jueves, 31 de diciembre de 2009

GRAN PODER

Oh forma sacratísima,vértice de las flores,
donde todos los ángulos tienen sus luces fijas,
donde nudos y boca construyen un presente,
cuerpo de luz humana con músculos de harina.
( F. García Lorca )

Comienza a quebrar albores.
La imponente canastilla surge de un silencio sepulcral cargando un misterio hondo.
La claridad de la mañana acerca aun más el rostro cansado y austero de la imagen. Un crujido doloroso acompaña el levantar del paso. La tensión en la forma de andar de los costaleros, hace, si cabe, más dramático el momento. La gente se recoge para que la cofradía pueda ahondar en su camino. Cuantos siglos de callada penitencia hay en este momento. Los vencejos, asustados, callan.
Una nube de prodigioso incienso penetra la luz. Se acerca, el paso racheado, y la voz del capataz mandando...-Pararse ahí!.
Cuantos siglos cargando la cruz, cuanta esperanza sembrada a la sombra de tu dolor.
Te paras a mi lado, y un temblor frio recorre mi alma. Solo quiero hacerte saber que quiero compartir la carga que llevas, aunque exhausto caiga del peso.
Son las seis de la mañana y Jesús del Gran Poder, pasa ante mí. Se aleja como un barco henchido de amor, como un viento sagrado que nos deja un reguero de agua pura.
No hay agua más pura que la que sale de tu contemplación.



miércoles, 30 de diciembre de 2009

okupas

En esta España cada vez más castigada por las inclemencias económicas, en la que comienza a ser normal toparse con un cartelito de se vende en las lunas de los coches, donde resulta imposible no tener un familiar o amigo que se halle a la deriva tras empantanar en la orilla del paro, en la que para llegar a fin de mes hay que hacer ejercicios de malabarista chino -los mejores, oiga- y tener que hilar en abstracto como un matemático doctorado por Harvard para no tener problemas con el banco a cuenta de la dichosa hipoteca. En este simpático -cada vez menos- y yermo país -cada vez más-, hay un ayuntamiento español (con perdón) de progreso, que edita una revista que en su último número ofrece un decálogo para okupas en el que recomiendan a estas criaturitas maltratadas por la sociedad -que injusto es el mundo con estos hijos/pijos de papá, dios-, las pautas de comportamiento para arrancar de su propiedad al capitalista tieso como la mojama. Y todo esto en nombre del progreso, claro. Supongo que este magnánimo detalle consolará al afligido currante que lleva varios años apoquinando el piso de sus fatiguitas.
¿Oiga, de que se queja buen hombre? ¿Que la muchachada chic y holgazana le ha pegado una patá a la puerta de su vivienda? Anímese, que no es para tanto, chico.
Las izquierdas apuntalaba sus doctrinas decimonónicas en la defensa del obrero, ahora, la respalda en los que son de su misma condición, en esa marabunta balbuciente que se vanagloria de placer en el charco de la flojedad y que suspira de alivio, al saberse tocada por el dedo que le llevará en volandas
-vía enchufe 220W- a algún carguito que inventará y vertebrará el compañero del partido. Dudo mucho, sinceramente, que estos aprendices de CR9 pateen algún portón de los concejales y concejalas del ayuntamiento de progreso. Valiente manada de sinvergüenzas.
Tantos estudios al hijo, para que al final te salga pollo. Estamos llegando a un grado de ingeniería social tan perverso y profundo que la administración comienza a ponerse de parte del violento y el antisistema antes que de la persona decente que lleva toda una vida de lucha a su espalda para el día de mañana tener algo propio “ Un lugar sagrado donde despojarse de la vida”, que diría el clásico, o sea.

martes, 29 de diciembre de 2009

Rubalcaba mete miedo


Tras escuchar al señor ministro del Interior decir que la ETA quiere secuestrar a una persona relevante, en el primer ser humano que pensé fue en Belén Esteban. Es la persona más notable y relevante de este lustro zapateriíta, y más, después de haberse operado la mujer todo lo que tenía que operarse, por cierto, yo la veo igual de fea a la muchacha, ya saben eso de que aunque la mona se vista de seda...
Rubalcaba sabe bien que un supuesto secuestro de esta mujer -nuestra particular Lady Di-, sería lo que necesitamos los quisquillosos para que dejemos de hablar de la traición que cometió el ministerio del interior -con él a la cabeza-, con los españoles en el Bar Faisán.
Traición tan asquerosa como la de ese ZP abrumado por la presencia del Sultán y dando la espalda a un mapa de Marruecos donde las fronteras llegan hasta el portal de mi casa . Estos tipos son así, no conocen la dignidad, y por el partido son capaces de todo, y cuando digo todo, quiero decir esto, por ejemplo. Por mi, como si secuestran a Su Majestad.
Seguiré hablando y denunciando las barbaridades que son capaces de cometer estos traidores.

Me he enterado que al químico le encanta esta canción de Iron and Wine

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Hay una escena que dura un par de segundo en la película de Milos Forman,
Amadeus ( 29-31´´), que es digna de análisis. Su mujer, Constance, y Leopold -el padre del genio- ,se hayan manteniendo una acalorada discusión a cuenta de la conveniencia o no de admitir los servicios de una criada por parte de un admirador secreto. El padre de Mozart conviene que no se puede aceptar los servicios de una persona sin ninguna referencia, en cambio Constance, argumenta de una forma bastante pasional, que se quedarán con el regalo que les ofrece el admirador, que está la cosa muy mala, y que ella -la mujer de un portento de la naturaleza- no está por la labor de matarse a trabajar.
En ese preciso momento, Mozart, apesadumbrado por la trifulca, vuelve a su cuarto para seguir trabajando en la preciosísima música que tiene en la cabeza. La cámara hace un recorrido por la habitación pasando de soslayo por el retrato de una persona, sólo dura un segundo esa imagen, el tiempo necesario para darme cuenta que el hombre del cuadro es F. J. Haydn. Una presencia fugaz, pero definitiva.
Un pequeño detalle que no percaté en las anteriores veces que había visto la película, y que habla para bien del director del film, que quiso homenajear de esta manera, al auténtico pilar musical de Wolfang Amadeus Mozart.
Y es que la ascendencia que tuvo la música del maestro austriaco sobre el genio de Salzburgo, cada vez la encuentro más sustentada, más clara. Llegaron a tener una relación epistolar bastante gruesa, en la que se intuía una verdadera admiración del uno, por el otro. Un verdadero vergel de confianza, una auténtica visión fraternal de la amistad.

sábado, 19 de diciembre de 2009

Divino Susurro


Una de las primeras veces que salí de Andalucía acabé con dos amigos acampando por la Sierra de Guadarrama. Por aquel entonces, todavía dejaban colocar una tienda de campaña por estos parajes.
Mis amigos, estudiaban en Cádiz ciencias del mar, por lo que se pasaron las dos noches que habitamos estas tierras, descifrando estrellas, auscultando luceros y suponiendo en la inmensidad de la noche la vida de galaxias que murieron hace millones de años.
Siempre me quedó pendiente la pregunta que despejara la paradoja que suponía observar a estos dos futuros marineros del oceano exterior discutir con tanta viveza sobre un algo que llevaba millones de años muerto, inerte.


Me guardé la pregunta por saberme de antemano, incapaz de entender la respuesta, fuese esta la que fuera.
Se me escapan las cosas de la tierra, imagínense las que vienen del misterioso espacio.

Mientras estos dos se perdían en la inmensidad de la noche, yo bebía anís en una lata de cinc, y escuchaba polifonía española del XVI. No recuerdo haber escuchado nada más bello que aquel lamento que tronaba en la sierra bajo un manto de humedad cuando fuimos abrazados, por un pausado viento cargado de amor.

Nunca he vuelto a sentirme más unido a la naturaleza, que aquella noche perfumada por la insondable majestuosidad que nace de Dios.

El Dios creador, visitó una noche de septiembre a tres jóvenes que jugaban a sentirse libres y amparados entre susurros -como el pastor de las amenazadoras tormentas-, del frío que cortaba su misericordioso aliento.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Dios hecho música


Desnudo ante ti Señor, vulnerable como la roca tras recibir el llanto de la lluvia.
Que calma la respiración del alma,
con esta música que nos despoja del pecado.

Quien cantó de esta manera tan cercana a tu divinidad. Sólo pudo salir tan alta empresa de un devoto. De Sevilla era el músico que crió su talento a los pies de su catedral.
Frío húmedo del XVI.

Vigilia, oficio de tinieblas, altares ante tu honra que quisieron ver,
unos visionarios que pisaron las mismas calles donde me críe.
Aun sigue perenne la torre que custodia la veleta.

¡Ahí de mi Sevilla, sin sevillanos!





Cristóbal de Morales (Sevilla 1500-1553) Mass for the Feast of St. Isidore of Seville


miércoles, 16 de diciembre de 2009

Proverbios 13, 24

Quien escatima la vara quiere mal a su hijo,
quien bien le quiere procura corregirlo



Cuando suelten los nubarrones que están por llegar, las aguas infectadas de podredumbre y miseria que el relativismo lleva trasvasando desde hace años al corazón de la gente, cuando lleguen esos días, que nadie se rasgue las vestiduras.
El clamor impetuoso de los cobardes, no será escuchado por los hombres justos que vendrán a poner las cosas en su sitio.
El mayor castigo lo tomarán aquellos que han dejado en manos ajenas, necias, malvadas e impostada, el sueño y el porvenir de sus hijos.
Nuestro particular código genético encargado de medir la pureza del alma, se llama inocencia.
A medida que nos hacemos adultos, vamos aparcando nuestro particular código genético por los andurriales que provoca la desazón; lugar inhóspito por desesperante.
Nadie dijo que la vida fuera fácil, ¿si?.
La verdadera monstruosidad -la que no les perdonarán el día de mañana-, radica en la doctrina que cercena la inocencia de un niño en el nombre de una ideología que devasta en su camino, cualquier atisbo de bondad.
La vida ya es de por si demasiado difícil y amarga como para que encima vengan esta cuadrilla de degenerados a poner sus zarpas sobre la inocencia de nuestros hijos.

(El juzgado de lo penal número uno de Pamplona ha absuelto del delito de maltrato de que era acusado a un padre que se llevó por la fuerza, de una plaza de la localidad navarra de Tafalla, a su hija menor de edad cuando ésta se encontraba bajo la influencia de bebidas alcohólicas)

domingo, 13 de diciembre de 2009

Elvis Costello- Still


La forma de acabar el fraseo con su particularísimo vibrato, hace de esta canción, sólo por este detalle, una pequeña obra maestra.
Una verdadera joya, y como todo lo que toca Costello, un verdadero regalo de los dioses. Le acompaña en las cuerdas el Cuarteto Kronos.
Me maravilla la sencilla orquestación que se deja notar de forma sugerente, su dulcísima tesitura, la coloratura de la armonía, el sencillo respirar de cada nota. Es una canción completa, acabada. La guardo en la maleta que siempre estoy embalando para acercarla a mi isla.
Este tema pertenece al magistral Ep que compuso en el 2003 llamado North.
Un trabajo elegante y lleno de guiños a su padre, músico de Jazz.
Disfrutenla, se sentirán mejor persona tras su audición.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Nacimiento

Siempre la primera vez que contemplo un Nacimiento, me viene a la memoria la imagen de los primeros años de escuela. El coro que con tanto mimo preparaba y alentaba doña Maruja, las horas que dedicábamos a construir el escenario donde sería instalado el Belem.
Al terminar de montarlo, al día siguiente de la Purísima, antes de acceder a las aulas, los del coro de doña Maruja nos reuníamos media hora antes para cantar los villancicos que nos había enseñado la maestra, Campana sobre campana, Al portal llegó un gallegu, Pero miran como beben los peces en el río.
Era el primer contacto que creo recordar tuve con la eternidad, esa que nos dejan nuestros mayores para que nos susurre por donde discurre el viento, la tradición. La trascendencia que saboreábamos en unos simples y puros pañales, los que llevaba el Niño, y lo que más tarde, pocos mese después, le servirían para su mortaja. Del pesebre, a la casa del Padre. De la infancia, a la madurez, y siempre con un Belem que agarre con toda la fuerza, el primero de los días. ¿Como es posible tanta belleza en un pobre solar donde nadie quiso estar?.
Le transmitiré con todo el mimo y el amor que me permita la palabra, lo que significó para sus abuelos y su padre, un pobre portal humilde y la vez grandioso, a mi hija. Me lo legaron a mí, mis mayores, y yo lo haré, con los que vengan detrás de mí.
En esta pobre, desagradecida, soberbia e ignorante época que nos toca vivir, el Nacimiento se ha convertido en un signo de verdadera resistencia ante los fariseos de estos días, los mismos fariseos que se avergonzaron en su día, que el Mesías fuera un pobre Cordero que nació en un establo.
Siempre el poderoso cree que la dignidad descansa en la riqueza. Que la misericordia se compra.
Que la pobreza es la mayor de la desgracia.
Sus gritos desesperados retumban con la misma fuerza que el olvido. Pasará. Todo pasa.
La única certeza que me ha dado la vida es saber que lo que se sustenta en el amor, permanece, y lo que se enraíza en el odio, se disuelve en el silencio estruendoso de los días sin alegrías.

Derecho a decidir sobre una vida…, que no es la mía.

Nada sería más absurdo que enfrascarse en la monotonía creyendo que el orden regular de nuestro pulso, nos salva del desastre. Dijo un sátrapa de estos que adora tanto la izquierda, que prefería morir de pie a vivir arrodillado, y como frase (hay que reconocer a los progresí, una capacidad innata de crear eslóganes que no poseen las personas decentes), es toda una lección de ética. Y de estética.
No hay nada más patético, macilento y turbador, que observar la vida de una rémora, ese pescadito usurero y servil, que vive de asear los bajos fondos de los tiburones, los de las finanzas y los otros. Navegan adheridos como lapa a su amo. La sombra del tiburón es su conciencia, la voz de sus ojos. Me recuerda mucho la actitud de estos bicharracos, a la actual sociedad del bienestar (bien estar).
Hace agua por todo los sitios y se siente desbordada ante las acometidas que le propinan los iluminatis que socializan hasta sus últimas consecuencias, los experimentitos de ingeniería social. Los experimentos, con gaseosa, señorías.
La religión de los últimos tiempos será aquella que sacraliza la lujuria y condena la fertilidad”, aquí estuvo fino como una lubina Chesterton. ¿Como explicar que un tipo prefiere morir de pie a vivir arrodillado y luego no soporta darle una oportunidad al que está por llegar? ¿En nombre de que ciencia o religión se arrogan la suprema virtud del nacimiento de un hermano mío?
Algunos adultos necesitan comprometer a otros, especialmente menores, en la trasgresión del bien”
(Bernanos)

jueves, 10 de diciembre de 2009

Hace falta ser retorcido

Se inflan y pavonean como delicuescentes pavos reales cuando salen en la tele con sus chucherías favoritas; que si participación ciudadana por acá, que si democracia participativa por allá, que póngame otra de ciudadanía activa, camarero (por cierto, ¿que coño es eso de la ciudadanía?), y otras perlas conceptuales que vienen a valer todas lo mismo. Una cagarruta. Y no una triste y cariacontecida cagarruta, sino, una gran cagarruta fermentada en las barricas hipócritas del sarcasmo. Curtidas en el envite maniático que provoca la división interesada de la sociedad que custodia el PSOE para mantenerse en el poder por los siglos de los siglos, achís. Que cosas habremos de ver, primo.
Pero a la hora de la verdad, toda la palabrería sucumbe ante la realidad. Basta la denuncia de un insensato para que en la clase de su hijo, quiten el crucifijo. Uno sólo, un solo progenitor A o B que clame al cielo -con perdón-, y todo el aparato del Estado saltará cual jaguar del amazona ante un conejo amerindio alarmado ante tamaña injusticia. Dará lo mismo que los padres de los 29 alumnos restantes estén convencidos que una pequeña, vieja y bella cruz de marfil colgada de la pared, no hace ningún daño a sus hijos.

(Sala de prensa del Partido)
Sale la Secretaria General del Tema a dar la cara.., hablo de Leire.

-¡¡Ciudadanos y ciudadanas!!, no es posible ni recomendable en una democracia avanzada que un menor cruce su mirada con una cruz, aunque esta lleve colgada de la pared del aula más de un siglo, exactamente los años que tiene la escuela denunciada, a la que le pusieron el nombre de San Juan de la Salle, que como todo el mundo sabe, y no me cabe la menor duda que todo el mundo lo sabe , ejem ejem…, era un sindicalista liberado. Tomaremos las medidas necesarias para que la ciudadanía sepa que el partido del Gobiernodespaña no consentirá que los derechos civiles de un menor, sea arrumbados por las fuerzas oscuras y reaccionarias. Ha llegado la hora de que “estepais” se libere del yugo de la cruz. Quiero también hacerles partícipe de la propuesta que el Partido llevará al congreso de los diputados y las diputadas: ningún menor podrá portar una cruz ni nada parecido que salga de la raíz cristiana, ya sea un escapulario de la virgen del Carmen o un rosario. Hacemos nuestra, la lucha del Gobiernodespaña para construir una sociedad de personas libres, porque como bien dijo el compañero presidente “No es la verdad la que hace libres a los hombres, sino que es la libertad la que los hace verdaderos”

Hace falta ser retorcido moralmente, que diría Gonzalo de Berceo.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Hermann Tertsch ¿periodista del ABC?


Hay algo que se me escapa del ABC.
No logro pillar tanta equidistancia en su línea editorial, tanto buenísmo. Produce sopor leer a varios de sus articulista, empezando por mi paisano el siempre acomplejado y tibio Ignacio Camacho, y acabando por un tal Puig, que diría el racista Arzalluz.

Supongo que esta línea blandengue de querer llevarse bien con el gobierno y sus secuaces, se debe a los contratos millonarios de la publicidad institucional, a mansalva, oiga. Esa que hasta para anunciarnos un antigripal, acaba con el dichoso latiguillo “gobierno de España”, que le está cogiendo uno un asco a la cosa de no te menees, que tíos más pesaos, por dios.
Vamos a meternos en honduras, que diría un sátrapa bolivariano.
Doy por hecho, que están al tanto de la polémica que ha suscitado el niñato ese -en el caso de este tipo, la edad no es condicionante de la honorabilidad- con cara de oler mierda perennemente que se hace llamar Gran Wyoming, si no, pinchen aquí y aquí, y después sigan leyendo.

La madrugada del pasado lunes, un individuo se acercó por la espalda al periodista Hermann Tertsch y le arreó una patada, sin mediar palabra. A consecuencia del ataque sufrido por este hijo de puta, el periodista está ingresado en un hospital con varias costillas rotas y contusiones de diversa consideración. Ayer, el primer medio que hizo público el ataque fue El Economista.com, y a medida que iban pasando las horas, los demás confidenciales y periódicos de la red.
Es curioso como el ABC digital dio la información bien entrada la tarde, y el tratamiento recibido hacía pensar que se tratara más de un periodista ucraniano o finlandés, antes, que un trabajador de la casa. ¿Se imaginan como hubiesen reaccionado los medios nacionales de ser Iñaki al que le hubiesen propinado la patada?, madre mía.
El caso es que hoy el ABC- el de papel- ha vuelto a estar tibio con la denuncia, que más parece que lo que le ha pasado a este defensor de la democracia perteneciese al ámbito de lo natural, que quien dice palabras valientes fundadas en la verdad -como le pica a la izquierda la verdad- corre el riesgo de que le puedan partir la cara, o las costillas, y miren, que mejor no tocar más el tema- pensaran los tibios del grupo Vocento- , y dejarlo pasar, que ya tenemos aquí las pascuas, y no es plan de montar un Belén por un majareta al que le ha sentado mal unas copas, o unas rayas, o las dos a la vez.
Si el ABC fuese un periódico valiente, o cuando menos, formal, la portada de hoy debería haber llevado la denuncia del caso, con una gran foto de Hermann Tertsch , y comenzando por apuntar al artista que con su actitud barrio bajera y miserable, puso en el disparadero al periodista del ¿ABC?.
¿Que hubiera pasado si esta hiena lo hubiese matado?

martes, 8 de diciembre de 2009

CRISTÓBAL DE MORALES


El sevillano Cristóbal de Morales (1500-1553), fue sin lugar a dudas el compositor español más importante de la primera parte del siglo XVI en toda Europa. Músico de una profundidad teologal que impacta por la austeridad y la altura de su obra.
La vida de Cristóbal de Morales se conoce sólo de manera fragmentaria. Morales se formó como niño cantor del coro de la Catedral de Sevilla.
Su primer puesto profesional, en 1526, fue el de maestro de capilla de la catedral de Ávila. En 1529 pasó a la de Plasencia, donde desempeñó el cargo hasta 1531, mereciendo el reconocimiento del Cabildo por el esfuerzo dedicado a las tareas de enseñanza.
No hay duda de que Morales era un cantante notable y cuando en 1535 viajó a Roma, el propio Paulo III se ocupó de hacerlo entrar en el coro papal, en el que permaneció hasta 1545.

La obra de Morales ha sido el objeto secular de una polémica estéril, que se prolonga hasta nuestros días, sobre su carácter español o foráneo.
Yo no tengo dudas del carácter hispano de su magisterio, como no tengo dudas de la exclusividad de una tierra para dar lo mejor de si mismo al cristianismo.
A mi, la belleza y espiritualidad de Cristóbal de Morales me lleva desbocado a la pureza de la poesía de Santa Teresa de Jesús. Así es tan claro, como que esas mentiras sobre el supuesto carácter español del artista, nacen de la envidia, y la falta de grandeza hacia un verdadero ser tocado por la gracia de Dios.
Incluso Palestrina, reconoció la influencia en su obra del sevillano. Tuvo de discípulo a un paisano mío, Francisco Guerrero…,otro.

O sacrum convivium




Missa Pro Defunctis a 5 - Sequentia




Circumdederunt me gemitus mortis


domingo, 6 de diciembre de 2009

Soy Cristiano


…y cada vez más comprometido con las enseñanzas del Nazareno. Amo la Cruz con toda la fuerza que me da la razón, y la fe. Y digo la razón, porque aunque no fuera creyente tendría claro - como el pelícano tiene que debe despedazarse por sus poyuelos antes que dejarlos morir de hambre (exquisita alegoría católica sobre el amor)-, que gracias por haber nacido en un país con raíces cristianas, mi libertad no tiene un precio, mis derechos como ciudadanos son respetados -de momento, claro-, y a mi amiga Antoñita X, no la lapidaron en su pueblo hace muchos años cuando en los carnavales se lió con el primero que pasaba por allí y acabó por ponerle a su marido, unos cuernos igual de grande que los de un Vitorino.

Ante el adulterio, Jesús se enfrentó a los que querían lapidar a la adúltera “el que esté libre de pecado, que tire la primera piedra”.
Quien me diga que todas las religiones son iguales, miente o es un ignorante. A estas alturas de la película ya da lo mismo lo que sea, el daño ya está hecho. Los políticos que defienden el derecho de los niños a no tener que toparse con un crucifijo en el aula de una escuela, deberían comenzar a entender que el hombre es un animal religioso, sustentado en la trascendencia, que sólo encuentra consuelo en lo trascendental, y que como eso es así, y sabemos que siempre será así, más vale que presida la pared del aula un crucifijo, que una media luna, o ya puesto, la Hoz y el Martillo, o una esvástica.
Más nos vale que nuestros hijos sepan discernir donde está el bien y donde el mal, donde el amor y donde el odio, donde la verdad, y donde la mentira. Y mentira como una catedral es afirmar que la retirada de la Cruz de los lugares públicos es para no ofender al supuesto ofendido del futuro.

Todos sabemos que esta ley es una bajada más de pantalones de la clase política española - y europea- ante el Islam. Si alguien de verdad cree que el islamismo no nos va a enseñar sus garras por que les digamos que somos un país laico, amante de la diversidad y demás zarandaja, y no queremos espacios públicos para la religión, es que es más tonto de lo que pensaba.
La única forma de desterrar el mal de nuestras vidas es con el bien, al igual que la única forma de desterrar el Islam, es con la Cruz.
Que se lo pregunten a quienes dieron sus vidas para que nosotros podamos vivir en libertad y no, bajo el yugo islámico.

jueves, 3 de diciembre de 2009

SINÉCDOQUE


Nada hay más previsible y coñazo, que un tonto, esa persona que toma la parte por el todo y no deja que su estúpido cerebro aun sin formar, interprete lo que a el, o ella, le convenga en ese momento.
Me persigue la sinécdoque - perdón por el palabro, sorry- desde hace más tiempo del debido.
Pongo alerta mi entendimiento cuando alguien después de escuchar mi teoría sobre el tema X, suelta con toda la liviandad que le deja su corazón afligido por la soberbia y la ausencia de criterio
- tío, tu lo que eres es un facha…
No me digan que no es encantador, y tradicional.
Yo, no pienso como tu, y por la tanto soy un facha.
Cuando José Luís llegó a la magistratura del poder lo dejó claro: “Las palabras están al servicio de la política”, y claro, a partir de esa premisa, podemos convenir que un tipo como yo, currante como el que más, y amante de la libertad, ni más ni menos, sea una persona sospechosa por no ser políticamente correcto.
La verdad es que sería estúpido e incluso gracioso de no ser patético. Vamos a ver, cacho carne.
Cuando tú aun te dedicas a tocarte los cataplines en nombre de tu flojedad, yo ya llevo trabajada 11 horas de las 24 que dura el día.
La sinécdoque básicamente es esto:
- tío si tu estás en contra que haya minaretes islámicos en Suiza (país alegre como una lechuga almonteña), es que no me cabe la menor duda que eres un xenófobo y un racista.
Ante esto queda un par de soluciones. Una, decirle al enterado; pues si tío, soy un xenófobo y un lo que tú quieras que seas, o dos; mandarlo a tomar por culo, que es lo que yo acabo de hacer.
Y tan contento, oiga.
¿Cómo recibe usted, querido amigo, amiga, que le llamen facha?
Suya es la respuesta.

Os dejo con cosas serias.





lunes, 30 de noviembre de 2009

Lo que muchos pensamos el 14 de marzo de 2004


Un magnánimo y prudentísimo funcionario del ministerio de Asuntos Exteriores, discípulo amado del canciller popotinos, reflexiona profundamente acerca de la inconveniencia de las elecciones hondureña.
Teoriza el subalterno, que tras el terremoto político vivido en ese digno -el adjetivo es mío- país, lo más prudente y sensato hubiera sido esperar a convocar elecciones más adelante, es decir, cuando el esbirro de un histriónico dictadorzuelo hubiera vuelto hacerse con el poder de forma sutil, o no tan sutil, qué carajo.
¡¡Coño!!, eso mismo es lo que muchos pensamos el 14 de marzo de 2004 cuando se cometió horas antes en nuestro país el mayor atentado ocurrido en Europa hasta la fecha.
Qué hubiera sido mejor - no tenía la menor duda y el tiempo me ha dado la razón- para los intereses del Estado y la dignidad de las víctimas (que no siempre concuerdan), haber suspendido las elecciones in tempore con el fin de aclarar sin ninguna presión, ni asfixia, la masacre que aun seguimos sin dilucidar. El gobierno surgido del amasijo de chatarra de los trenes, no está en esclarecer quienes fueron los autores intelectuales de la matanza; le va el poder en ello.
Fíjense lo mal pensado que es uno, que todo este contubernio que me monto en mi cocorota viene tras enterarme que el gobierno de ZP para no incomodar al Sultán de los creyentes con Ceuta y Melilla, rechaza una propuesta del PP de introducir un estatus especial en la UE para que ambas ciudades puedan tener más seguridad.
¿Qué pasaría si al papi de las niñas góticas, el reyezuelo de Marruecos le montase una parecida a la que le montó al tío del bigote en la isla de las cuatro cabras y una vieja?
Suya es la palabra.

domingo, 29 de noviembre de 2009

Don José Bono y su aborto salvífico


Don José Bono no es un verdadero cristiano, ni siquiera es un cristiano tibio de esos que creen que la Cruz es una contra palanca al poder. Don José Blanco -uy, perdón, en qué estaría pensando-, José Bono no es nada, un vacío de círculos concéntrico, una falsedad como el implante de pelo que se ha atornillado a su cabeza de muñeco diabólico. Un número más para la larga lista de fariseos que copan los primeros puestos de la Administración.
Forma parte de una cuota (como la de los gay o la de las feminazas) que su partido etiqueta como de católica, para que a los católicos avergonzados de su partido y su actitud, no nos parezca que el PSOE está tan podrido como lo parece.
Para que no aparenten que son una pandilla de quinquis que odian a la Iglesia por no compartir esta, sus dogmas, su absurda ideología sostenida por una manada de analfabetos rencorosos (la mayoría del aparato descienden de jerarcas del antiguo régimen), de sabe quién qué. Como si por tener entre sus filas a cristianos vociferantes y falsos como Judas, les fuese a salvar de la derrota que le afligiremos en las próximas elecciones. Este hombre es un peligro, más por lo que dice, que por lo que calla.
Pertenece a esa chusma de políticos lengua pato que no pueden dejar de alardear y de encontrarse encantado de haberse conocido. Si tiene que recurrir a su militancia cristiana para atacar la ley Divina en su Quinto Mandamiento, tiene una papeleta de difícil solución. Yo propongo algunas salidas para este patricio de Albacete.

, Debe salir de la iglesia, o ésta, expulsarlo, o excomulgarlo, o lo que sea, pero que se largue de una puta vez porque este tipo no pinta nada en ella. (Y detrás, los que voten esa ley abortista. Más vale sólo, que mal acompañado).
, Votar en contra de la nueva ley que propone acabar con la vida de un inocente por puro egoísmo de la mujer, y paso seguido, romper el carnet del partido.
, Mirar para otro lado mientras dure la tormenta, y luego seguir poniendo la mano para seguir cobrando ese sueldecillo que le pagamos entre todos para que pueda seguir implantándose pelos en ese cerebro apolillado que tiene de tan poco uso.

¿Qué creen ustedes que acabará haciendo el artista?

He aquí al hombre

sábado, 28 de noviembre de 2009

ADVIENTO


¡ SALVE MARÍA ! Pronunció con inmenso amor y reverencia

estas palabras, tan sencillas y a la vez tan maravillosas.

Nadie podrá saludarte nunca de un modo tan estupendo

que como lo hizo un día el arcángel en el momento

de la Anunciación.



Hoy comienza el Adviento. Y dedicaré el día a escuchar la música que mejor me prepara al gran momento que se acerca.











viernes, 27 de noviembre de 2009

Juventudes… Políticas… Muertas…


Están enloquecidos, borrachos de soberbia, con la vanidad por las nubes y la decencia enfangada, de tanto sectarismo.
Están sedientos por ganar y hacer méritos ante sus mayores. El primero que de el paso más rompedor con la honradez, tendrá ganado el paraíso que es para un joven hedonista y flojo como un tornillo, sentarse en un sillón de algún comité o comisión que la empresa -el partido-, haya dispuesto para él.

Y, objetivo conseguido. La recompensa tiene un precio, pasar por esta vida sin haber trabajado en la vida, sin saber lo que es pasar frío, o llegar a fin de mes con la nevera tan desguazada como un Haiku japonés (俳句). No valoran ni valorarán nunca lo que tienen, (no confundir tener, con poseer) por que el valor intrínseco de las cosas lo da el sufrimiento que hay detrás. ¿La pesadumbre de la lucha cotidiana, el cruel amanecer que sólo depara incertidumbres? Bobadas para necios.
Me dirán que vaya plan de jubilación más bueno.
Y efectivamente, es un pedazo de plan de jubilación , pero con la salvedad que lo disfrutará un mozalbete de poco más de veinte años cargado de rencor y sobrado de vergüenza.

Cuando lleven unos cuantos años disfrutando de este régimen vitalicio, la soberbia los corroerá por dentro, y seguirán haciendo lo que siempre han sabido hacer como nadie, tocarse los huevos y resfregarlo por nuestra cara, escupiendo por todo lo alto para que sepamos bien, sin que haya lugar a dudas, quién maneja el poder, las dádivas. Un verdadero plan de vida.
De esta escuela del pensamiento progresista mamó las enseñanzas necesarias para manejar el timón del poder, el presidente del gobierno.
Y así nos va, comandado por un tipo esclavo de la soberbia. Un atributo sólo superado por su ignorancia.....

....o por su simpatía,miren, miren, que simpático es el muchacho...

jueves, 26 de noviembre de 2009

La ruina de EL PAÍS



Al lado de casa hay una gasolinera que vende de todo, o casi todo. Voy hacer arroz con pollo y descubro asombrado que es bastante importante contar con arroz y algo de pollo para realizar el plato, por lo que en un alarde de pericia bajo volando literálmente en busca de los avíos del arroz. Había un grupo en Sevilla que tuvo todo el arte del mundo cuando decidió poner a su banda el sugerente nombrecito de LOS AVÍOS DEL PUCHERO. Creo recordar que hacían Punk-Rock con gambas y almejas o algo parecido.
El muchacho de la caja, el de la gasolinera, me comenta que por superar los 5€ de compra me puedo llevar EL PAÍS de hoy, gratis.
La primera idea que se me cruzó por la cabeza fue decirle al guayabo que no, que para que quiero yo ese ejemplar de ecumenidad, que no lo quiero, que me tendrían que regalar con el periódico una de esas mascarillas que se ponen los japoneses hasta para besar a sus santas. Y que eso no es plan, ¿me entienden, no?. Pero como a caballo regalado no se le mira los dientes -sabias palabras donde las hayas- ,decidí hacer un ímprobo esfuerzo y llevarme el Diario conmigo a casa, que estamos cerca de Navidad, coño.
Y aquí me tienen ustedes, embalando platos y vajillas que deambulaban por los rincones de la casa mientras piden a gritos que alguien tenga a bien abrigarles, que viene el frío.
Hay que ver como tienen que estar las cuentas del ex Diario independiente de la maña, para que te lo den gratis por comprar en una gasolinera los avios del puchero, que diga, del arroz.

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Sabiamente, mi amigo Ángel ha comentado que una Cantata de Bach no es el mejor final musical para este spot. Lleva toda la razón. Soy de los que aprovecha cualquier ocasión para hacer proselitismo del viejo peluca. Subo este chiste del Risita que me parece una obra maestra del teatro del absurdo, vamos, que ni Ionesco.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

SEVILLA

Es difícil no enamorarse de Sevilla, de la tierra que parió a los hermanos Machado. Antonio le cantó “Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero..”, el lugar donde vio la luz los grandes músicos que inventaron un imperio para llevar la Cruz de sus amores allende los mares.
La de los imagineros que tallaron al Dios de la madera y los orfebres, cincelaron su dehesa. La de los soñadores que dijeron “ ..y hagamos una torre tan alta que los que están por venir nos tomen por locos”, y plantaron la Giralda, en un campo de naranjas que por aquel entonces ya daba azahar para que el palio de la Virgen de la Concepción pudiera perfumar las calles de su casa.
La ciudad que cruza el arco del Postigo en busca de la rueda de calientes en el puesto de churros de Juana, el mostrador que está justito al lado de la capilla más coqueta que ningún cristiano viejo recuerde. La ciudad que más que rezarle al hijo de Dios, que en Sevilla se llama Gran Poder, parece que le riñe, en confianza. Por que es Sevilla, un lugar tan cercano, que incluso a lo más sagrado, se dirige con la ternura que un hijo llama a su padre. O a su madre.
Y a Ti, La Que está en San Gil,
junto al Arco y la Muralla,
junto a donde el mismo César
te dejó a un armao de guardia,
cuando tengo que nombrarte,
me faltan ya las palabras.

La de los atardeceres que va declinando entre mosto del aljarafe y sombras de los barrios señoriales. Ay, barrio de San Vicente con tus calles alargadas, de tiendas antiguas que huelen a sahumerio, sus cristales limpios, cargados de recuerdos.
A veces, me encuentro con el pasado, y me veo cogiendo la cintura del dolor que atraviesa calle Feria camino de la Alameda. Los arrabales de la pobreza. Que también uno le canta a la pobreza, que la hay, y no se esconde por más bella.
Albero maestrante para una plaza de primera. Altramuces, avellanas verdes pa la Velá de Triana, donde unos gitanos que ya no llegan en burro, si no a caballo, se rompen la camisa en reyertas por amores de alba.
Esta es la Sevilla, mi Sevilla, que me trae por la cuesta del Bacalao, la de los cargadores del muelle que dejaban el barco a medias, para cargar a sus espaldas a una virgen marinera, que vive en calle Pureza, y su nombre Esperanza.

martes, 24 de noviembre de 2009

LA DESMEMORIA DEL PSOE


Después de leer la Suma Teológica de Santo Tomás de Aquino cualquier tratado, estudio o tesis filosófica resulta un cuento para infantes, un engaña bobos. Una curiosa entelequia que actúa como una chuchería ideológica en el devenir del hombre. Algo parecido al humo sostenible zapatérico, para entendernos. Estas palabras son mías, la idea, pertenece al cura Fortea Cucurull, una persona cultísima empapada de gracia.
- ¿Pero este tipo no es el mismo que salía en la tele hablando de exorcismos y demás temas mundanos, usted? El mismo.
Como últimamente (o siempre) me hago la picha un lío y tiendo a desanudar las ideas, mis ideas, con ráfagas de luz que ni siquiera me imagino donde me podrán llevar, se me ha ocurrido escribir el párrafo de arriba, tras leer esto:
EL PSOE PIDE AHORA QUE SE COMPENSE A LOS DESCENDIENTES DE LOS MORISCOS
Esta gente está dispuesta a compensar a todo el mundo menos a los españoles que cargamos con la desgracia de aguantarlos, los que no llegamos a fin de mes ni rezándole a Santa Casilda, por no hablar de los pobres que se alimentan de la misericordia de Caritas. Vayamos al grano, que diría un dermatólogo. Al PSOE le importa un carajo vendado la suerte de los descendientes de los moriscos del siglo XVII (y del XXI) que habitaban nuestras tierras. Nuestras. Si quieren hacer justicia histórica, ahí tienen el Sahara con las heridas abiertas y aun frescas para ponerse ciego a justicia. Eso por un lado. Por otro, y aquí está el tema en cuestión, el PSOE tiene que borrar su pecado original del siglo XXI, los fantasmas que le persiguen y le perseguirán hasta el mismísimo averno, la memoria de esos fatídicos días para la Nación. Hablo del 11,12,13 y 14 de marzo de 2004. Y quiere borrar la memoria de esos días manipulando la historia, presentándonos al Islam como un verdadero oasis de paz.
Comienza a ser sospechoso tanto manoseo que se traen los chicos del proceso de paz, con los fieles de la religión de la paz. Los defensores del lobby gay, con la ideología que ahorca a los homosexuales, el gobiernodespaña que crea una ley (anticonstitucional, se carga el artículo 14) de violencia de género, con la ideología que lapida a las mujeres adúlteras. El partido que odia la Cruz al mismo tiempo que alaba la media luna. Las mismas gente que sabe que una sociedad sustentada en el Islam, condena a sus ciudadanos a la esclavitud, la falta de libertad.
Les da lo mismo, miran al siglo XVII porque les da vergüenza mirar al 11,12,13 y 14 de marzo de 2004. Se quieren hacer perdonar la cobardía de esos días, y no conocen otra forma mejor de hacerse perdonar, que borrando las huellas de los trenes. Relegando a las víctimas a un lugar secundario, oculto, casi clandestino.
Tienen mucho por lo que avergonzarse.

Después de leer la Suma Teológica de Santo Tomás de Aquino cualquier tratado, estudio o tesis filosófica resulta un cuento para infantes, un engaña bobos. Una curiosa entelequia que actúa como una chuchería ideológica en el devenir del hombre.
Abramos los ojos.

lunes, 23 de noviembre de 2009

MEMORIA HISTÓRICA MUY ACTUAL


Hagamos un ejercicio de imaginación, de alta imaginación. Mariano Rajoy Brey -de los Brey de toda la vida- y su actual equipo, ganan las próximas elecciones generales,¡¡TACHANNNN!!.
Pongamos por caso que le da por nombrar a un diplomático de adscripción socialista, al frente de una de las grandes embajadas que tenemos por esos mundos de dios, no se, Roma, Tokio, Mogadiscio, tal vez Washington, para granjearse al partido de la oposición, el PSOE (que gusto da escribir esto, puf).
Estas cosas, conciliarse con la oposición, las suele hacer bastante bien el PP, y les sale mejor y tan bien, que se pasan de listos, o de tontos, lo que ustedes convengan. Los socialistas nunca lo harán, jamás de los jamases, de ningún modo. Buenos y buenas son ellos y ellas (que fatiga me produce el lenguaje políticamente correcto, como todo lo antinatural).
Sigamos con el ejercicio de imaginación, señores.
El diplomático progresista que manda el Gobierno del PP a la embajada X, se la tiene jurada a Z. Resulta que un día, éste, Rodríguez Zapatero, lo desautorizó en público por quién sabe qué, cualquier mamarracha que se les ocurra. El embajador, para vengarse del papá de las chicas góticas(VEAN ESTO), decide quitar de la sede diplomática una placa que recordaba que la embajada la inauguró el gran Z un día de abril perfumado de rosas pálidas.
Una puñaladita trapera que le asesta el homodiplomaticus al iluminado ex monclovita, cosas de políticos, dirán.
Volvamos a la realidad. Ustedes, como yo, saben de sobra que esta hipótesis política nunca tendrá lugar en nuestro país, es imposible. Me refiero, imposible que le suceda a un ex presidente socialdemócratarojopálido. En el caso contrario, es factible…, y tanto. (Lean lean)
Quien no se quiera enterar o entender, que esta secta no comulga con la libertad y la verdadera democracia, es su problema, avisado están, estamos.

El clave bien temperado BWV 849


Hoy, haciendo limpieza en el coche, me he encontrado con esta sorpresa, el CD del Volumen I del Clave Bien Temperado BWV 849, C-sharp minor , obra maestra de nuestro amigo J.S Bach.
Hacía algo así como un año que no escuchaba esto, es decir, el tiempo justo que no le metía mano al coche en profundidad. Es que mi coche no hace falta lavarlo porque no lo ensucio, no piensen mal.
La interpretación corre a cargo de sviatoslav richter, para mi, uno de los pianistas más profundo que ha dado la historia de la música.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Miro la guitarra y no me dice nada. ¿Debe decirme algo este palo de madera? Había una época en mi vida que no me hacía falta coger la guitarra, ni siquiera mirarla, para que me hablara. Se ha largado el dialogo que mantenía con este trozo de madera, no acierto a generar confianza mutua. Tampoco hago nada por encontrarlo, ni cierro los ojos, ni me concentro, ni pienso en una melodía que pueda rescatar algo que nos vuelva a congraciar, que nos devuelva el entendimiento.
Los amores rotos me desesperan, me confunden. Me parece una pérdida de tiempo intentar algo que ha dejado de hipnotizarme. ¿Intentar recuperar la voz interior cuando se está seco como una mojama de Barbate?
Quita de mi ese cáliz.


sábado, 21 de noviembre de 2009

María Teresa Fernández de la Vega: "los piratas son los únicos responsables de lo sucedido".
Vaya, eso pensaba yo de los terroristas del 11M.
De que se habla en Isla de Gongelad???

Siempre me pregunto -me pregunto demasiadas cosas, y eso es bueno- porqué lo que alguien hace con el mismo material, los mismos ingredientes y la misma elaboración, a una persona le sale un mojón alterado, y a otra, le sale algo definitivo, grande, digno de ocupar un rinconcito en nuestro maltrecho cerebro.
Donde se haya el misterio, donde la incógnita.
La respuesta me la dio mi madre hace años ante un inopinable, por rico, plato de habas con huevos escalfado. Todavía pensándolo se me empapa el olfato con las portentosas brumas del condumio.
El cariño, hay que cocinar con cariño”, me dijo. Ole mi madre que ese día me volvió a dar una lección de bondad.
Esta jaculatoria materna la superó un día de un caluroso julio una de las monjas cistercienses que habitan el monasterio de esa orden en Santo Domingo de la Calzada (La Rioja). Estas hermanas mantienen un comedor social con el impulso de su Fe y la perseverancia que sólo logra florecer en la Caridad. Y los viejecitos, los pobre de solemnidad (si, se puede ser pobre y solemne, como yo, que pasa), y en mi caso, los peregrinos que caminábamos hacia Santiago de Compostela, tenemos la inmensa suerte de tomar alimentos hecho por verdaderos ángeles en la tierra.
“Dios está en los fogones”, que diría la Santa con más arte que ha parido la cristiandad, o sea, Teresa de Jesús.
Y esta monja cisterciense (que eso es ser una cosa muy seria), ante la pregunta que le formulé me contestó lo siguiente: “ …en el amor, el secreto de la cocina se haya en el amor”. Que tomen nota los actuales petimetres que ensalzan a tanto cocinero pazguato y frivolón como una top model flaca y zumbada que ha perdido la olla, y no la encuentra. La olla…, sin premio.

La comida que prepararé durante los tres días que dure la movida marinera esta (veremos a ver como acaba esto) será española. Esto no tiene ninguna importancia si dejamos claro que lo que se cocina fuera de mi país me importa poco menos que una rábano de Almonte.
Que son los mejores rábanos, que se lo oí decir a un viejo del lugar con tanta vehemencia que me convenció de las bondades del Rumex crispus.
Dieta mediterránea para estos tipos blancuzcos como lápidas. Mucho gazpacho a estribor, muchos pimientitos fritos a babor, y vámonos que nos vamos, y que nos no falte de ná.
He quedado con el capitán que la materia prima la pongo yo. Le comenté que si no puedo cocinar con aceite de oliva virgen extra, que no cuenten con mis servicios. Que mariconadas las justas. Ha aceptado. Por muy holandés que sea, tonto, no es. Todavía me quedan algunas botellas.
Mañana si tengo un rato explicaré concienzudamente los platos que les voy preparando a estos piratas.
Por cierto, ¿es verdad que el pirata Wily se quiere casar en España? La gente de la isla no da crédito a lo que pasa en nuestro país. Ayer Susan me dijo que comprende que me haya largado de un país tan loco.
- De remate , querida- le dije.

jueves, 19 de noviembre de 2009

EL PIRATA WILY SE NOS CASA


Dejé por ahí escrito la teoría de que este chaval, pirata de profesión, y ahora , galán por vocación, acabaría con sus huesos por los plató de media España, contando sus desventuras y sus aventuras, mientras la Belén Esteban de turno, haría puchero y sentenciaría -como sólo sabe hacer el pueblo llano y hambriento de basura- que este muchacho bucanero, tiene derecho a ser feliz.
Me imaginaba a Wily -no confundir con el compañero sentimental de la abeja Maya- rompiendo corazones, convirtiéndose en un icono para la juventud mejor preparada de la historia, rompiendo moldes, y causante de suspiros de amor entre las jovencitas hispanas en edad casadera.
Pues bien amigos, ese momento está a punto de llegar.
El abogado macarra del piratilla ha comentado en el “pograma” de Carlos Herrera, que a su cliente, o sea, Don Wily, le hace mucha ilu casarse con una española, y en España, claro.
Se me viene a la mente una tormenta de ideas para colaborar en tan feliz enlace. Padrino; Moratinos. Padrina, perdón, madrina; la vicevogue Teresa etc., dama de honor; la Karma Chacón, y celebrante laico, Of. course, nuestro Zapatero. Y no un Zapatero cualquiera, sino un Zapatero enamorado de la vida, de su obra, de la justicia.
Este país (que diría Ib Arreche -como se te echa de menos, lendakari), se supera cada día.
Nunca pude llegar a pensar que el Socialismo del siglo XXI sería esto.

Aquí os dejo con una muestra de la celebración, que alegría, en el último momento sale a bailar Sonsoles...

miércoles, 18 de noviembre de 2009

EL RITO Y LA REGLA



En el patio, mi padre, con su túnica
negra, en la madrugada más profunda
de la clarísima ciudad, se ha puesto
solemnemente el negro capirote.

Silencioso es el rito, no aprendido,
sino heredado, yéndole en la sangre,
pues los siglos se ven hasta en la forma
de sujetarse el antifaz al rostro.

(Y silencioso y sin hablar con nadie,
el nazareno escogerá el camino
más corto...)

Oh padre mío,
cuánto silencio hay en este Viernes
tan lejos de mi vida,
cerrada para siempre la cancela
que a nadie espera ya.

Hoy la memoria escoge
el camino más corto para herirme.



lunes, 16 de noviembre de 2009

El callista y el etarra

No puede ser cierto, es inverosímil. Sería una auténtica locura que fuese verdad.
Después caigo que sigo viviendo en España, que aun no me he largado definitivamente a Gongelad, y que aquí hace mucho tiempo que la decencia y el sentido común salieron huyendo (como un gorrión oscuro y asustado por la lluvia) de las Instituciones Públicas; me digo cada vez que leo noticias como esta:
La Audiencia permite que un proetarra condenado vaya a Francia al podólogo” (ABC)
Zigor Goikoetxea, que así se llama el paciente del callista, tiene problemas con sus pies, y merece ser explorado y curado por un podólogo. Que se pueda pegar el piro en el país franchute, una vez curado sus delicados pieces, es lo de menos. Es justo lo que pide el amiguito Zigor. Yo, que no tengo la más remota idea de podología, -ni de otras muchas cosas- estaría gentilmente dispuesto en dos tardes, (las misma que tardó ZP en aprender economía) a imbuirme concienzudamente y sin ningún tipo de compromiso en las artes podológicas, para atender personalmente, a este dulce y cordial muchachote vascongado. Decelerarle sus dolencias.
Da un poco de grima pensar que este tío se va a quitar los calcetines, pero haré el sacrificio, no me cuesta nada, me tapo la nariz y punto. Peor se pone el gachón cuando se le mete en la cabeza que quiere quitar la vida a un hermano por no pensar como él.
Todo sea por prestar un servicio a la sociedad. Este hombre necesita un artista de las tenazas y el corta uñas, y ese, sin lugar a dudas, ese, soy yo.
No se preocupen por el resultado, pondré toda la carne en el asador para que esta empresa comience con buen pie, y termine como tiene que terminar… (acepto ideas y propuestas para acometer el final).

Habrá una época que miremos para atrás, y sentamos una profunda vergüenza, y un cierto asco de nosotros mismos por no habernos enfrentados con todas nuestras fuerzas, a esta locura que llevamos adherida a nuestra piel como una sanguijuela. Nos chupan a impuestos, nos toman por imbéciles, y nosotros aun seguimos manteniendo intacta (¿?) la ensoñación de vivir en una democracia decente, en un Estado de Derecho. Como hemos llegado a esto se sabrá clara y meridianamente con el paso del tiempo, y entonces será el momento de juzgar a los que nos han traído tanta infamia, tanta ignominia, tanta degradación y ninguna justicia.

domingo, 15 de noviembre de 2009

Glenn Gould y sus Variaciones Goldberg

Esta entrada la subí en agosto de este año, lo vuelvo a colocar por aquí por que pienso que hay que darle mucha publicidad a esta música. Estamos a falta de sentir cosas verdaderamente buenas.
Todo el mundo debe de conocer esta obra maestra de todos los tiempos.

Me acabo de enterar que este hombre padecía el Síndrome de Asperger.
¿Que qué diablo es esto? Se pegan una vueltecita por la Wiki y allí se lo explican mejor, digo.
Que este músico fue una persona incomprendida entre la crema -creme en francés- de los músicos de su época es normal que así sucediera. Los patitos feos, siempre deambulan solo y cariacontecidos por el mundo. Y Gould era un patito feo, y raro, para completar el patio.

Glenn Gould forma parte del reducido club de músicos con la rara habilidad de hacer sentir único al que escucha su música, un heterodoxo que toca a J S Bach con la lucidez de un extraño, y con la plena consciencia de saber que estaba penetrando el germen nuclear de la roca bachiana. A los iluminados por la Gracia hay que sentarlos delante de un piano o de un caballete, nunca ponerle delante del gobierno de un país, y encima con maldita sea la gracia. Sorry, sigo.
Fue el primer músico americano (Canadiense) que tocó tras la segunda guerra mundial en la Rusia sovieticamente comunista y asesina, se lo pregunten a Alexander Solzhenitsyn.
No hay que tener una gran imaginación para suponer el impacto que este gurú de las teclas produjo en las mentes de los tetrarcas del partido, y su sufriente pueblo. Hoy en día, quizás más que nunca, se pone en tela de juicio la capacidad y la musicalidad de su obra entre los musicólogos.
Que quieren que les diga, a mí un musicólogo nunca me ha hecho temblar de emoción.

Este vídeo se lo dedico al niño de las.. lagrimitas de pollo


sábado, 14 de noviembre de 2009

¿Muro de Berlín o disfunción eréctil?

El mejor articulista que tenemos ahora mismo en este desquiziado país se llama Ignacio Ruiz Quintano.
No hay artículo, reseña o ensayo que escriba este hombre, que no me deje pensando, con las neuronas trémulas y la pulsión acelerada.
Es un tipo culto, brillante, que se ha leido todo lo que se tenía que leer.
Y además, es de los nuestros.

DESAPARECIDO el muro de Berlín, la consigna progresista es marear con los muros de Ceuta y Melilla, Estados Unidos-México, Río de Janeiro, Cisjordania, Irlanda, Corea, Arabia, Shahara, India-Pakistán, Irán, Irak, Tailandia, Egipto-Gaza, Brunei y, por supuesto, Franco, como ha revelado Zapatero en Polonia, cuna de Oscar Lange, el comunista que en la Onu acusara a España de amenazar a la paz del mundo con una fábrica de bombas atómicas en las cercanías... de Ocaña.
Nuestro hombre desprende esa fatalidad por la banalidad del mal que adorna a los simples:
-Nunca más, nunca más, la opción totalitaria, el horror, el crimen por el crimen. Nunca más la guerra de la locura, nunca más el fascismo, el nazismo -anotó en Mauthausen.
Luego, en el libro de honor del museo del Holocausto, como un grumo de Gamoneda y Gertrude Stein:
-Seis millones. Seis millones. Barbarie, dolor, memoria. Paz, paz.
Y el estrambote, grumo, esta vez, de Suso de Toro y Pippi Langstrump (Pipi Calzaslargas): muro de Berlín igual a muerte de Franco.
Una editorial barcelonesa ha puesto a sus sabuesos a rastrear huellas de filósofos en los personajes de los Simpson: Aristóteles, Marx, Nietzsche, Sartre y así. Nadie, sin embargo, se ha molestado en distinguir entre un muro para no dejar entrar, propio del cielo, y un muro para no dejar salir, propio del infierno. O en lenguaje laico, para que lo entienda Zapatero: un muro para no dejar entrar es el que hay en la puerta de la discoteca «Gabana» o en la del Palacio de La Moncloa; y un muro para no dejar salir es el que hay en Ocaña -en el penal, no en la fábrica de bombas atómicas- o en Alcalá-Meco.
Insiste, con razón, N. Gómez Dávila:
-Lo que aconseja renunciar a las opiniones progresistas y atrevidas es la inevitabilidad con la cual tarde o temprano el tonto finalmente las adopta.
En el histórico discurso de Zapatero en Polonia, entre guiño y guiño a Pipi Calzaslargas, Suso de Toro y Gamoneda, hay que echar de menos un resumen de la contribución de su partido al derribo -que no caída- del muro berlinés. En el 77, visita de González, Guerra y Boyer a la URSS, con reverencias de pastores de villancico al acorazado «Aurora». En el 83, tabarrón del «Antes rojos que muertos» por el despliegue de los Pershing-2. En el 85, desplantes a Reagan en Madrid. En el 2000, collera electoral Almunia-Frutos para La Moncloa. Más la sardana del Tripartito en Cataluña y las tenidas universitarias de dos doctorados «honoris causa»: Honecker -ocho meses antes del derribo del muro- por la Complutense, y por la Autónoma, Carrillo, obra del ex corazonista Gabilondo, hoy ministro.
A la luz del manual del onanista -valga la redundancia- que la rama extremeña del zapaterismo dispensa a sus parados, parece que esta gente confunde el muro de Berlín con una disfunción eréctil.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Políticos a puerta gayolas....


Hace poco leí aquí que se estaban formando grupos de personas -si se les puede llamar así a esta basura gayolera- que quedaban para subir a una línea concreta del Metro de Madrid, y masturbarse conjuntamente. Mientras, miraban de forma obscena a los viajeros que tenían la desgracia de coincidir con esta panda de degenerados y residuos humanos.
Recuerdo que le dije a la persona que le comenté este caso, que si me tocaba cruzarme con un tipo así,- o tipa, ojo- que me miraba a mi o alguno de los míos mientras se masturbaba, se llevaría un par de patadas en los huevos para empezar, después vería la reacción de la rata de alcantarilla para ver que hacía.(perdonen tanta grosería)

-Pues te buscarás un lío, me dijo la muchacha.
-Hay veces que uno está encantado de meterse en líos -le dije.

Tras saber que los socialistas de la Junta de Extremadura pagaron 14.000€ con el dinero de todos para hacer una campaña para difundir técnicas de masturbación para jóvenes entre 14 y 17 años, -es que escribo esto y no me lo creo- comienzo a creer que la muchacha esta, llevaba razón. Que me buscaría un lío.
Que llegará el día, si no ha llegado ya, en el que un hijo de puta se ponga delante de nosotros o de nuestros hijos, comience a masturbarse, y no le podremos llamar ni la atención, que es libre de hacer lo que le salga de alma, libertad de movimientos…, ya entienden.
Dentro de la operación de ingeniería social para cambiar la estructura de la sociedad que lleva a cabo el PSOE desde que accedió al poder allá por los primeros 80, siempre ha habido una constante en sus políticas. Acabar con la inocencia de los niños, y lo que ya no son tan niños.
Los mismos a los que les molesta soberanamente que un crucifijo penda en la pared del aula de una escuela, utilizan dinero público para organizar estos cursos que socavan y carcomen la conciencia de un joven, su inocencia, su dignidad.

Maldita fijación la de estos tiorros y tiorras con los más pequeños. Quitar vuestras putas y sucias manos de los más débiles, guarrillos, asquerosos. Que no dejáis de ser una panda de catetos verderones.
Es más fácil controlar una sociedad corrupta y sucia que babea y camina por el sendero de la más abyecta obscenidad, que una sociedad que instruye a sus pequeños en el conocimiento de las leyes naturales,(las leyes naturales que parten de Aristóteles y el Derecho Romano, no me estoy refiriendo a ninguna doctrina religiosa) y no manipula sus conciencias para el bien de unos poderosos a los que sólo preocupa mantenerse en el poder.
Supongo que estos tipos y tipas estarían encantado de topar en el vagón del metro con uno de estos degenerados para que les diesen algunas lecciones sobre el terreno. Supongo que no se molestarán, porque si ellos se toman la libertad de aleccionar y manipular a los más jóvenes en esas artes (como si hubiese que explicar a un infante algo, ignorantes), el tipo que se masturba en pleno vagón del metro podrá alegar que esta en su derecho de hacer lo que le de la gana, y que le expliquen la diferencia que hay entre hacerlo en un puñetero vagón o hacerlo en una clase de las que da la Junta de Extremadura.
Son unos asquerosos salíos que tienen todo el puto día para pensar en estas jodiendas, mientras que Caritas, por poner un ejemplo, no da abasto para dar de comer a todos los pobres que está produciendo el socialismo, el extremeño entre otros.


miércoles, 11 de noviembre de 2009

Manzanas podridas cercan el cielo

Días llevo que no apetece escribir.
Que no sé que escribir.
Días que me siento agotado,
apático,
irremediablemente abandonado a los nublados.
Y peor aun,
la tormenta no termina de llegar y el agua que lo purifica todo no acaba de arribar.
Necesito encontrar la sirena que indica la dirección a la gente de la mar, que como la veleta del torreón, anega el grosero viento de un noviembre en fa menor.
Algo, alguna señal
que dé de bruces a tanta escombrera del alma, que alimente la respiración de forma sincopada, como un compás muerto al albur de una plaza donde guarnecerse.
Porque los días, algunos días,
se hacen tan irreparablemente interminables.

Manzanas podridas cercan el cielo
y yo,
abocado mortalmente como un búcaro de flores, espero…
¿Que es esto, que significan estas palabras,
estas heridas arrancadas del tuétano en una tarde
infausta de otoño?
¿Es la válvula de la olla que comienza a silbar la espita de sal y lúgubre arena que cubre como una sombra el fondo del mar?
Es el mecanismo intrincado en la Orta de la venia que se limita a llorar
gimiendo de frío y calor,
sudando gotas que supuran amor.

Miren ustedes, hay días, que uno sólo se deja consolar por el peso del madero.

martes, 10 de noviembre de 2009

TORMENTAS RAYOS CENTELLAS TRUENOS TERREMOTOS SUNAMIS ARCADAS TIFONES EXORCISMOS CULEBRAS


AMOR PAZ DULZURA SERENIDAD TIENTO MISERICORDIA....

domingo, 8 de noviembre de 2009

Bach. Cantata BWV 147


Sin lugar a dudas, a Cristo se puede llegar de diferentes modos, de muchas maneras. Quizás una de las más emocionante sea arribar a la inmensidad de la Luz a través del arte, bajo el insondable vértigo de avistar que lo más trascendente que ha creado el arte en toda su historia se ha forjado alrededor de su Palabra, de su Obra, de su Amor, de su Misericordia, de su Perdón.
Nadie ni nada ha concitado el fervor y el asombro a lo largo de la historia como concitó Él.
Todo arte verdadero que canta a la Verdad lleva impregnado el barniz de su rostro en la faz de la humanidad, sufriente como Él.
No hay otro camino, lo demás, son juegos infantiles, fábulas para ingratos.

Reconozco que la serie de Cantatas que compuso Bach para Él, me sobrecogen en un mar de calma que más de una vez ha evitado un naufragio. Me sirven -las Cantatas-, para medir la disponibilidad de mi alma para con la Verdad.
Huelga decir que el gran músico todo lo que labraba en la partitura lo paría pensando en Él.
Solo Él.

Estas enseñanzas no significan nada si no van acompañadas de una unción que el que sepa de que hablo sabrá interpretar . En la interpretación de la Luz nos vemos todos afligidos, demacrados, esperanzados. Quien soy yo para decir ciertas cosas. Me duele el hígado de rebuscar en una música lo que quizás sólo existe en mis ganas.

Junto con los videos que subo, le acompaña el texto.



Corazón y boca y actos y vida
han de dar testimonio,
sin temor ni hipocresía,
de que Cristo es Dios y Salvador.



Bendita boca!
María reveló la parte más íntima de su alma
por medio de agradecimientos y plegarias;
empezó por narrarse a sí misma
el milagro que el Salvador,
obró en ella, su sierva.
Oh, raza humana,
esclava de Satanás y del pecado,
te ha liberado
la consoladora aparición de Cristo
de esta carga y esta servidumbre!
Empero, tu boca y tu terco espíritu
rechazan, niegan tal bondad;
¡has de saber, pues, que según las escrituras
un juicio implacable te espera!



No te avergüences, oh alma,
de reconocer a tu Salvador,
que siempre te llame suyo
en presencia del Padre!
Pues quien en esta tierra
no dude en negarle
será negado por Él
cuando se acerque a la gloria.



La obstinación deslumbrará a los poderosos
hasta que el brazo del Altísimo
los arroje de sus tronos;
pues este brazo se eleva,
aunque tiemble el mundo entero ante él,
por los humildes,
a quienes ha redimido.
Oh, cristianos bienaventurados,
levantaos, estad listos,
el tiempo gozoso ha llegado,
hoy es el día de la salvación:
el Redentor os llama
para armar cuerpo y alma
con los dones de la fe,
Levantaos, llamadle con ferviente anhelo,
para abrazarle en la fe!



Prepara, Jesús, ahora el camino para Ti,
Salvador mío, elige
las almas fieles
y mírame con ojos misericordiosos!



Feliz soy, pues tengo a Jesús,
oh, con qué fuerza me aferro a Él
para que consuele mi corazón
cuando estoy débil y triste.
Tengo a Jesús, que me ama
y se me entrega como algo mío;
ah, así, no quiero abandonar a Jesús
aunque mi corazón se rompa.




Ayúdame, Jesús, ayúdame
para que también pueda reconocerte
en la prosperidad y la aflicción,
en la alegría y la tristeza,
para que pueda llamarte mi Salvador
en la fe y el sosiego,
para que mi corazón siempre pueda
arder con tu amor.




La mano del Todopoderoso
toca los misterios de la tierra.
Juan hubo de llenarse del espíritu,
el lazo del amor le llevó,
ya en el vientre de su madre
a conocer al Salvador
aunque todavía con su boca
no podía nombrarle.
Se movió, brincó, se agitó,
mientras Isabel contaba el milagro,
mientras la boca de María hacía la ofrenda de sus labios.
Si vosotros, creyentes,
notáis la debilidad de la carne,
si vuestros corazones arden de amor
y aun así vuestras bocas
no proclaman al Salvador,
entonces es Dios quien con su poder
os dará fuerzas,
hará surgir el poder del espíritu en vosotros,
sí, gracias y alabanzas
saldrán de vuestras lenguas.



Cantaré los milagros de Jesús
y le haré la ofrenda de mis labios,
por su pacto de amor
dará a la débil carne, a la boca terrenal,
mediante la llama sagrada, fuerza.




Jesús sigue siendo mi alegría,
consuelo y savia de mi corazón,
Jesús me defiende de toda pena,
Él es la fuerza de mi vida,
el gozo y el sol de mis ojos,
el tesoro y el prodigio de mi alma;
por eso no quiero a Jesús
fuera de mi corazón y mi vista.