el enroque doctrinario.

Totalmente de acuerdo.

Con todo, no deja de ser llamativo que el convenio colectivo entre sindicatos y patronal saltara por los aires hace dos semanas porque los sindicatos persistieron precisamente en mantener subidas salariales del 2%, muy por encima de la inflación actual.

¿ Persistían en sus reclamaciones?, ¿ solo hace dos semanas? ¿….alguien ha dicho madurez?. Juas juas.

“ The Beatles fueron secundario” ( Van Morrison).




¡¡¡Con dos huevos león!!!.

A mí nunca me cayó bien Yoko Ono , ni el hijo de ambos, Yokito, y ahondando más, ni siquiera el perro de la familia, un pastor alemán llamado Oskar, orgulloso y cursi como su antiguo dueño, Ringo Star, ringi para los íntimos.

Este se lo regaló a los Lennon un día de noche buena en una fiesta que celebraban en el hotel alstor alstoria, como suena, por el quinientos veintitrés disco de platino y uranio enriquecido que recibieron por vender tres mil millones de disco en ese año, y solo en la República Democrática de Alemania, despacharon ochenta millones, mire usted.

Por aquella época, John siempre acababa cogiendo por culpa de una canción que no terminaba de cuajar, unas trifulcas consigo mismo, que son las mas espantosas, bastantes irascibles.
Yoko, que siempre estaba encima de él, entiéndaseme, le amonestaba por su intolerable comportamiento.
-John, hijo, no te trafulques más, anda cariño, que después no puedes conciliar el sueño y hoy no he comprado leche.
Al final, siempre terminaba pagándolo con el pobre Oskar, que era un perro muy ye-yé, pero un perro, oiga.

Imagine le costó un huevo sacarla a flote. No encontraba las palabras justas, la armonía no llegaba a buen puerto, las melodías no cubrían las expectativa y había versos sueltos que no terminaban de cuadrar, y eso que no conocía al burgomaestre Gallardón, en fin, la pitxa hecha un lío.

Lo más gracioso de todo es que tampoco conocía a Zapatero, y cada ves que me cruzo con esta obra maestra de la repostería, me viene a la mente él y Sonsoles cogiditos de la mano y con El País a cuesta. Que cruz, señor.

Feliz fin de semana, y que mejor que con un poco de marcha. http://www.youtube.com/watch?v=i17qpwxW1DE&feature=related


* Ha tardado pero ya esta aquí, como todos los años se ha presentado el azahar sin avisar. Y yo, en Madrid.

jueves, 19 de marzo de 2009

BILOCACIÓN




Hace tiempo que tengo pendiente una visita al convento de la Concepción en Agreda (Soria).
En este lugar descansa los restos de Sor María Jesús de Agreda, fundadora del convento y religiosa de la orden de las concepcionistas franciscana, y con el don de la bilocación.

Mantenía correspondencia con el rey Felipe IV. Un día le llegó al monarca la noticia de una monja española que andaba evangelizando a indios en Nuevo México, pero con la asombrosa peculiaridad de no haber salido nunca del convento.

La bilocación es un fenómeno en el cual una persona podría estar o parecer que está, en dos lugares a la vez. Hoy en día nos serviría de ejemplo algunos periodistas de tertulia de mesita de noche.

En la tradición cristiana hay numerosos testimonios que dan fe de esta presencia simultanea de una persona en dos lugares diferente.

Los primeros evangelizadores españoles que llegaron a esas tierras , allá por el principio del siglo XVII, se encontraron con una tribu de indios que los reciben portando una cruz. ¿Se imaginan los que sentirían esos hombre de Dios al ver tal milagro?. Los frailes comenzaron a interrogar a estos indios y llegaron a la conclusión que se trataba de una monja española que se les presentaba, y que les hablaba de las Sagradas Escrituras.
¿No es asombroso?

Hay más. Toda esta historia está escrita por un religioso, fray alonso de Benavides, para Felipe IV, y publicado por la Imprenta Real de Madrid en 1630, en el que se da cuenta de la intervención de la monja en la evangelización de Nuevo México.
Fray alonso de Benavides era el responsable de la región de Nuevo México, cuando fue relevado por fray Esteban de Perea, había logrado ya la conversión de más de ochenta mil indios. Visitó Agreda para entrevistarse con Sor María Jesús y aclarar su implicación en las apariciones americanas.

Acabo de ponerme en contacto con las monjas para fijar la visita.




Y ahora les dejo con otro hecho sorprendente de la vida. .http://www.youtube.com/watch?v=waxat-_tRH8&feature=related

martes, 17 de marzo de 2009

Natividad



Voy hablar de la Navidad, porque entre otras cosas me da la gana.

Hoy hablaré de la Navidad, porque un día escuché que todos los días son Navidad.

Hablemos de la Navidad.

En un entierro en la tierra de nadie, soldados británicos y alemanes se reunieron para leer un fragmento del Salmo 23:
El Señor es mi pastor, nada me falta. Sobre pastos verdes me hace reposar, por aguas tranquilas me conduce. El Señor me da nueva fuerza, me consuela, me hace perseverar. Me lleva por el buen camino, por el amor de su nombre. Aunque camine por un valle oscuro no temeré mal alguno porque Él está conmigo

Se conoce como "Tregua de Navidad " a un breve alto el fuego no oficial que ocurrió entre el Imperio Alemán y las tropas británicas estacionadas en el frente occidental de la Primera Guerra Mundial durante la navidad de 1914. La tregua comenzó en la víspera de la Navidad, el 24 de diciembre de 1914 cuando las tropas alemanas comenzaron a decorar sus trincheras, luego continuaron con su celebración cantando villancicos, específicamente Stille Nacht (Noche de paz). Las tropas británicas en las trincheras al otro lado respondieron entonces con villancicos en inglés.

Hay una película que va de este tema,; puntuación: 0,7..
Pero como lo que cuenta es la intención, le pondré un 7,0.


Bach, lo bordó.

Alimañas asesinas.

Él estaba en Pontevedra y ella, con el hijo de ambos, en Madrid. Ahora, la Administración ha decidido que ambos cumplan sus condenas en la cárcel de Teixeiro, en La Coruña. Así, Txapote, autor de los disparos que acabaron con la vida de Miguel Ángel Blanco, y su compañera sentimental, la etarra Irantzu Gallastegi, condenada también por el mismo asesinato, estarán ahora más juntos y podrán verse al menos dos veces al mes sin tener que viajar. Si os cogiese por la calle, por poner un ejemplo, o por la aldea, os diría asesinos, cabrones, basura, mierda de bisonte, que es la más apestosa, os diría tambien, bueno, a vuestra criatura ,que el pobre o la pobre no tiene culpa de nada, ..pero le diría a vuestro vastago , lo siento chaval, tus padres son unos hijos de la grandísima puta.
Y a la administración que tolera que la gente decente, repito, decente, tenga que sufrir por cosas como estas,solo una cosa; os pasaré factura, en esta vida, o en la otra.

lunes, 16 de marzo de 2009

Camaradería


-¿ Alguien me puede decir quién es el señor que abusa de mi cordialidad?
-Serénese, Amelio, es un juez español.
-¡ Dios santo...!

CELEBREMOS EL DESHIELO.



William Shakespeare


Soneto II





When forty winters shall besiege thy brow,
And dig deep trenches in thy beauty's field,
Thy youth's proud livery so gaz'd on now,
Will be a tatter'd weed of small worth held:

Then being ask'd, where all thy beauty lies,
Where all the treasure of thy lusty days;
To say within thine own deed sunken eyes,
Were an all-eating shame, and thriftless praise.

How much more praise deserv'd thy beauty's use,
If thou could'st answer this fair child of mine

Shall sum my count, and make my old excuse
Proving his beauty by succession thine.

This were to be new made when thou art old,
And see thy blood warm when thou feel'st it cold.

************************



Cuando cuarenta inviernos, pongan cerco a tu frente
y caven hondos surcos, en tu bello sembrado,
tu altiva juventud, que admira este presente,
será una prenda rota, con escaso valor.

Y cuando te pregunten: ¿dónde está tu belleza?

¿Dónde todo el tesoro de tus mejores días?
El decir que en el fondo, de tus hundidos ojos,
será venganza amarga y elogio innecesario.

¡Qué halago más valdría, al usar tu belleza,
si responder pudieras: «Este hermoso hijo mío,

ha de saldar mi cuenta y excusará mi estado»,
mostrándose heredero, de tu propia belleza!

Será cual renovarte, cuando te encuentres viejo
y ver tu sangre ardiente, cuando la sientas fría.

Wynton Marsalis , http://www.youtube.com/watch?v=rtXpo2OC0GQ&feature=related

** Jardín lateral de la Ermita del Cristo del Caloco ( El Espinar)

domingo, 15 de marzo de 2009

ECOLOGISTA COMPUGIDOS



Sabéis que si de mí hubiera dependido la intendencia del arca de Noé, os habría hecho un hueco en el mejor lugar del barco, probablemente en la zona noble, al lado de leones y elefantes. Se que a Noé también les caíais bastantes bien, con esos hocicos, vuestra aletas y la forma tan liviana que tenéis de navegar por los fondos marinos.
Los medios recogen hoy la noticia de la protesta de un grupo de ecologista en Madrid que gemían de dolor por la caza de las focas en Canadá.
Vale, ya puesto yo también comparto ese dolor.
En el noticiero de mediodía de telecinco se ha recurrido a la expresión “asesinato” . “Se asesinan focas”, ha dicho la presentadora con expresión compungida.
Curiosa forma de expresarse la de esta leedora de noticias, tratándose de una cadena en la que nunca he escuchado ninguna denuncia por los miles de vidas de seres humanos no nacidos que se dan cada año en este país, ¿o es que son más importantes las crías de focas o de linces que las crías de seres humanos?. Por lo visto para estos capullos sí.
La hembra de lince atropellada en Doñana esperaba un cachorro.Huelva, 15 mar (EFE).-
La hembra de lince hallada muerta el pasado viernes en la vía Algodonera-Laguna de San Lázaro, dentro del Espacio Natural de Doñana, estaba embarazada de un único feto, han indicado a Efe fuentes de la consejería de Medio Ambiente. El cadáver del lince fue trasladado al Centro de Análisis y Diagnóstico de la Fauna Silvestre Amenazada.
Que alguien me explique si esto es lógico porque a mí me da que nos toman por gilipollas.
Esto está pasando por haber relativizado hasta la propia naturaleza humana, entre otras cosas.
Que quieren que les diga, a mí este tema me pone tela de nervioso. Me entra una mala leche de ver tantas almas cándidas que se solidarisan con una foca o con el huevo de un buitre leonado ,que acaba uno harto de tantos hijos de puta.

sábado, 14 de marzo de 2009

Ratzinger y la palabra.



Una osadía.

Si dividimos a la iglesia católica en dos corrientes por llamarlo de alguna manera, de pensamiento, ponemos de un lado la razón, y en otro la fe, a Juan Pablo II lo ubico dirigiendo la fe, mientras que el testimonio de proclamar las Sagradas Escrituras a la luz de la razón, recae en el Papa Benedicto XVI.
Tengo al Obispo de Roma como el teólogo mas lúcido de la iglesia presente, el más brillante, el que dispone de una prosa capaz de sumergirnos en los Misterios de la forma mas maravillosa y sencilla que he leído jamás. Y esto, la sencillez, hace que de una forma sobrenatural experimentemos, atrapado en su magisterio, nuevas sendas que se abren a nuestros ojos, inéditos y abundantes rastros de eterna belleza, caudalosos arroyos de pensamientos puros y palabras claras.
Siempre es emocionante y reparador ilustrarse en ideas que nacen de la bondad.
Lo mas sencillo en esta vida es juzgar algo o alguien por su aspecto físico, criticar lo que tenemos enfrente; preferimos mirar que ver, oír antes que escuchar.
Este Papa quizás no transmita la nobleza de Juan Pablo II, ni la bondad de un Juan XXIII en los últimos días de su vida, pero la profundidad del mensaje de Joseph Ratzinger está al alcance de muy pocos, dentro de la iglesia, y por supuesto, fuera.

Para muchos el escándalo de la cruz
es más insoportable aún que el trueno
del Sinaí para los israelitas

Mi idea era hacer una breve reseña sobre el libro Jesús de Nazaret, que tanta alegría me ha dado, pero visto la cadencia que libra este artículo, obstaré por improvisar, que es lo que suelo hacer siempre.

Si el vibrato es la facultad del alma de un chelista que se precie, la sintaxis es la piedra de toque de cualquier texto, y cuando escribimos de textos sagrados hay que tener el alma muy clara para salir fortalecido del choque, a Ratzinger le sobra claridad.

El libro de Job nos puede ayudar a distinguir entre prueba y tentación. Para madurar, para pasar cada vez más de una religiosidad de apariencia a una profunda unión con la voluntad de Dios, el hombre necesita la prueba. Igual que el zumo de la uva tiene que fermentar para convertirse en vino de calidad, el hombre necesita pasar por purificaciones, transformaciones, que son peligrosas para él y en la que puede caer, pero son el camino para llegar a sí mismo y a Dios.

Tampoco está a falta de coraje al denunciar el atolondramiento de las formas en la misa e indica que en la vida de la iglesia es dramáticamente urgente una renovación de la conciencia en la liturgia. Lo que yo vulgarmente diría, más Palestrina y menos guitarritas.
Estoy convencido de que la crisis eclesial en la que nos encontramos hoy depende en gran parte del hundimiento de la liturgia, que a veces se concibe directamente “etsi Deus non daretur”: como si en ella ya no importase si hay Dios y si nos habla y nos escucha. Pero si en la liturgia no aparece ya la comunión de la fe, la unidad universal de la iglesia y de su historia, el misterio del Cristo viviente, ¿ dónde hace acto de presencia la iglesia en su sustancia espiritual?

Hay en toda la obra benedictina un soplo que recorre cada rincón de la casa y es una letanía que arrebata por su visión cosmológica, tanta belleza en unas palabras.

De ti ha dicho mi corazón:

“Busca su rostro”. Sí, tu rostro señor, es lo que busco;
No me ocultes tu rostro, no rechaces irritado a tu siervo.

(Salmo 27, 8-9).



















viernes, 13 de marzo de 2009

Hébridas

Ladrones de noche es una canción que compuse después de ver una película francesa con el mismo nombre, un tostón pseudo intelectual que fabrican los franceses como butifarras y que le incita a uno preguntarse como puede ser tan gilipolla la humanidad.

Construí los Hébridas con 20 años, hace un porrón de tiempo. Me sigue gustando como suenan. Éramos un grupo de amigos de un barrio tan humilde cómo el que mas, con ganas de divertirnos, tomar copas gratis y salir a que nos diese el sol de la noche, que suele estar mas ebrio que el de la tarde. Aparte de arrasar los bares por donde disolvíamos nuestro ingenio, también dominábamos las tablas, las de madera y las otras. Nos daba igual de todo, un día, el batería y yo tuvimos que arrancarles un par de ramas a un limonero porque nos habíamos dejado las baquetas en el local de ensayo, la gente de otros grupos alucinaban , como podíamos ser tan informal, y ojo, que no era cuestión de formalidad o informalidad, sucedía sencillamente que a todas horas tomábamos el sol. El limonero no era el de Machado.

Había mucho talento, recuerdo que algunas versiones que hacíamos de otras bandas sonaban mejor que el original, lo que habla muy bien de nuestras capacidades técnicas.
La emoción de tocar por primera vez en Madrid solo es comparable con la emoción de montar en un avión por primera vez con destino a Nueva York, tenía que salir. Que gran país Nueva York y que grandes manzanas alrededor. Como no me gusta la Pizza , bueno eso era antes, las que no llevan mucha bechamel las tolero, estuve un par de semanas a base de salchichas y patatas fritas de una marca que ahora no me acuerdo. Vamos a dejarlo ahí.
Lo pasé muy bien dándole forma a pequeños bocetos, a ideas que salían de digestiones de gazpacho, de sobremesas infernales, de veranos interiores. Me agarraba a cualquier idea que pudiese decir algo, y no me refiero al texto.

Nunca me ha interesado la letra de una canción , todo lo he escuchado en ingles y como no tengo ni papa, me importa un pimiento lo que diga; para entender, los libros o la calle, pero nunca una letra de cualquier frívolo con pinta de cursi. La cosa se acabó como todas las cosas acaban, acabándose.

Que nos quiten lo bailao.

Aquí, en una actuación en Telesur.
http://www.youtube.com/watch?v=xhEARBHC2Mc&feature=related

CRÍTICOS GASTRONÓMICOS


Texto sacado de una crítica gastronómica


Si a la vieira con macadamia y compota de tomate cabría ponerle algún “pero” achacable a la excesiva potencia de la última, el huevo poché con salsa de mantequilla tostada y puerros es irreprochable gustativamente.
El ragú de setas, levemente aromatizado con regaliz, y una suave y aérea crema de gorgonzola difícilmente disgustará a nadie. Menos lograda nos pareció la lubina con leche de piñones y coles salteadas, un trabajo algo desdibujado.
Los dos platos finales, magníficos, nos hacen abandonar cualquier reserva anterior.
El bacalao confitado a baja temperatura, con un sabroso punto de sal, con sus callos emulando una carbonara y en compañía de una yema de huevo y piña infusionada en vainilla, invita al disfrute gourmands de sabores y texturas.

El pollo relleno de una farsa trufada y acompañado de un helado de azafrán, alusión a la tradicional pepitoria, ennoblece un ave que solemos menospreciar. La visita invita al optimismo.

Y al ayuno, añado yo.

jueves, 12 de marzo de 2009

Sonata en la menor para Arpeggione y piano D.821 , F.Schubert




Hubo una época que tocaba a Schubert tan apasionado que los nervios no me dejaban relajar los dedos. Siempre me ha gustado tocar esta sonata por que entre otras cosas es muy apacible trabajar en la tonalidad de La Menor en el chelo.
He perdido mano por falta de estudio. Para empezar a sacarle sonido a un instrumento, y a uno de cuerda mas, hay que estar con el, mínimo cinco horas, a partir de la sexta empiezas a disfrutar, pero surge un problema, comienza ha entumecerse todo el cuerpo. Cuando llegas a este punto, se para, se coge aire y te das un paseo.
Violoncello: Miklós Perényi
Piano: András Schiff


http://www.youtube.com/watch?v=KT1n-woNg6o

Hebridas. 1ª capítulo.




















Ladrones de noche es una canción que compuse después de ver una película francesa con el mismo nombre, un tostón pseudo intelectual que fabrican los franceses como butifarras y que le incita a uno preguntarse como puede ser tan gilipolla la humanidad. ´

Construí los Hébridas con 20 años, hace un porrón de tiempo. Me sigue gustando como suenan. Éramos un grupo de amigos de un barrio tan humilde cómo el que mas, con ganas de divertirnos, tomar copas gratis y salir a que nos diese el sol de la noche, que suele estar mas ebrio que el de la tarde. Aparte de arrasar los bares por donde disolvíamos nuestro ingenio, también dominábamos las tablas, las de madera y las otras. Nos daba igual de todo, un día, el batería y yo tuvimos que arrancarles un par de ramas a un limonero porque nos habíamos dejado las baquetas en el local de ensayo, la gente de otros grupos alucinaban , como podíamos ser tan informal, y ojo, que no era cuestión de formalidad o informalidad, sucedía sencillamente que a todas horas tomábamos el sol. El limonero no era el de Machado.

Había mucho talento, recuerdo que algunas versiones que hacíamos de otras bandas sonaban mejor que el original, lo que habla muy bien de nuestras capacidades técnicas. La emoción de tocar por primera vez en Madrid solo es comparable con la emoción de montar en un avión por primera vez con destino a Nueva York, tenía que salir. Que gran país Nueva York y que grandes manzanas alrededor. Como no me gusta la Pizza , bueno eso era antes, las que no llevan mucha bechamel las tolero, estuve un par de semanas a base de salchichas y patatas fritas de una marca que ahora no me acuerdo. Vamos a dejarlo ahí. Lo pasé muy bien dándole forma a pequeños bocetos, a ideas que salían de digestiones de gazpacho, de sobremesas infernales, de veranos interiores. Me agarraba a cualquier idea que pudiese decir algo, y no me refiero al texto.

Nunca me ha interesado la letra de una canción , todo lo he escuchado en ingles y como no tengo ni papa, me importa un pimiento lo que diga; para saber, los libros o la calle, pero nunca una letra de cualquier frívolo con pinta de cursi.
La cosa se acabó como todas las cosas acaban, acabándose.

Que nos quiten lo bailao.

miércoles, 11 de marzo de 2009

Bram Stoker y su Drácula.


Bram Stoker fue el tercero de siete hermanos salidos del matrimonio formado por Abrahán Stoker y la feminista Charlotte Thornle. Siete churumbeles… no me digan que no es una feminista con todo sus avios, igualito que las de ahora.

El chaval que estuvo bastante chungo de salud, precisó de profesores particulares los primeros años de su formación en casa, y mayormente en la camita.
Ahí es cuando la mamá le ponía la cabeza como un tomate de mazagón a base de cuentos de fantasma y brujas, y ahí no queda la cosa, el padre, cuando llegaba del curre, lo sentaba sobre sus regazos y le largaba historias sangrientas.
Así es normal que el niño saliese como salió, con mas peligro que un juez harto de migas, después de una cacería.

El muchacho, todo un hombre hecho y derecho, entró enchufao de funcionario en el castillo de Dublín, lógico, más fantasmas. Porque no he dicho que era irlandés, no?.
Pues si, y concretamente de Clontarf. Esta ciudad es famosa por la Batalla de Clontarf de 1014 donde Brian Boru, Alto Rey de Irlanda derrotó a los invasores vikingos. Esta batalla representó el final de las guerras Irlando-Vikingas.
Casi siempre escribía de noche ya que era un gran noctámbulo. En 1876 abandonó Irlanda para ir a Londres, acompañando al actor Henry Irving, quien lo había contratado como representante y secretario tras leer su crítica de "Hamlet", producción sobre William Shakespeare en la que Irving intervenía.
En 1878 se casa con Florence Balcombe, antigua novia de Oscar Wilde, ¿ pero este no era gay?, o eso han dicho siempre. En fin. Tiene un hijo que salió más normal que el padre.

Ahora vamos a la crítica del libro. Stoker concibió la obra cuando, a raíz de una indigestión de cangrejo, tuvo alucinaciones de una especie de rey de los vampiros que salía de su tumba en busca de sangre. Lo normal. A mí me dio hace tres o cuatro meses una intoxicación por comerme un melocotón, que me encanta pero no debo probarlos ni olerlos, y lo único que se me pasó por la cabeza es denunciar al frutero por tener una mercancía con tanto pesticida. Pero claro, ni yo soy Bram Stoker ni mi padre cuando llegaba del curre se iba a parar en mariconadas.

La terminó de escribir en 1897, y si me dicen que elija un libro para regalar a una persona que quiero, no dudaría en elegir este libro. Hay libros que están tocados por la gracia de los dioses, por un misterio insondable que hace que una obra sea imperecedera, que el paso del tiempo urge en las palabras y las transformen en vida.
Nunca como con este libro he sentido la poderosa atracción de la buena literatura, la de verdad.

Bram Stoker moriría a causa de la sífilis, el 20 de abril de 1912, a los 64 años. Murió en una humilde y pestilente pensión de Londres y en sus últimos minutos de vida no paraba de señalar a una esquina de su habitación mientras una y otra vez pronunciaba: "Strigoi", palabra que en rumano significa vampiro, el ser que tanto había investigado y perseguido para su obra Drácula.

¿ YA NO QUEREIS SABER ?



Hace un mes escribí este artículo, hoy lo vuelvo a colgar como homenaje a las victimas.

Cinco años después el partido del " Gobierno de España " , no parece muy agobiado por querer saber la verdad, ¿recuerdan?, Queremos saber. ¿Que quereis saber?



El gusto del PSOE por las convocatorias a través de SMS se consolida. Ahora ha dado instrucciones a sus cargos públicos para que no asistan al acto de homenaje a las víctimas del 11-M al que asistirá Esperanza Aguirre en señal de protesta por el cierre de la Comisión de Investigación de espionaje.

Que gentuza.



No vamos por buen camino. No encontraremos la senda que nos lleve a buen puerto si no empezamos desde nuestros lugares, familia, trabajo, amistades, hacer proselitismo, intentar cambiar el orden que está cogiendo esto que cada vez tiene más pinta de régimen. Desde el fatídico 11 M, no hay día que no amanezca con una noticia que me hiele la sangre, que me haga dudar si de verdad estamos viviendo en un país democrático o en donde coño estamos viviendo. Y raro es el día que no me voy a la cama con otra ración de basura que escupen las agencias de noticias.Desde el primer día lo supe. Un gobierno que nace tras una masacre contra el país que dice querer gobernar y mira para otro lado, sin querer saber a ciencia cierta quienes fueron las mentes que dieron la orden de ejecutar el atentado, no iba traer nada bueno. La diferencia entre los Estados Unidos de America y nuestro país es que, mientras allí lucharon para frenar a los terroristas islámicos, que no terrorismo internacional, que malo eres ZP, aquí cargaban las culpas contra un gobierno democrático, repito, DEMOCRATICO.A partir de esto, ya todo vale. La sociedad está indefensa, la han despojado de cualquier forma de orgullo patriótico, de estar orgulloso de pertenecer a un país donde impere la ley y el orden.Dices querer un país con un estado de derecho fuerte, y lo único que puedes esperar es que te llamen facha. Ya he dicho por algún lugar que si no te llaman facha no vas por buen camino, estás contaminado por la propaganda progre, por tanto, estás alineado al poder de este gobierno falaz.Todo esto pesará en la historia de España como una auténtica infamia.Raro es el día que no me acuerdo de todos los que iban en esos trenes.

martes, 10 de marzo de 2009

CRISIS Y MIEDO.



“ Nosotros soportaremos mejor la crisis, siempre hemos sido pobre”, me comenta un amigo de la infancia, la adolescencia, la juventud y lo que quede por venir.
Y de lo que tiene que llegar, comienza a brotar un cierto repelús frío y seco, un escalofrío de mármol, un llanto de hambre que habremos de consolar con lo mejor que guardemos en las alforjas. Soltar lastre a lo prescindible, apretar los dientes y al toro, con dos cojones.

Es cierto que la vida pone cada cosa en su sitio, y que a lo mejor, en esta época de efusiones económicas y morales, no perder de vista las morales que de ahí parte todos los problemas contemporáneos, salimos fortalecidos., Dios lo quiera.
Por cada cristiano que caía presa de los leones en la decadente y bellísima Roma, germinaba miles de seguidores del Galileo. El sufrimiento es una terapia que ensalza espíritus nobles y arramblan por los caminos almas tibias y troyanas, basamento de soberbia e ignorancia a partes iguales.
Decía Chesterton que en todo aquello que vale la pena de tener, incluso en el placer, hay un punto de dolor o de tedio que ha de ser sobrevivido para que el placer pueda revivir y resistir.

En esta época que nos ha tocado y nos va a tocar sufrir, hay un factor nuevo, unos elementos distorsionadores y es que incluso los luchadores, a los que no se les caen los anillos heredados de los abuelos, a los que no le asustan los ogros de sonrisas estúpidas y talante de cabestro, incluso a esos, golpeará la marabunta.

Mi padre trabajó toda su vida desde niño hasta unos días antes de la jubilación, cuando lo empitonó un cáncer con cara de pocos amigos.
La última noche de aliento de su vida, agonizando, seguía luchando contra todo, la dignidad nunca le abandonó, le sobraba el pijama y le faltaba el aire, caminaba despacio hacia la luz, soltando lastre, pero sin flaquear, luchando.
Miremos a nuestros padres, a nuestros mayores, quizás aquí encontremos el salvoconducto que nos pueda servir de sendero para encontrar la salida. Ahí hallaremos la solución a tantas dudas que nos atenaza, a tantas preguntas embriagadas de indolencia. Y calmemos el espíritu que viene trotando fuerte la miseria.

- Aguantarse toca !!
Gracias madre.











lunes, 9 de marzo de 2009

ILUMINADOS.



Los cráneos privilegiados de la consejería de sanidad de la Junta de Andalucía decidieron hace unos años que como los hospitales no estaban todavía demasiado saturados, sucios y abandonados, pondrían en marcha una política de acercamiento del ciudadano a sus centros sanitarios, lo cual, los familiares, amigos, queridas, etc., podrían entrar a cualquier hora del día o de la noche a visitar a sus enfermos e incluso merodear por el hospital desde la habitación del convaleciente visitado hasta casi participar en una operación de apendicitis del quirófano que cogiera mas a mano.
Dicho esto, no hay que estar muy vivo para predecir que esta majadería progre llamada “ Hospitales de puertas abiertas” , acabaría con el personal sanitario y lo que es más importante, con los pacientes totalmente angustiado y victimas de un fraude, cometido por gentuzas que crean leyes y normas desde sus despachos de diseño Zen a 6000 € la silla. Nada nuevo bajo el sol.
Me conozco bien el Hospital Universitario Virgen del Rocío ( ¿ para cuando el cambio de nombre?), y he visto verdaderas barbaridades, comenzando a ser normal que los amiguetes del enfermo de turno se trabajasen un botellón en la habitación o, el hermano de una parturienta aprovechase la obligada visita familiar, para trapichear en las puertas del centro con drogas. Todo muy democrático, muy en la línea chachi piruli, colegui.
Un buen día, médicos, médicas, enfermeros, enfermeras, ATS, y supongo que hasta algún representante de algún sindicato que guartrapeaba por ahí, que remedio, pegaron un golpe en la mesa y dijeron; hasta aquí hemos llegado, y vamos a empezar a trabajar por lo importante, que es cuidar y sanar a los enfermos, y como ustedes comprenderán, el coño de la Bernarda, con perdón, no es el sitio mas idóneo para que los enfermos reposen y recuperen la salud y el ánimo, así que vamos a llevarnos bien lo que haya que llevarse.
Y a partir de ahora, poquito a poco, muy poquito a poco, comenzarán a restringir los horarios y el número de visitas, pero ya digo, todo muy lentamente, que tampoco es plan que se queden con el culo al aire, los que crearon esta estúpida y cruel norma, mejor dicho, no norma.
¿ Dimitirá alguien por todo el daño causado?
Ni lo sueñen. El cabeza de huevo o de hueva que ha engendrado esta bazofia lo más probable es que suba en la jerarquía de la consejería de marras, creando doctrina y jodiendo al prójimo, que es lo suyo. Ahí quedó.









domingo, 8 de marzo de 2009

Lorca escribe sobre María Blanchard.

MATERNIDAD.


Señoras y Señores:
Yo no vengo aquí, ni como crítico ni como conocedor de la obra de María Blanchard, sino como amigo de una sombra. Amigo de una dulce sombra que no he visto nunca pero que me ha hablado a través de unas bocas y de unos paisajes por donde nunca fue nube, paso furtivo o animalito asustado en un rincón. Nadie de los que me conocen pueden sospechar esta amistad mía con María Gutiérrez Cueto, porque jamás hablé de ella, y aunque iba conociendo su vida a través de relatos originales siempre volvía los ojos al otro lado, como distraído, y cantaba un poco porque no está bien que la gente sepa que un poeta es un hombre que está siempre ¡por todas lascosas! a punto de llorar.
¿Usted conocía a María Blanchard? Cuénteme...
Uno de los primeros cuadros que yo vi en la puerta de mi adolescencia, cuando sostenía ese dramático diálogo del bozo naciente con el espejo familiar, fue un cuadro de María. Cuatro bañistas y un fauno. La energía del color puesto con la espátula, la trabazón de las materias y el desenfado de la composición me hicieron pensar en una María alta, vestida de rojo, opulenta y tiernamente cursi como una amazona.
Los muchachos llevan un carnet blanco, que no abren más que a la luz de la luna, donde apuntan los nombres de las mujeres que no conocen para llevarlas a una alcoba de musgos y caracoles iluminados, siempre en lo alto de las torres. Esto lo cuenta Wedekind muy bien y toda la gran poesía lunar de Juan Ramón está llena de estas mujeres que se asoman como locas a los balcones y dan a los muchachos que se acercan a ellas una bebida amarguísima de tuétano de cicuta.
Cuando yo saqué mi cuartilla para apuntar el nombre de María y el nombre de su caballo me dijeron: "es jorobada".
Quien ha vivido como yo y en aquella época en una ciudad tan bárbara bajo el punto de vista social como Granada, cree que las mujeres o son imposibles o son tontas. Un miedo frenético a lo sexual y un terror al "que dirán" convertían a las muchachas en autómatas paseantes, bajo las miradas de esas mamás fondonas que llevaban zapatos de hombre y unos pelitos en el lado de la barba.
Yo había pensado con la tierna imaginación adolescente que quizá María, como era artista, no se reiría de mí por tocar al piano "latazos clásicos", o por intentar poemas, no se reiría, nada más, con esa risa repugnante que muchachas y muchachos y mamás y papás sucios tenían para la pureza y el asombro poético, hasta hace unos años, en la triste España del 98.
Pero María se cayó por la escalera y quedó con la espalda combada expuesta al chiste, expuesta al muñeco de papel colgado de un hilo, expuesta a los billetes de lotería.
¿Quién la empujó? Desde luego la empujaron; "alguien", Dios, el demonio, alguien ansioso de contemplar a través de pobres vidrios de carne la perfección de un alma hermosa.
María Blanchard viene de una familia fantástica. El padre un caballero montañés, la madre una señora refinada; de tanta fantasía que casi era prestidigitadora. Cuando anciana iban unos niños amigos míos a hacerle compañía y ella, tendida en su lecho, sacaba uvas, peras y gorriones de debajo de la almohada. No encontraba nunca las llaves y todos los días tenía que buscarlas y las hallaba en los sitos más raros, por debajo de las camas o dentro de la boca del perro. El padre montaba a caballo y casi siempre volvía sin él, porque el caballo se había dormido y le daba lástima el despertarlo. Organizaba grandes cacerías sin escopetas y se le borraba con frecuencia el nombre de su mujer. En esta distracción y este dejar correr el agua, María Gutiérrez se iba volviendo cada vez más pequeña, una mano le tiraba de los pies y le iba hundiendo la cabeza en su cuerpo como un tubo de "Don Nicanor que toca el tambor".
En este tiempo que corresponde a la apoteosis final de Rubén, vi yo el único retrato de María que he visto, y era una criatura triste, no sé de quién, en la que está al lado de Diego Rivera el pintor mexicano, verdadera antítesis de María, artista sensual que ahora, mientras que ella sube al cielo, él pinta de oro y besa el ombligo terrible de Plutarco Elías Calles.
En la época en que María vive en Madrid y cobija en su casa a todo el mundo, a un ruso, a un chino, a quien llame a la puerta, presa ya de este delicado delirio místico que ha coronado con camelias frías de Zurbarán su tránsito en París.
La lucha de María Blanchard fue dura, áspera, pinchosa, como rama de encina, y sin embargo no fue nunca una resentida, sino todo lo contrario, dulce, piadosa, y virgen.
Aguantaba la lluvia de risa que causaba, sin querer, su cuerpo de bufón de ópera, y la risa que causaban sus primeras exposiciones, con la misma serenidad que aquel otro gran pintor, Barradas, muerto y ángel, a quien la gente rompía sus cuadros y él contestaba con un silencio recóndito de trébol o de criatura perseguida.
Aguantaba a sus amigos con capacidad de enfermera, al ruso que hablaba de coches de oro, o contaba esmeraldas sobre la nieve, o al gigantón Diego Rivera que creía que las personas y las cosas eran arañas que venían a comerlo, y arrojaba sus botas contra las bombillas y quebraba todos los días el espejo del lavabo.
Aguantaba a los demás y permanecía sola, sin comunicación humana, tan sola, que tuvo que buscar su patria invisible, donde corrieran sus heridas mezcladas con todo el mundo estilizado del dolor.
Y a medida que avanzaba el tiempo, su alma se iba purificando y sus actos adquiriendo mayor trascendencia y responsabilidad. Su pintura llevaba el mismo camino magistral, desde el cuadro famoso de "La primera comunión" hasta sus últimos niños y maternidades, pero atormentada por una moral superior daba sus cuadros por la mitad del precio que le ofrecían, y luego ella misma componía sus zapatos con una bella humildad.
La vida y pasión de Cristo fue tomando luz en su vida y, como el gran Falla, buscó en ella norma, dogma y consuelo. No con beatería, sino con obras, con grave dolor, con claridad, con inteligencia. Lo más español de María Blanchard es esta busca y captura de Cristo, Dios y varón realísimo; no al modo de la fantástica Catalina de Siena que se llega a casar con el niño Jesús y en vez de anillos se cambian corazones, sino de un modo seco, tierra pura y cal viva, sin el menor asomo de ángeles o milagro.
Su cintura monstruosa no ha recibido más caricia que la de ese brazo muerto y chorreando sangre fresca, recién desclavado de la cruz.
Ese mismo brazo fue el que, lleno de amor, la empujó por la escalera para tenerla de novia y deleite suyo, y esa misma mano la ha socorrido en el terrible parto, en que la gran paloma de su alma apenas si podía salir por su boca sumida. No cuento esto para que meditéis su verdad o su mentira, pero los mitos crean al mundo, y el mar estaría sordo sin Neptuno y las olas deben la mitad de su gracia a la invención humana de la Venus.
Querida María Blanchard: dos puntos... dos puntos, un mundo, la almohada oscurísima donde descansa tu cabeza...
La lucha del ángel y el demonio estaba expresada de manera matemática en tu cuerpo.
Si los niños te vieran de espaldas exclamarían: "¡la bruja, ahí va la bruja!". Si un muchacho ve tu cabeza asomada sola en una de esas diminutas ventanas de Castilla exclamaría: "¡el hada, mirad el hada!". Bruja y hada, fuiste ejemplo respetable del llanto y claridad espiritual. Todos te elogian ahora, elogian tu obra los críticos y tu vida tus amigos. Yo quiero ser galante contigo en el doble sentido de hombre y de poeta, y quisiera decir en esta pequeña elegía, algo muy antiguo, algo, como la palabra serenata, aunque naturalmente sin ironía, ni esa frase que usan los falsos nuevos de "estar de vuelta". No. Con toda sinceridad. Te he llamado jorobada constantemente y no he dicho nada de tus hermosos ojos, que se llenaban de lágrimas, con el mismo ritmo que sube el mercurio por el termómetro, ni he hablado de tus manos magistrales. Pero hablo de tu cabellera y la elogio, y digo aquí que tenías una mata de pelo tan generosa y tan bella que quería cubrir tu cuerpo, como la palmera cubrió al niño que tú amabas en la huída a Egipto. Porque eras jorobada, ¿y qué? Los hombres entienden poco las cosas y yo te digo, María Blanchard, como amigo de tu sombra, que tú tenías la mata de pelo más hermosa que ha habido en España."

Un día en Reikiavik.



En un barrio de las afueras de Reykiavik (Islandia).

- Ólafur Ragnar.
- Dime, Olsen Olsen.
- ¿Te apetece que vayamos a tomar el solecito tan rico que hace en la ladera de Hafnarfjöhur? , anda, chulo, acerquémosnos, que va a tocar un grupo que está pegando mucho por aquí.
- ¿Y se puede saber a quién están pegando?
- Ji JIIJI. Tonto, más que tont;, cuando digo pegando, me refiero a que están muy bien.
- Y quién dice eso?
- ¡Otra vez!, no te entera de nada eh, babucha, lo dice entre otras la Steingrimur.
- ! Esa tía es una guarra ¡
- vale, lo que tú diga .. tu sigue asín, que me parece a mí que hoy tú no pruebas el pastel de arenque con crema de nabo que he preparado, vikingo, que eres un vikingo.

El silencio y la tensión se mascaba en el aire puro de la isla. Ólafur Ragnar para romper el mal ambiente soltó lo primero que se le vino a la cabeza.

- Olsen Olsen.
- ¿Qué carajo quieres ahora, amarg?.
- ¿Te has enterado lo que ha dicho Zapatero?
- A ver..., cuenta.
-Que se siente feminista.
- Ese hombre ha perdido el oremus.
- O se ha vuelto loca.
- ¡Eso, eso! ,¡¡¡ como nosotras!!. Anda, vamos al concierto ese que dices, cariño.

sábado, 7 de marzo de 2009

¿Como se llegó?

Después de leer algunos fragmentos de este libro, En el corazón del infierno -Documento de un Sonderkommando de Auschwitz, 1944. por Zalmen Gradowski, he sentido una repugnante sensación que me ha echo sentir sucio, embriagado por un hedor de pertenencia a una humanidad que nunca aprenderá de la Historia. La pregunta es ingenua por mi parte, tiene respuesta. Se llega a esta infamia quitándole a tu enemigo cualquier atisbo de humanidad. Se llega a esta infamia educando a generaciones entera en la mas repugnante relatividad. Todo vale.

El vertido del gas
En el silencio de la noche se oyen los pasos de dos personas. A la luz de la luna se vislumbran las dos siluetas. Se colocan las máscaras para verter el mortífero gas. Llevan dos grandes bidones metálicos, que pronto aniquilarán a miles de víctimas. Dirigen sus pasos hacia el búnker, hacia el profundo infierno, hacia allí avanzan sigilosamente. Serenos, fríos, impasibles, como si se dispusieran a realizar una labor sagrada. Su corazón es de hielo, sus manos no tiemblan ni una sola vez, con paso inocente se acercan a cada “ojo” del búnker enterrado; allí vierten el gas y después tapan el “ojo” abierto con una pesada tapadera para que el gas no pueda salir. A través de los ojos-orificios les llega el intenso y doloroso gemido de la masa, que ya se debate con la muerte, pero su corazón no se conmueve. Sordos, mudos, con frialdad impasible avanzan hacia el segundo “ojo” y vuelven a verter el gas. Así van cubriendo hasta el último de los “ojos”, y entonces se quitan las máscaras. Ahora marchan orgullosos, llenos de coraje y contentos. Han cumplido con una importante tarea para su pueblo, para su país. Acaban de dar un paso más hacia la victoria...

Os dejo con una música que produce una misericordia que consuela tanto dolor.

lunes, 2 de marzo de 2009

Amor de Cristo.



Fue un atardecer, de luz cegadora con una capa de sensualidad. Nunca supe lo que me esperaría amor, tal vez el cáliz de la ignorancia. Fue un día de calores que nos sofoca y que no tienen compasión. Un día de vanas esperanza, de los que ya no quedan. Nos perdemos tanto por el camino que no logramos encontrar el susurro de tu piel. Hay tantas brisas como suertes perdidas, y yo con estas sutilezas de rencores encontrados.
La hormiga se cansó de esperar, la cigarra sigue a lo suyo, cantar y trotar. Trotar por parajes donde se ocultan el esfuerzo. Hay tantas veredas por descubrir…., que salga el dios del viento y sople mansamente la tenue luz ha escoger. El atardecer, el anochecer, el amanecer, el querer, el saber y no poder. Dios tiéndeme una mano, que el que te reza todos los días espera de Ti . Dios de la madera que fuiste creado por manos pecadoras, lánzanos el puñal que aflige tu garganta, Dios del amor no nos abandones, Dios de la luz cegadora que nos mira, harte luz.
Cabalgamos llevando la Cruz.
Jamás de los jamases emprendemos nada de los nadases sin Tu ánimo, ánimas benditas de los quehaceres. Día a día, tramo a tramo.
Guardián de la Fe.

domingo, 1 de marzo de 2009

LA PIEDRA Y LA MUERTE.





Oh forma sacratísima, vértice de las flores, donde todos los ángulos tienen las luces fijas, donde nudos y boca construyen un presente, cuerpo con luz humana con músculos de harina. ( F. García Lorca )



Amanezco retozando de impaciencia al saberme que en un par de horas podré plantar mi vista en los albores y las profundidades de la iglesia del Salvador, restaurada.
Tengo la suerte de encontrarme con el Cristo que tallara Juan de Mesa allá por las terminaciones del siglo XVI en besapié, el mismo Cristo que observaban los estudiantes de anatomía en una Sevilla capital del arte, el mismo Cristo crucificado que nunca termino alcanzar de ver. Unos ojos que delectan la belleza formal del sufrimiento, la belleza total que nunca se resquebraja, la supremacía del Dios hecho hombre, la huella del Ecce Homo.